К портрету

Не могу я уснуть по ночам.
Не могу позабыть я портрет.
Не могу прикоснуться к плечам,
Если милой моей рядом нет.

Растревожено сердце моё,
Словно улей гудит и болит.
Вспоминаю, когда мы вдвоём
Признавались друг другу в любви.

Ничего неохота теперь,
Только видеть сияние глаз.
Что же может быть в жизни горчей,
Чем сейчас это время без Вас?
-
Сергей Прилуцкий, 2012-2016, Алатырь

Ты земная и неземная
В своей красоте... Ты та
незнакомка с портрета Крамского
и Блоковская мечта.

Дыша и духами и грёзами,
ты над землёю паришь,
с пониманьем любви возвышенной,
обитель твоя - Париж.

Ты вечная муза поэтов,
из пены рождённая той,
воспетой Гомером, и ангелы с неба
остаются, играя, с тобой.

Знаешь, я хотела попросить...
Будешь саундтреком моей жизни?
Не прошу, ни верить, ни любить...
Не прошу терпеть, когда капризна...

Просто рядом тихо говорить,
всё что пожелается, хоть маты...
Не прошу, не верить, не любить...
Можешь попросить любую плату...

Хочешь сердце?почки?хочешь секс?
Хочешь, перестану тебе сниться?
При простуде заварю "Фервекс"?
Выбью твой портрет на пояснице?

Хочешь, поиграем в города?
Хочешь, я тебе схожу за пивом?
Хочешь, потерплю тебя когда
ты...

Ползла улитка по стеклу,
И след собою оставляла.
И после часа я смекнул;-
Улитка что-то рисовала.

Белиберда-белибердой,
Кружочки, линии, косые.
Своей загадочной ходьбой,
Портрет натопала красивый.

Кому-то боком вся игра,
Кому-то скучны эти ритмы.
А кто-то ночью, до утра,
Находит в этом алгоритмы.

У Громовержца тысячи проказ!
Где ни пройдёт - везде оставит след.
То вдруг возьмёт старинный арбалет -
И ну огнём кромсать небес атлас...!

Дождливо на душе мне в этот час
И я опять смотрю на твой потрет,
Вновь чувствую, пусть и далёкий, - свет,
И греюсь лаской улетевших фраз.

Гроза не внемлет шёпоту молитв -
Зальёт, сожжёт, оплавит и гранит,
Но а кого-то к жизни воскрешает.

Так и любовь! - имеет разный вид.
Войдёт через глаза - и ослепит,
А через сердце - годы причащает...

Нам бы заменить
Пейзажи портретами.
Пустынно небо.

Лишь солнце светит
Для тебя! Я лучиком
Лукавым хотела стать,
Чтоб утром ранним разбудить.

Я стала бы водицей,
Чтоб смог, ты мной умыться,
Расшитым рушником
К тебе, чтоб прикоснуться.

Я стала б ласточкой, синицей
Ему навстречу полететь
И каждый миг ценить!
До встречи время торопить,

Чтоб нежной лаской насладиться
И жажду ожиданья утолить,
К губам прижаться и напиться,
В нектар цветочный погрузиться,

Забытых грёз! Вернуться,
О, если бы вернуться
В тот...

Мне не хватает осенью азарта…
И за окном… и в венах — моросит:

на серые проплешины асфальта…
на тусклые квадратики такси…


Сентябрь опять колымит — на Арбате,
прохожих загоняя
на портрет…
И душу… лихорадит… листопадит…

Сейчас бы… чай с медком…
да пропотеть!…


И выгнать вон — нервозность и обиды!…
И перестать листком кружиться вниз…

НА ЧТО ЖЕ ВЫ УСТАВИЛИСЬ, ДЕБИЛЫ?!
Я ж не на паперть встал…
а на карниз!…


Я ж не медяк просить — у вас собрался…
Я просто...

В небе сером и пугливом,
Где осины луч дрожит,
Рыжий коршун над заливом
Как на привязи кружит.


Ночь приходит, налитая
Тайным вздохом и травой,
Он всю ночь во тьме летает:
То дозорный, то конвой.


Только ты его не бойся.
Пусть кружит – он лета ждет.
Не для нас он эти кольца
В низком воздухе плетет.


Пусть кружит… Никто не знает
Сколько нам еще кружить.
На ветру трава сгорает.
Да осины луч дрожит.


Так однажды в непогоду
Средь притихнувших болот
Грохнет выстрел...

Памяти моего школьного учителя
литературы Солоновича
Геннадия Александровича
посвящается.

Жизнь складывает годы в стопку, как тетрадки...
Опять я школьницей за партой в сентябре,
Откроет память мне уроков всех закладки,
Огнем лампада знаний горит на алтаре.

Звенит звонок, опять урок литературы,
Портреты классиков будто иконы по стенАм
И двери в мир священных ценностей культуры
Учитель школьный как факир откроет нам.

И будут умерших давно поэтов лица,
В стихов окладе вечном...