Эдит Сёдергран

Разменяли полтинник, Олюшка?!
Промолчим, - женская долюшка, -
Отмечать соберёмся в кафе
«Old Italia», в Birthday, щёчки,
Расцелуем лисьей мордочки,
Новорожденной, под шафэ…

Ревновать будет Лев, - кофточку
Прикрывать, запрещая Олечке,
Выставлять эротичный размер,
Напоказ, образец непорочности,
Брудершафтом укроют сочности,
Шантеклера, на русский манер…

Юбилей, свяжут Женщины, с датой
Пост бальзаковской, и, чреватой…
Про себя скажут: - Время прошло,
Когда бегала ты, на свидания...

ОКО БУДУЩЕГО

Будущее видит тебя,
Хочет тебя,
Манит тебя.

Будущее входит мыслями,
Поглощается с мюслями,
Присылается числами.

Будущее поможет в пути!
Туда посвети,
Посвисти.



ТУРИСТИЧЕСКАЯ

Мы разожжем костер —
Горячее яркое пламя!
Вокруг — сосновый бор
С лесными голосами,
Шуршанием ветвей
И свистопеньем птичек.
Чайку себе налей
И к нам садись! Привычно
Мы впали в расслабуху,
В котле грибной супец;
Кайфовая пируха —
Соленый огурец!

Дымочек от костра
Щекочет...

Несмеянова не смеялась, Даюша га-га-тал, интал
не поможет, может АЦЦ лонг, или Беротек, нет
тен превратиться в тень, десять в ноль, Оль,
закрой дверь, сквозит, ит, превратится в кит,
Веронезов в Попова, не ново и стара песнь, если
напрячься, то не вспомнить, мнить о чём можно,
или нельзя, забыть, убыть в направления севера,
или юга, одновременно и своевременно, Что дальше
фальши, пупы напряжены, при чихании, уймут
отчаянье, не унять чаянья, о лучшей доли и
искусстве...

Поздний вечер. Море. Тишина.
Полог облаков пробит навылет.
На волне качается луна,
Желтый шар всего в какой-то миле.

Вахтами отмеренная жизнь,
Словно в марте ночь, идет на убыль.
Чуткой полудремы миражи
Явственней как гавани и губы.

Заполярье - вовсе не Эдем,
Климат здесь суров для райских кущей.
Но луна купается в воде,
Как надежда, в гавани идущим.

Поэт пришел
сквозь пики и кресты,
вразрез всем будням с выправкой военной -

Дать шанс
всей нашей крошечной вселенной
до любящего сердца дорасти.

И в мире оловянно-окаянном
ему водить –
но не блистать вождем.

И он рожден безбрежным океаном.
И он звездой безгрешною
рожден.


Не хмурьтесь вслед поэту:
Нелюдим!
Поэт всегда
среди толпы - безлюден.
Но каждый жест и шаг его – прилюден
и поднят с пламени,
и взят со льдин…


В его руках
становится мрак – ковким...

Облучил. Обручил. Обучил. Отлучил...
А жива ли? Желали... Жужжали... Жевали...
И не зная мерил, понесло без ветрил
К чёрту в пекло – забыться! Забылась? Едва ли...
Свет – не свят! Стыд саднил... Самосуд! Скит был свит
Там, куда не проникла бы рота Эрота,
Там, где жар от молитв холодит Афродит,
На отравы есть травы, на страхи – метода.
Но, кто предан был ей – предан был ей душой –
Всё простил... Засияли отрады лампады.
Cнова мир - для неё! Пусть не Он, а другой
Совершает с...

Январский холод исчезает
Среди погожих ясных дней.
Теплом природа награждает,
Склоняю голову пред ней.
Душе явилось вдохновенье:
Ловлю я каждое мгновенье
Чтоб написать ещё строку:
Не быть поэтом не могу.
Моя душа полна блаженства:
Я снова вдохновлён строфой,
Рождённой пушкинской душой,
Что для меня – верх совершенства!
Рискну «Онегина» размер
Себе поставить здесь в пример.

2.
Я ненавижу футуристов:
Мне чужды их манеры, стиль.
В моей квартире очень быстро
Слоями нарастает пыль...

«Да Будет Свет
Иных планет!» —
Провозгласила
Матерь Света...
И воспылал
в Пространствах
Свет,
и воспарила
в РАй Планета...
Планета Сурья —
Дом Руси —
Планета Солнечного
Мира,
Где Мёд-Эдем
и Неба Синь,
а Слово-Мысль
Звучит, как Лира!
Сияет Сириус Родной,
Где Хорос Побеждает
Сета,
а Орион над головой
Напоминает всем
об этом!
«Да Будет Свет!» —
Сказала Мать.
И всё Свершилось
в Одночасье!
Не мог Отец
сей мир создать
без Её Воли, Силы...

6 (Прохлада)
Утренняя летняя прохлада, врывающаяся в приоткрытую дверь, обволакивает повисшую в уголках губ тишину.
Змейкой взгляда скольжу по стеклянной плоскости окна –
в размеренном ритме пустого сердца одиноко плещутся ветви старой груши, путаясь грузными басистыми ветвями в прозрачной вязи расплывчатого ветерка. Струны мысли, разжатые смертельной усталостью, плавно дрожат в свободном течении приглушенного монолога. По-одиночке люди слабы, но, только в одиночестве человек и может черпать...

Надеюсь, я уже созрел
писать роман. Мой друг-читатель
(да, я на "ты" - ты мой приятель!),
бросай рутину глупых дел!
Садись-ка в кресло поудобней…
Я поведу рассказ о том,
чем я и сам грешил тайком
(кто с правдой - тот и благородней!),
когда и молод был, и глуп.
И верил, что Земли я пуп!

Роман, конечно, о любви.
Пусть рвутся новые поэты
изобретать велосипеды,
а наше дело - c'est la vie!*–
сбирать цветы ночных мечтаний
в букет красноречивых слов
о тонкостях проблем полов,
о...