Книга бытия

Не так был страшен хам грядущий,
Как дьявол будущих времён,
С тяжёлым взглядом, внутрь идущим,С ушами острыми над лбом.

Армагеддон – его владенье,
Идет на мир густая мгла,
Всё тише ангельское пенье,
Всё громче бесов кутерьма.

Теперь смешны души порывы
Средь злобных, алчных воротил,
Так тягостны глухие взрывы
Под тенью тёмных, страшных крыл.

Как встарь, идёт в церквах моленье,
Читают сотни умных книг,
Но дышит всё его веленьем,
И всюду дух его проник,

Все копят деньги или...

Он был песнью ее, хотя она петь не умела,
Был ее тишиной, когда ей не хотелось молчать,
Луком гибким он был, но она растеряла все стрелы,
Он был светом ее, что она забывала включать.

Был страницею книги, что выпала где-то в трамвае,
Был прощальным письмом, что она не успела прочесть,
И он стал сентябрем для нее, заблудившейся в мае,
И упав на колени дождем, прошептал ей: «Я здесь…»

Был день один длинней, чем жизнь моя.
В тот день погасло солнце, смолкли птицы,
До дна промерзли реки и моря…
И только горьких мыслей вереницы –
«Прости меня» и «Бог тебе судья» –
Пронзали тьму…
А ветер рвал страницы…

Страницы наших не рожденных книг
И наши ненаписанные песни.
Но был безумно краток этот миг,
Чтобы понять, постичь, простить, воскреснуть.
Чтобы опять друг к другу, напрямик,
Бежать…
Гореть огнем небесным…

Небесный свод давно устал от бурь,
От наших...

Моей судьбы звенящий колокольчик
Мне сообщил о возрасте моём.
А сердце бьётся, отставать не хочет,
Стучит, волнуется, как майский гром.

Вторая, третья молодость приходит,
Года отбросив далеко назад.
Жизнь движется вперёд и переходит
В бурлящий, яркий, молодой азарт.

А это значит – у меня всё будет!
Передо мною множество дорог.
Всевышний в своей звёздной книге судеб
И для меня подарок приберёг.

Возможно, это новые идеи,
А может, мне с друзьями повезёт?
Жизнь продолжается, и...

Я буду ждать тот миг, когда небритость
Твоей щеки мне царапнет ладонь
Колючей нежностью, забыв про ядовитость,
Что распаляет в сердце тот огонь

Что тлел во мне, пока ты был в дороге,
Подставив ветру душу и лицо.
А я жила у ревности в остроге
Рисуя в памяти заветное крыльцо

Преддверие любви, что на ресницах
Твоих застыло, скрыв подальше луч
От тех - других, что ищут на страницах
Лукавых книг к душе заветный ключ.

Я буду ждать, за незакрытой дверью
Без страха, без упрека, без...

В детстве очень нравилась лёгкая атлетика,
Длинные дистанции, Болотников и Куц.
С книжкою фантастики, а не с арифметикой
Нравилось мечтательно
бродить средь райских кущ.
А жизнь была не райскою –
солёной, незавидною
У взрослых земляков моих, у бедных и старух.
Со стопроцентным зрением я многого не видел,
И слух был избирательным –
совсем неважный слух.
В себя смотрел – не в стороны.
С душой такой нечуткою
Родителей, приятелей порой не понимал.
Мечтал и фантазировал,
чужую...

Необъяснимое. Миг творчества

Что это было? Только миг зачатья
Моих стихов, летящих ниоткуда,
Тогда я поняла, что это счастье,
Тогда я поняла, что это чудо.

Когда , как листья от порыва ветра,
Они влетают в дом мой удивленно,
И я еще не ведаю об этом,
И с кем-то говорю по телефону,

О том, что ты меня давно оставил,
И с кем-то просыпаешься внезапно,
О том, что тот, кто этим миром правил,
Поссорился с тоскою и азартом.

И вдруг они вплетаются в беседу,
Над чашкой кофе кружатся...

я видела много книг,
я слышала много звуков.
но не могу отыскать один,
что издает твоя любовь.

все смешалось в этом мире простом.
все становится другим,
ветер становится огнем.
огень в свою очередь ветром одним.

все затихло,умолкло давно.
игра закончена. поставлены точки.
жизнь наша словно кино.
от конца до первой строчки

Отраженный свет книг
Рассвет поглотил. Солнечный зайчик
Греет живот.

От себя в пустоту, спотыкаясь и ранясь о звезды,
В переплёты давно перечитанных юностью книг,
Я пытаюсь уйти, чтобы вновь обрести свои грёзы,
И побыть до рожденья под бьющимся сердцем хоть миг.

Может я там пойму, эту радость весеннего грома.
Обрету пониманье того, что сначала не смог.
Почему отрываясь, мы падаем не возле дома,
А летим к перекрёсткам расставлено ждущих дорог.

И нарвавшись на жизнь, начинаем вскрывать себе вены.
Понимая, что зря, но на смерть так охота взглянуть...