Художник-пейзажист

он лирик,он художникк,он поэт
поэт своих картин,картин,в которых свет.
в душе живёт его портрет-
-образ жены,как свет планет.
вот в чём его секрет,
заслуга все его побед.
Нина-жена и вдохновитель,дороже всех монет.
она оставила на сердце его след.
такай он яркий,ярче всех камет!
картины Александра изящны,как балет,
великий "Гобелен" он строил много лет.
А вот его автопортрет,такой простой,как буд-то из газет...

он создавал,творил тот образ рек
таких картин,уж больше небывает.
но...

Бессильны слова в описании неба.
Великий дизайнер над ним поработал.
Тот самый, что солнечным светом рисует
И лепит фрагменты скульптур облаками
И звёзд огоньки в пустоте нагревает
До самого ясного, чистого блеска.

Не могут слова рассказать о природе.
Её рисовал гениальный художник,
Тот самый, что создал все краски вселенной
И жизнь в них вдохнул, создавая движенье
И на поверхности шара земного,
Нашёл примененье цветам и оттенкам.

Словами нельзя описать человека.
Он скульптором...

Штрихами несмелыми, на белом холсте
Рисует узоры, по-детски, вселенная,
И в поисках смысла в земной красоте,
Душа беспризорная... белая ... черная...

Разбросаны краски юным художником,
Дождями, ветрами взъерошена кисточка,
Движеньем руки, слегка осторожно...
На эту картину, сегодня есть скидочка...

Земля красной краской, наверно так надо,
И люди какие-то очень уж серые,
И чёрные чувства пасутся как стадо,
Тут всё одиноко, и ищет доверия...

Напрасно художник стирал черный уголь...

И незнакомки дивные черты,
Еще хранило тайну полотно.
И был художник снова у черты,
За нею страсть познает все равно.
Но какова она в рассветный час.
О чем ему так трепетно сказала
И ускользнула навсегда от нас,
И ничего о прошлом не узнала.
А что в грядущем, ясно , дела нет
До тех стихов, летящих в эти дали.
Но будут с ней художник и поэт.
Так почему опять она в печали.

Что снится ей? Грядущая война,
И ужас бунта, и мираж расплаты.
Но эта страсть, она обнажена,
Она живет в...

Клоуны, дамы, поэты, грань бытия и иллюзий,
Странно знакомы сюжеты: маски, событья и люди.
Где-то на сцене и в гриме снова мечта воплотится,
И растворяются в дыме странно печальные лица.

Что это -сумрак обмана, или реальности бред.
И на страницах романа вновь оживает сюжет,
И никакая иная сила не сможет помочь.
Шут до конца доиграет, и не закончится ночь.

Хочется вырваться снова, только иллюзии манят,
Дивный художник удержит, снова пленит и обманет.
И обмануться желая, где-то в...

Как живописец обнажает тело
Прекрасной девы на глазах у всех,
Так снова осень, к нам врываясь смело,
Всю наготу являет. Только смех
Ее еще звучит в притихшем доме,
и как одежды, листья сбросил клен,
И старый дуб молчит в своей истоме,
и кто-то в эту наготу влюблен.

Художник дивный, что теперь наряды.
Деталь пустая, призрачная блажь.
И мы живем в эпоху листопада,
и наготе ты должное отдашь.
И эту обнаженную сонату
поэт подхватит в полночи опять.
О, осень, осень, дивная...

Как быстро наступила осень,
Минула летняя пора.
Листву с деревьев ветер сбросил
И раскидал по всем дворам.

Его, ругая, старый дворник
Орудует метлою-кистью
И как талантливый художник
Смешал в палитре краски-листья.

А ветер вновь с листвой играет
На зло «художнику» с метлой,
Тот трехэтажным его славит,
Тряся седою бородой.

И наконец, собрав всё в кучи,
Он запалил листвы букеты.
Вмиг обернулись легким пеплом
В огне костра кусочки лета.

Хроники жизни, летящей во тьму, как комета,
Станция Верность, а вот полустанок Измена.
Кто эта женщина в зеркале, снова воспета,
Проклята снова, но как же молчит вдохновенно.

Строчки романа, чужие, забытые лица,
Трепет обмана, и радости дивная сила,
Нам посчастливилось в этой эпохе родиться,
Жить и любить, и парить над землею красиво..

Хроники жизни, штрихи ее, маски , картины.
Дивный художник польстит нам, и все же, как мило.
Вальс или танго? Ты снова в объятьях мужчины...

Умён, божественно талантлив, он завершал её портрет,
В прикид одел «аля Атлантик»; кораллы-бусы и браслет.
Волос роскошных загляденье, загадка глаз, овал лица
И кисть, летая в упоеньи, не забывала роль Творца!
Искусно выписаны руки, изящна голень, гибок стан,
Вот-вот и с губ сорвутся звуки, и зазвучит души орган.
Всё получилось, несомненно, но обувь вот- не по ноге,
Погоревал художник бедный и дал задание слуге.
«Найди башмачника, дружище, его монетой вдохнови,
Пусть он изъян письма...

Через мрак пустоты, безысходности тьму
Прорывается луч озаренья,
В мир несёт благодать, дарит пищу уму,
Воплощая в себе акт творенья.

Чтобы искру раздуть в чьём-то сердце пустом,
Над холстом наклонился художник
Рассказать о родном, пережитом, больном...
В том Господь ему первый помощник.

Он избранник, призванием горд... – Не скажи.
Приобщённому к акту творенья
Одиночество собственное пережить
Самому бы хватило терпенья...

А Творцу не хватило... Из глины куска
Он нас создал, с...