Кормить

Красавец лебедь со своей семьёй...
На Дон вернулся в край родной!
Где выводились, вырастали
И на крыло своё здесь встали.
Они так рады, что вернулись...
В родные воды окунулись!
Хоть лёд полностью не сошел...
Но немного он ушел.
Освободив водные просторы...
Чтоб принять детей природы.
Своих детей Дон не бросает...
Своим теплом обогревает.
Даёт им корм, даёт приют
И красивейший Донской уют!
Чтоб жили дружно, размножались,
И никого здесь не боялись.

Под толстым слоем чёрной пыли забытья,
Среди косматых прядей старой паутины,
Впервые открываю для себя
Из прошлого житейские картины.

* * *
Отцы с детьми бывают часто не в ладу,
Я вам в пример семью Великих приведу:
Гласит легенда, что отец седой Байкал,
Дочь, Ангару, свою за волосы таскал.

Она на выданье, к ней сватаются ханы,
Все добродетель ищут в ней или изъяны,
Красотка, наша, закусила удила,
Такой упрямой её мама родила.

Головкой крутит, вертит попкой – видят гости
Им...

Всё имеет массу, оставляет след, отпечатки, фик-
сируй и в кадки, тяжела голова, полки заполнены,
закладки, диск перегружен, ненужными образами,
ничего не поздно, отнесу, васе, пусть отчистит от
спама, вирусов хлама, (посмотрит, что видел ком-
пьютер, до того, как попал в его руки), пустота при-
муса, наполни энергией, поджигай, светильник,
разума, каравай, логические рассуждения, сменя-
ли клонические, для сброса энергий, зашкалили,
ничего, что грабили, главное впрок, корм в коня...

Луна и звёзды загорелись...
Птицы уж в лесу запели.
Среди степей, среди лугов...
Слышен их весенний перезвон!
Солнце раньше уже всходит...
По небу выше оно бродит...
Прогреть старается землицу
И укрепить озимую пшеницу.
Весна пришла в права вступила...
У земледельца сердце тут заныло.
Ещё немного и степь просохнет,
А трактор старый в борозде глохнет.
Надо сеять и пахать...
На зяби влагу закрывать.
Техника в глубинках старовата...
Запчасть стала дороговата...
Денег нету как всегда...

Мучительно-томящая раздвоенность
Не станет односложностью, не станет…
Сомнением рожденная растерянность
Не станет неизбежностью, не станет…
Благополучно-теплая устроенность
Не станет счастьем для тебя, не станет…
Размеренно-спокойная уверенность
Не станет спутницей твоей, не станет…
……………………………………..
Но сердце не остынет, не устанет,
Любви на десять тысяч лет достанет,
Я знаю, лишь такое чувство вянет,
Что сердце беспокоит, но не ранит…
………………………………………
Болезни сердца моего...

Страсть, безумие и слабость составляют содержание любви диавольской.
Иоанн Сербский.

Любовь замужней женщины – великая вещь.
Женатым мужчинам такое и не снилось.
Оскар Уайльд.

Никогда мы не бываем счастливы,
наше счастье – это лишь молчание несчастья.
Ренар.

Осень (Прелюдия)

***
1.0
Вполне осмыслить Вашу утонченность
По-видимому, смертным не дано.
Загадочность, искусством увлеченность,
Страстей таинственных пьянящее вино…
Такой Вы видитесь мне в этот день осенний...

Есть давно уже нечего, мозг оглодан, опухоль
после его съедения, приступила за самою себя,
доедала желудочков покрывало, плавала на
поверхности церебро-спинальной жидкости,
зависимы или свободны, буквы парили отде-
льно, друг от друга, не могли соединиться в сло-
ги, лишь точек стоги, громоздились, на поверх-
ности чаши, турецкого седла, кашей, а та о ком
не переставал думать, была целью мозговой
атаки, синела в припадке, пришлось окатить её
холодной водой из кадки, несмотря на это...

Мыслей молоток, стучал в висках гипертоническим
кризом, пропитывая эритроцитами мозга вещество,
а он не мог понять, кто и что от него хочет, кто хохо-
чет, а может быть воет, не разобрать, кто роет, крот
нору в височной кости, мозжечке или кто другой ту
пости ход, глупости, чей оборот, бетосерк не помо-
жет,кто мозг гложет, не приставай, вай, вай, вай кри-
чал алышер, выключи, не зажигай торшер, плов ки-
пел в казане, нос в табаке, в вине своей и чужой не
ищи брата, что прикроет, тебя...

Из вереска напиток
Забыт давным-давно.
А был он слаще меда,
Пьянее, чем вино.

В котлах его варили
И пили всей семьей
Малютки-медовары
В пещерах под землей.

Пришел король шотландский,
Безжалостный к врагам,
Погнал он бедных пиктов
К скалистым берегам.

На вересковом поле,
На поле боевом
Лежал живой на мертвом
И мертвый - на живом.
_____

Лето в стране настало,
Вереск опять цветет,
Но некому готовить
Вересковый мед.

В своих могилках тесных,
В горах родной земли...

Просто я не люблю вечеров:
Их постылую мрачную скуку,
Где ты кормишь худых комаров,
Не давая упасть грамму звука.
Сидя ночью одной на скамье,
Нарушая границы закона,
Не забудь отзвониться семье,
Пока строишь судьбу из картона.
Вот прошел человек молодой.
Кто он: праведник или убийца?
Нет же. Просто поэт холостой
С неизменных желаньем напиться.
И таких миллион городов!
Одинокие бродят гуляки..
Просто я не люблю вечеров
И несменные грусти атаки.