Качели вверх вниз

Падаю — падаю, падаю!
Падаю — неба сквозь.
Вбили — ненужной правдою,
В душу мне — боли гвоздь.

Падаю — падаю, падаю!
Падаю — чтобы встать?
Но — душа стала слабою,
И — вниз лечу опять.

Падаю — падаю, падаю!
Падаю — вниз лицом.
Жизнью — оно помятое,
Боли печаль на нём.

Падаю — падаю, падаю!
Падаю — с пола ввысь.
Встал — и за то наградою,
Хлеба кусок даст жизнь.

Падаю — падаю, падаю!
Падаю — уж привык.
Стоном — врагов не радую,
В стих — спрятал боли крик.....
Марковцев...

Взлетела, крыльями взмахнула,
и камнем вниз упала...
Быть может жить не захотела,
а может,просто, жить устала.

Летала в небе словно ветер,
пронзая тучи как игла,
все думала - ещё не вечер,
и веселилась как могла.

Но появилась птичья стая,
все полетело кувырком,
сама того не понимая,
в ней оказалась, а потом...

Связали вольной птице крылья,
и приучали жить " в семье",
кругом сплошное изобилье,
но только ей "не по себе".

Не прижилась, рванулась в небо,
свободный дух...

На ель Ворона с сыром взгромоздилась,
Внизу стояла очередь из лис.
- Не хватит всем! - Ворона возвестила.
Сыр выпал и скатился к лисам вниз...

На дне глубокого колодца,
В почти кромешной темноте,
Среди слюнявого народца
Мечтатель вырос на стене.

Не ведал он о свете солнца,
Не знал тепла его лучей -
Из глубины того колодца
Не видно этих "мелочей".

Но был слизняк не адекватен
В той "предаидовой" среде.
И всё же чем-то был прекрасен
В своей возвышенной мечте.

Мечтал слизняк увидеть волю,
Простор небес что наверху...
И вот к далёкому проёму
Полез по скользкому стволу.

Вот край колодезьного сруба,
На небе множество...

Жила-была лягушечка-квакушечка в болоте.
Спала и вкусно кушала, всё ей хватало, вроде,
Но каждый год за утками с волненьем наблюдала,
Ведь за границу, шутка ли, вся стая улетала…

Завистница? Скорее, нет! Но скука задолбала…
Да и попробовать взлететь квакушечка мечтала.
Родной покинуть отчий дом лишь на сезон решила.
За прутик уцепившись ртом, двух уток упросила,

Едва подхватят за концы, взлететь им в небеса…
Творят уж утки-молодцы в полёте чудеса.
Одна устанет, тут как тут, другая...

Стояла у леса избушка.
Жила в той избушке старушка.
И Петя с ней жил - петушок,
И с ними пес верный - Дружок.

Идет за грибами старушка,
Дружок охраняет избушку.
А Петя на крыше сидит,
На лес, на дорогу глядит.

Приходит из леса старушка,
Заходит с корзинкой в избушку.
Слетает вниз, к ней, петушок
И радостно лает Дружок.

Садится обедать старушка,
Жует она хлеба горбушку
Да кашу ест, с нею Дружок
И крошки клюет Петушок.

Пошла, раз, в деревню старушка,
Закрыта надежно...

Не перейти мне за черту,
За горизонт мой, за предел.
Полёта дал мир высоту,
Я выше, зря взлететь хотел.

Вниз притяжение Земли,
Нас возвратить смогло опять.
Нас, тех кто так и не смогли,
Не в снах, а наяву летать.

Скрывает горизонт туман,
И звуки все звучат в нём глухо.
Не наноси мир людям ран,
И без того, упавшим духом.

Как много, дел ещё осталось,
Как мал, уже остаток сил.
И как же, давит вниз усталость,
И даже солнца луч не мил.

Не перейти знать за черту,
За горизонт...

…три дня пройдет…
И снова,.. — девственная,.. чистая ВЕСНА
проявится из талых,.. сморщенных вчера снегов…
Обряд проникновения Весны свершится в наших душах…
…серые и черные тона Земли откроются…
НО. Завтра: голубое НЕБО!.. Зелень…
И уверенный покой счастливых,.. солнечных, Лучей…

Пора и нам изгнать из иллюстраций смутных,.. —
серые и черные тона…
Прости и ты за дикое,.. таежное молчание...
Доверие мое,.. давно, местами,.. — на разрыв…
Мне нужен ВЗГЛЯД живой!..
Глубины твоей...

Ах, ночка тёмная,
Луна нескромная.
Смотрела вниз опять,
Как я пошёл гулять.

Ночь полнолуния,
Полна безумия.
В ней колдовскАя тьма,
Свела меня с ума.

Я пыли лунною,
Страстью безумною,
Наполнив вдохом грудь,
Ночной проложил путь.

Туда где ты ждалА,
Страсть в полутьме вела.
И в ней нас без вина,
Пьянила вновь луна.

Ах ночка тёмная,
Луна огромная,
Смотрела вниз на нас,
В наш звёздно-сладкий час....
Марковцев Ю.

(Мои переводы поэзии Чарльза Буковски)

Боже, чего только нет у людей: кишки, рты, легкие, уши, пупки, половые органы... чего там еще?... волосы, поры, язык, у многих зубы, да много чего... ногти, ресницы, пальцы, колени, животы... Помимо этого у каждого человека есть свой личный внутренний ад, и не один. Всё это так скучно. Почему никого это не угнетает?

Люди тратят своё время, расходуют жизни на тупой, монотонный труд. Чарльз Буковски, Будда из бара, всю жизнь просидел за бутылкой, а в...