Художник-пейзажист

Мешая кисть в палитре красок,
Сюжет художник создаёт,
И, видя мир душой прекрасной,
Он силу краскам придаёт.

Он вводит новые оттенки
Для моря, неба, гор, полей,
И подмечает взором метким
Всё, что мир делает светлей.

Художник нарисует воздух,
из воздуха родится –
дыхание, и чёрный голос воронья,
вещающий – дышать, что умирать,
но умирать с надеждой. Алмазной колесницей
прокатится зима по кремню глаз и высечет искру –
то гниль весны, то сырости печать
на запечатанном конверте солнца,
внутриутробного тепла горнило,
а значит, что-то в этом есть а, значит, что-то было…
Молочно-кислый месяц по утру,
прощаясь, растворит ещё одну печаль
для новых звёзд; бродячий всхлип эфира
подаст художнику на хлеб...

Художник Борисов в делах и трудах,
Он пишет и пилит, бормочет, строгая.
Холодный туман на недальних прудах
Венчает собой окончание мая.
Зима откатила, весна отцвела,
А лето ещё у природы во чреве,
Но те же заботы и те же дела,
Как мысли о жизни, о чести и вере.
Работай, художник, Бог в помощь тебе.
Не худший удел мы избрали с тобою.
Мазок и строка породнили в судьбе,
А жизнь и работу назвали судьбою.
И всё-таки свято твоё ремесло,
Нас творчество пряником потчует редко…
Неважно...

Художник рисует картины:
Натюрморты,портреты,пейзажи.
Даже вывески на магазины,
Словом всё на что хватит гуаши.
А когда закончатся краски,
Он пойдёт в магазин и купит.
Нарисует картинки к сказке,
И то,чего никогда не будет.
Всюду вклад свой он вносит,
Хочет мир сделать красивым и ярким.
И в замен ничего не просит,
Ведь картины - частички души - подарки.
Он рисует радость и уют,
И даже всё наоборот.
Жалко,что художник не рисует,
И не знает наши жизни наперёд.

Художник рисует природу: и горы,
Прибрежные скалы, изменчивость моря.

Я рядом стою с цифровым аппаратом:
Зачем его труд, если вмиг все заснято?

Купи же картину, меня ты не слушай!
В пейзаж невзначай он вложил свою душу.
26.07.2012 года.

Разве Может быть Построен Дом Без Плана и Фундамента?

Разве Могут быть Стихи Без Чувства?…

…Слово Без Мысли?…

…Картина без Художника?...

…Мироздание без Смысла?

…Вселенная без Цели?

Без Духовной Основы, Каркаса и Замысла, Нет Ничего Кроме Суеты…, да и Сама Суета Подчинена Плану, который не Познается Нами лишь только из-за его слишком огромного Распределения во Времени и Пространстве…

…Порядок и План, Ведет к Единству и Гармонии…

…Суета, Ведет к Разобщению и Хаосу…

…Но...

А где-то там, под зовы звёзд
И в райской, мудрой тишине
Рисует свой, свой первый холст
Художник на реке Неве.

Вот кисть берёт, палитру выбирает,
Взглянув на радугу
Он вдохновение зовёт…
Для всех художник умирает,
Лишь для искусства он живёт.

Мазок, ещё мазок…
Прищурый взгляд – оценка мира
Художник красками поёт
И дышит так нетерпеливо.

Мелькает образ в голове,
Фантазия лишь штопает сюжеты.
Всё так прекрасно на земле:
Деревья, люди и букеты.

Рисует он свои мечты...

один богатый господин
манерно у художника спросил
- Могли бы вы мне
что ни будь предложить,
и пожалуйста, в масле!
и художник ему предложил
банку сардин
конечно же, в масле

За ересь рифм взошедшим на костры,
Узревшим в зеркалах судьбы поминки,
Вотще постигшим правила игры,
Великодушно возлюбившим цинки;

Пытавшимся в пустой размер облечь
Веселье черни и пророков мрачность,
Пусть будет эпитафией вам речь
Поклонных дней, их темная прозрачность.

Ан солнце закатилось на века
В очах богоподобного Гомера,
Хромает всяка новая строка
И зрящих расхолаживает сера.

Но пройден до тройной развязки путь,
Повержены тираны поколений,
Нельзя теперь и в сторону...

Ещё один осенний лист
Сделал свой последний круг.
Художник поднял свою кисть,
Природа замерла вокруг.
Рисует он осенний лес,
Картину "Осень", он назвал.
Прошло уже не мало лет
И снова он зарисовал.
Продумывая каждый шаг,
Наносит он на холст мазки
И глядя на его кратину
Сердце рвётся на куски.
Стоит печален дивный лес,
Роса, как слёзы, на холсте,
Свою печаль до нас донёс,
Скопившуюся на душе.
Печаль уносит жёлтый лист,
Который ветер с дерева сорвал.
Художник опускает кисть...