Лету

Прошло пять лет, как с нами тебя нет...
Грусть не проходит и чёрным дату календарь обводит.
Ведь Вечности Река у нас не спросит:
Где? Когда? Кого? - она уносит.
* * *
Майкл, ты от Бога заслужил венец,
в искусстве совершенном ты Творец.
Твой путь тяжёл и вместе с тем прекрасен,
ты личностью своею мир украсил.
* * *
Ты Ангел Красоты и пение твоё, достойно гения,
глаза горят от вдохновения.
Такой восторг от пластики движения -
дадут толчок к идеям новым и свершениям.
* * *
Всё...

Как-то в жизни повелось…
Лето бабье родилось!
Жаром осень, коль задышит…
Бабье сердце огнём пышет!
Нить свою начнут плести,
Чтоб казачков на ней вести.
Куда казачка, - туда казак…
Чтоб не бегал просто так.
Коль прибег, - чтоб пожалел,
А не болтался в гостях без дел.
В костёр палок столько бросил…
Честь свою б не опорочил.
Чтоб костёр женский пылал…
Оставшуюся жизнь не угасал.
Паучиха сеть и та плетёт…
Паук мимо не пройдёт.
Да и казачки нить крепка…
Не раз попадал казак туда...

Осень. Утро,
За окном темно.
Да к тому же холодно и сыро.
Грустно.
Вспоминаю лето и тепло,
Солнышко, что рано так всходило.
Был уют и радость для души.
Погулять с собакой вместе выходили
Через парк тропинка.
Речка.
Камыши.
И в восторг лягушек песни приводили.
Ласковое солнышко.
Лучи.
Будто нотный стан,
Медовый воздух расчертили.
Птахи.
Наши милые певцы.
На них избранные трели разместили.
И листва, играя с ветерком
Зеленела жизнью наслаждаясь…
Может не теперь,
А где...

Вот и пришло мое очередное лето
И я смотрю, смотрю ему в лицо.
Оно в дожди шумящие одето
И с ветерком вступает на крыльцо.

И разнотравьем пахнет это лето,
И радует меня своим теплом
И соловьиной песенкой, что спета
Мне ранним утром под моим окном.

«Прекрасна жизнь!» - пишу я откровенно.
И потому печально думать мне,
Что все неповторимо и мгновенно,
Что я всего лишь гостья, гостья на Земле.

Что не оставлю здесь я даже тени
И не вернусь в свой домик по весне…
Но может аромат...

Когда тебе лишь двадцать лет,
Весь мир готов с тобой вращаться.
Ты знаешь, что не будет бед,
Готов домой не возвращаться.

Ты знаешь лучше, что к чему,
Что слушать старших смысла нету.
Познав свою величину,
Готов к вопросам дать ответы.

Себе воздвигнув пьедестал,
На остальных смотря надменно,
Ты твёрдо знаешь, что узнал,
Какие сделать перемены.

Я спорить не хочу с тобой,
Мне всё знакомо, даже слишком.
И вспоминаю я порой,
Каким когда-то был мальчишкой.

Взрослеть придётся...

Убежало лето. Осень на дворе.
Песни, вроде спеты. Небо на заре
в полосе тумана, в серых облаках.
На окошке рано - все стекло в слезах.

А горячий полдень дразнит календарь.
Осень-Кошка бродит, открывая ларь
с разными дарами, для меня, тебя...
Лист горит, как пламя, в свете октября...

3.10.14

Я уйду... ты не заметишь...
Не услышишь крик души.
Жизнь... сменила день на вечер...
Сердце... мечется в груди.

Словно раненая птаха...
В клетке крылышки сложила...
За ЛЮБОВЬ свою на плаху...
Да на смерть пойти решилась.

Солнце долго не светило...
Не сумело обогреть.
Опалив... за тучи скрылось...
Песню... не дало пропеть.

А я так хотела счастья...
Хоть немного... хоть чуть-чуть.
А накликала... ненастье...
И теперь... замкнулся круг.

Я уйду... ты не заметишь...
Ведь...

Жёлтый лист, жёлтый лист,
Ветер с ветки сорвёт.
Только вниз — всегда вниз,
Будет плавный полёт.

Только раз лишь летать,
Дано в жизни листве.
Ждёт внизу Земля-мать,
И сон вечный в траве.

Жёлтый лист — он сухой,
Он своё уж отжил.
И прощальной красой,
Он душе моей мил.

Увядания светом,
Грустью, сердце затронет,
Что ждёт осень за летом,
Что не вечен — напомнит.

Жёлтый лист — он сухой,
Ломкий символ прощания.
Мне шуршит под ногой:
В смерть идёшь — до свидания...
Марковцев...

в изумрудах, в самоцветах
озарилась кромка лета
после ливня камни все
отражаются в росе

Картина Потапова В.В. "Осень в старом парке"

Пожелтела вся планета,
пахнет горечью окрест.
Полыхает бабье лето,
как осенний, вешний цвет.

В ярком, солнечном румянце,
словно бабочки, в лесу,
в позолоте и багрянце,
кружат листья на ветру.

Вдоль изогнутых тропинок,
по ветвям дубрав, кругом,
нити тонких паутинок,
виснут в воздухе сыром.

В тине-вязкое болото.
На пруду, среди коряг,
слышна песня диких уток:
“Кря-кря, кря-кря, Кря-кря-кря”

Где-то чахлые берёзы,
тихо плещутся...