Художник-пейзажист

Где поднимается восход
И взгляд направлен на восток
Морскими узлами
Вяжется йог.
Дождь прошел
Смыв все на пути,
Странная история
Теперь позади…
Иррационально подобранны
Бессюжетные волны частот,
Сознание раскованно,
И мир сорвался с орбит.
Нет сравнений впереди,
И не чего оставить позади.
Пустой суммарный алгоритм
На месте разбитой стены.
Художник больше не пишет,
Завис он в идейной нише…

Чей-то недопитый кофе
На пустом столе,
Кто-то затих в предрассветной дымке.
Мир...

Япония, тебе не спится.
Встречаешь первой ты рассвет.
И солнце по утрам садится
на золотой велосипед
в твоих горах.

В твоих садах вишневых души
сгоревших в ядерном огне
бесцельно бродят. Вот послушай!..
Звучат, как песня в тишине
их голоса.

Твой самурайский кодекс чести
превыше всяческих обид.
Да что обиды!.. Чувство мести –
оно и то тебе претит.
Простила ты.

Простила ты и кровь и слезы.
Простила просто, без затей
неизлечимые лейкозы
потом родившихся детей,
не знавших...

Три пломбирные шарика, ложечка,
за окошком кафешки туман.
Грусть ушла с четверговым дождичком,
закрутила новый роман.
Дождик мается,льется плачется,
а зеленой -все трын-трава.
Под зонты синоптики прячутся,
тонут в лужах весны слова.
У меня есть знакомый художник,
вот пломбир доем, позвоню.
Он волшебник, раскрасить может
краской радостной грусть мою.

У пространства есть свои ориентиры:
звезды, компасы и столбики дорог,
а у времени?.. У времени – кумиры.
Их портреты – воплощения эпох.
Фараоны, короли, императрицы,
свои души променявшие на власть.
Как черны их «исторические лица»!
Пики-козыри – их карточная масть.
И «народные избранники» - смутьяны,
что любых монархов хуже во сто крат.
Обнаглев вконец, они в угаре пьяном
свой народ ведут на смерть, как на парад.
И лихие полководцы – изуверы,
для которых кровь не больше, чем вода...

Однажды в мирный, теплый день апреля
Явилась воплощеньем красоты
Сикстинская мадонна Рафаэля -
Глаза младенца, ангелов черты.

Мне виделся художник, чья рука
Картину эту создала когда-то.
И рядом облик русского солдата,
Что спас ее от смерти на века.

И через сотни лет, я в это верю,
Пройдет, минуя времени мосты,
Сикстинская мадонна Рафаэля –
Бессмертная мадонна красоты.

Своим сиянием луна заснувший город освещает.
Пустынны улицы, в домах из окон свет уж не мерцает,
Пустынны скверы и сады, никто по парку не гуляет.
Друг с другом шепчут деревца, а ветерок их оголяет.

И только лишь в одном окне
Чуть виден слабенький огонь.
Кто там, художник иль поэт,
Творит шедевр вновь и вновь,

Или рыдает чье-то сердце
О невозвратном счастье милом.
Быть может хочет вновь согреться,
Да вот теперь уж не по силам.

А сколько их, таких окон,
То там, то там, где...

Желтый…
шафранный…
и красный
Всюду по сопкам румяные вехи
Много я знал художников разных
Рядышком с осенью все неумехи

Вечером ясным выйду к заливу
В глади стеклянной луны серебренье
Лето уйдет дитем несчастливым
Мачеха-осень вздохнет с одобреньем

Утром под небом серым и скучным
С хилых березок мокрых и склизких
Жалко ершатся голые сучья …

Осень уходит
от нас
по-английски

На улице осень настала
И снова задули ветра
И птицы в края улетают
Где летнего много тепла.
Вновь холодно, даже морозно,
И ветер так воет в трубе,
Ведь осень настала и надо
Готовиться к ранней зиме.
Но все-таки как же красиво,
Какое убранство вокруг,
Как будто художник счастливый
Решил разукрасить все вдруг.
Он взял свои смелые краски
И все расписал, чтобы мы
Хотя бы отчасти пожили в той сказке,
И чтобы сбылись те мечты.
Мечты, от которых так легче
Становиться вновь на душе...

Мы были вместе много лет,
В любви купаясь разноцветной.
На завтрак флирт, порыв в обед,
А ужин в страсти беззаветной.

Летело сердце прочь из тела
В ночном отважном марафоне.
А Бог Любви куплеты пел нам
В звенящих душ диапазоне.

Как мы бродили средь ночей
Прудов пустынных берегами,
Пугая белых лебедей,
Смешно вертящих головами.

Пруды курили лёгким паром,
Что заплетался вверх косичкой.
А Бог Любви играл пожаром,
Сжигая нас волшебной спичкой.

Как мы впивались в небеса
От...

Душа поэта - огненный цветок
Может быть она и сильной, и ранимой
И жизни дан ей не один виток,
Душа поэта ангелом хранима.

Ведь поэт - он будто бы художник,
Ему нужен мольберт, что бы писать
Кистью будут - ручка, карандашик,
Мольбертом станет чистая тетрадь.

Порой исчезнет вдохновенье,
Бывает, думаешь: «Конец»,
Но вдруг приходит озаренье,
Поймешь: «И все же я поэт!!!»