Кислый

Не дарите мне рай.
Я пожил в небесах.
И отшельником жил.
И оравой.

Я пришел в кровь и плоть —
ЧТОБ ДРУЗЕЙ НЕ БРОСАТЬ…
чтоб с любимой
мять грешные травы…


Я построил свой дом.
Я взял имя – Адам.
И в назначенный мне
час особый
Млечный Путь
вместе с млечным кюветом отдам
за капризы
и детские сопли.


Баламутье огней!…
Перекресток эпох!…
Не беда. Перемелем в повидло.
Только б делать
семейный счастливейший вдох…
И семейный
счастливейший выдох…


Пусть средь...

(Мои переводы поэзии Чарльза Буковски)

Боже, чего только нет у людей: кишки, рты, легкие, уши, пупки, половые органы... чего там еще?... волосы, поры, язык, у многих зубы, да много чего... ногти, ресницы, пальцы, колени, животы... Помимо этого у каждого человека есть свой личный внутренний ад, и не один. Всё это так скучно. Почему никого это не угнетает?

Люди тратят своё время, расходуют жизни на тупой, монотонный труд. Чарльз Буковски, Будда из бара, всю жизнь просидел за бутылкой, а в...

Ты ничего уже не ждёшь
От этой шумной карусели,
Где всё иллюзия, всё ложь,
Где ты, по сути не живёшь,
А проживаешь дни недели.

Когда-то, веря в тайный смысл,
Желала скушать плод познанья.
И он созрел, был сброшен вниз,
Но оказался очень кисл,
Принёс лишь разочарованье.

Потом поверила в мечту
О счастье сытого достатка.
Его поймала на лету.
Вцепилась зубками, но тут…
Облом. И этот плод не сладкий.

Тогда решила стать звездой,
Обильно пить шальную славу.
И пролилась она водой...

Очень многие люди почему-то считают что стихи пишут только о себе, хотя при этом не думают того же об Авторах пишущих прозу. Но это не так и это моё стихотворение конечно же не обо мне, хотя и написано от первого лица. Просто так написалось...

Ах любовь-любовь нежданная,
Ах любовь — запретный плод.
Горько-сладко окаянная,
Сердце ею лишь живёт.

Красно яблочко с кислинкою,
Сводит скулы в желваки.
А в глазах грустинка льдинкою,
На душе мороз тоски.

Буйну голову отчаяньем,
Придавило...

Что ж ты стёжки-дорожки сплела,
Все мои, в узор странный судьба.
Впереди, неизвестности мгла,
Позади — за удачу борьба.

Станет солнышко малой звездой,
Если вдаль от него улетим.
Станет жизнь горько-кислой бедой,
Если в ней, стал ненужным своим.

Не бывает пути без камней,
Не бывает без топи болот.
Без грехов не бывает людей,
Ошибается, тот кто живёт.

Мир и дружба, война и вражда,
На своих-чужих делят весь мир.
И чувств страстных полны города,
И пространства уютных квартир...

Дорога без цели пройдена,
Но песня из сердца спета.
Прости мне побег мой Родина,
И жизни тепло без света.

В никчёмности осознания,
Суровость реалий правд.
Минуты души страдания,
Когда жизни был не рад.

Стремлений упала планка,
Порывов пропал полёт.
Нет грусти, чуть-чуть лишь жалко,
Что путь в Никуда ведёт.

В нём нет никакого смысла,
Заветной уж нет мечты.
Не горько мне жить, не кисло,
Желания все просты.

Без цели дорога пройдена,
Но песню я сердцем пел.
И может быть всё...

Аргументов, фактов, оправданий,
Сыт давно словесной шелухой.
Крах надежд несбыточных желаний,
Под словами тёмной глубиной.

Не трактуйте факт по умолчанию,
Очевидность лжёт всем простотой.
В себя вера искренность признанию,
Придавая, скроет ложь собой.

Средь травы дразнила яркость клюквы,
Только кислой, ягода была.
Имена с заглавной пишут буквы,
Даже тех, чья жизнь уже прошла.

Как огни, горят тревожно маки,
Я устал и смерть желал себе.
Но не я, здесь навожу порядки,
И не мне...

Вспугнув стаю звонких радужных бабочек
Ошеломлённо замер на краю поляны,
Всматриваясь в глубину буйных зарослей -
Малина! Дикая, мелкая, наверняка кислая,
Пахнущая хвоей, сырой землёй и небом,
Синим бездонным прозрачным небом,
Рассыпалась драгоценными камнями,
Сверкая алым цветом под ярким солнцем,
По эту сторону забытой тихой тропинки.
Кукушка считала напрочь застывшее время,
Трещали крыльями неподвижные стрекозы,
И лишь высокие стройные мохнатые сосны
Качали верхушками в едином...

Ни о чём не думай о плохом,
Красит грусть мир в серые тона.
Жизнь прокисшим, делая вином,
Иль кошмаром из плохого сна.

У печали взгляд подбитых птиц,
В нём бескрылость раненной мечты.
Безысходность грусти без границ,
И обида скорби пустоты.

Если вдруг откажут тормоза,
Мало шансов будет уцелеть.
И без грусти, холодом в глаза,
Напоследок глянет тихо смерть.

Для чего живём мы? - Объясни,
Я в иконе, Бога грусть, спросил.
Он смолчал и жил я дальше дни,
Ведь для смерти, мало во...

Эх, листок! Слетел небрежно...
Повисел бы сотню лет
И другим бы дал надежду:
То что можно жить без бед.

Но увы! Несётся время.
Всё уходит в никуда.
Слава Богу, жизни семя
Сохранится в холода.

Скрыт под листьями наш дворик.
До чего же хорошо!
Только кисло смотрит дворник
И ругается ещё.