Идиоты

Я сражена не стану врать,
Тобою наповал и вот,
Упала с страстью на кровать,
Ну что застыл, как идиот?

Дождик тихо слёзы льёт.
Он оплакивает чувства.
Вот влюблённый идиот,
Очень страстный, очень грустный.

В небе радуги-дуги
Больше нет. Они расстались.
С ней он был совсем другим.
Был весёлым всём на зависть.

А теперь она ушла.
Разлюбила. Позабыла.
Лужа в гости позвала.
С ней спокойно, но уныло.

Мама – тучка, помоги!
Своего утешь ребёнка!
Пусть в объятия реки
Он течёт легко и звонко.

Познакомь его с рекой!
Им неплохо будет вместе.
Новой радостью влеком,
Позабудет о...

Ну и морда у повесы,
Морда просит кирпича,
Едет морда в мерседесе,
Скорость как у москвича.
У меня ж запор спортивный,
С проволкой капот всегда,
Я с улыбкою противной,
В запорожце иногда.
Тут его я в бампер пнул,
Будто плюнул в мерседес,
Добавляя газ рванул,
Нагло так наперерез.
Мерседеса злой водила,
Видно это не стерпел,
И нажав педаль от силы,
Мне в вдогонку полетел.
Ржал я громко от прикола,
Мерс с повесой обогнал,
Удивлённым он как олух ,
Запорожец провожал.
Если б в...

Плодитесь россияне ( Как грибы! ),
за десять тысяч, выборкой, на рыло,
что с барского плеча ( В удел судьбы! )
спадут ( Плевком! )..., чтоб ваша жизнь-могила -
не хоронила б прозу с юных лет,
некрасовской работой «ублажая»...
Так, всё-таки, кому ( Кто даст ответ? )
жить хорошо ( ? ), на Русь, с тоской взирая,
под призрачность её грядущих черт...
В насущных же явлениях облома,
итог реформ, как рвота на десерт,
от дуры, на панели Избиркома...
да от иных, как праведно-крутых,
а на...

1. Все милые - по парочкам, а мы стоим под арочкой,
Цветёт-поёт красивая весна;
И вдруг в коробке бархатной ты достаёшь подарочек
И говоришь "Иди, иди ты замуж за меня".

2. А у тебя имущество - квартиры нет, по-существу,
Машины нет - такая вот фигня!
И вот тебе, мальчишечке, хорошему, непьющему,
Я говорю "Иди, иди подальше от меня".

3. Всё снится мне и верится, что олигарх мне встретится,
Зачем какой-то нужен мне студент?
И буду я принцессою, с дворцами-мерседесами,
Себе наряды...

Панорама толпы, которая мочится (Ночь на Баттери Плейс)
Мой перевод с испанского

Они остались одни:
они ждали, когда проедут последние велосипеды.
Они остались одни:
они ждали смерти ребенка с японской парусной лодки.
Они остались одни,
в мечтах о раскрытых глазах умирающих птиц,
с острыми зонтиками, легко входящими в жаб.
Одни в темноте,
которую мучительно слушают сонмы бессмысленных звёзд,
где крошечные капли воды
отражаются в зеркалах,
атакованных капризной Луной.

Ребенок...

Иди! Его и выбирай! -
По жизни если, нет мозгов!
Попасть желая, видно, в Рай,
в стране известной, дураков!
Чтоб жрать траву ( Вне перспектив! )
Руси заброшенных полей...
Что, Русский Дух, ты, вновь - спесив,
в Свободе кухонных «цепей»?
И душу рвёшь, к попойке грёз,
кайфуя, будто, оттого...
Но, вновь, на «Выборах» курьёз...,
ведь голосуешь за него! -
Под зов ли некий, из «Высот»,
твоих пожизненных утрат...-
Народ, ты?.. Или Идиот?..
А может - девка - напрокат?..
А может - Скот ( С...

Прости меня – за то, что я порою,
Смотрю, как гаснет свет в твоём окне,
Что я ещё люблю : ну как я скрою,
Когда все мысли только о тебе…

Я не напомню – нет! и счастью не мешая,
Не напишу, не потревожу, нет!
Про то, что не скучаешь – зная:
Достоинство укутаю я в плед…

Пусть будет больно – сильный, не сломаюсь,
Обманы я и раньше поведал,
Ну, если не любила, каюсь –
Что этого, увы, не ожидал…

Ты думала на поводу пойду, что струшу?
Что буду не любимым пожевать…
Как глупа лгать...

трилогия юморЫстическая


Письмо первое.

Дорогая Юстина,
Письмо запоздает моё...
Я пишу его в поезде,
Уезжая на радужный север...
К черту мысли о бренном,
К небесам мысли про бытиЁ...
Мы когда-нибудь снова родимся с верою в песню.
Небольшие фрагменты, кусочки обрывками фраз...
Вам наверное скучно быть картой в беспечной колоде,
Где играют людьми в незатейливый преферанс...
Раздавая, как прикуп, вечность ТЕМ - что живут в «Идиоте»...
Так о чём это я?...
Извините, Юстина...перрон...

Когда фонарный столб - не друг,
тогда, не грех и помочиться...,
ну, на него..., кто, вне заслуг,
перед тобой... Пусть, не жар-птица,
и ты, по собственной судьбе
( себе, хоть как-то признаваясь... ),
зато, не вспрявший в голытьбе
( Знать, без борьбы! ), безмерно каясь,
на «съезде» кухонных речей,
под забулдыжное стечение,
понятно, из числа «людей»,
где ты, сплошное сожаление,
и ни туда..., и ни сюда...,
отшельником, зависшим в думах,
в лесах ли, будто ( их среда... ),
или в...