Горло

Ты так похожа на мое сердце
В этих вечерних травах...
Где медлила ты, где тебе я не дал уйти...
Вечер и ветер, и губы сухие
Вновь повторяют тебя,
в изложении огня, у порога безумия.
Переходя по воздуху,
Дойти до тропы бездонности,
Распадаясь на течение слов,
Цветы цвета сердца.

Мой белый дом...
В какой из комнат сердца твоего
Цветут миндальные деревья?!
Я жил во всех твоих мгновениях,
Я находил в твоих стенах
И лед хрустальный и жар молитвы,
Они мне разрешили их касаться...

Пальцы рисуют:
Сначала губы
Потом ключицы,
Спускаются ниже...
Отзываются дрожью.

Как бабочка – обнаженность...

Наслаждение затяжного прыжка...
Мёртвая петля желания перехватывает горло...
Воск танцует на теле...
Откровения обжигающих контрастов
Каждой каплей звука...
Ещё так тепл след огня на воске...
Письменность губ...
Собирая в иероглиф невидимые вены любви
Руками переплетаясь с речью,
Пробуждается трепет.

Влажный ритм...
Твои бедра встречают язык пламени,
И медленно...

Когда в душе твоей
скопилась ложь,
и горло подключается в охотку:
не плюй на землю. Ты на мать плюешь.
И сразу — сам становишь харкоткой.

Не гадь на Маму. Просто: помолись.
Сглотни всё то,
что сам в себе
напахтал.
В бесчисленном калейдоскопе линз
Господь увидит зернышко. Средь праха.

Увидит!..
Средь безруких — взмах руки…
Господь, он не пропустит в нас ни дюйма!..

Ты больше никогда себе не лги.
Другим, как выйдет.
Но себе — не вздумай…

Расхожая мыслишка: «Век...

Вы слышали, какая шумная у лета тишина,
Вы слушали как звонок громкий писк у комара,
Кукует там кукушка и как гремит уж хор лягушек,
Прислушайтесь вон у пруда шумит камыш игрушек.

Шуршит пшеница в поле, волной волнуется как море,
Кузнечик сильно так стрекочет, птиц пенье на просторе,
Так громко крыльями бьёт стрекоза, и бабочка тогда,
Перелетая от цветка гремит маханием крыла.

И очень громогласный шепот в признании любви,
На ушко оглушает тихо он ей говорит в тени,
Раскидистого...

Президент с премьером удивляются, не поймут!
Вроде и правильный для России выбрали путь…
Из-за границы всё в Россию Матушку завозится,
Прилавки все… от барахла и химии ломятся.
Цены такие на всё кругом сейчас накрутили,
Что трудовой народ с пенсионерами завыли…
В магазины сейчас ходят как в большой музей!
Такие люди стали умирать в стране быстрей.
От увиденного на прилавках, сыт не будешь,
А через некоторое время и коня двинешь…
Да и богатые ревут, на Руси надрываются!
С наворованными...

Белые царапины восторга...
Обжигая губы и горло...
Камерная музыка...и руки парят плавно...
Сквозь кому мира, где цветы между страницами книг мертвы аортами.
Когда ты повернешься к ветру,
Прядь волос уберу с твоего лба и поцелую строкой.


© Copyright: Эдуард Дэлюж, 2018
Свидетельство о публикации №118081604554

Стою я в свете фонаря,
И с ветром вместе завываю от тоски,
Шифруются под капельки дождя…
Горячей струйкой слезы- ручейки.

Погоде этой рада я вполне,
Ведь с нею можно быть самой собой,
И не душить ком боли в глубине,
А выплеснуть наружу все долой…

Вот серый столб, зажал в тиски фонарь,
Который к нему голову склонил,
Напоминает он мне тот кошмар,
Что в серый цвет всю душу нарядил.

В депрессию, как в яму с головой,
Я окунаюсь глубже с каждым днëм…
А серый цвет все...

Если честно...
Я просто устал...
Находить...
И терять людей...

Вместо добрых...
Хозяйственных женщин...
Понимать...
Что встретил Блядей...

С каждым годом...
По одному...
Или пачками...
Косит порою...

Кто-то скажет...
Что жизнь-Игра...
Сыт по горло...
Я этой игрою...

Чаще все...
Уходят друзья...
Те, которым...
Замены не будет...

А за окнами...
Снова зима...
Снова все заметет...
И застудит...

Разрисует...
Узорами окна...
Снова чистить...
С утра ограду...

До последней капли выпит миром,
Пережёван, выплюнут, забыт.
И в мещанской сказки сне унылом,
Серых будней строю скучный быт.

Кровь остыла, пыла нет желаний,
К миру я не добрый и не злой.
Равнодушный ум не просит знаний,
Мыслью ни о чём живя пустой.

Иногда лишь, чувство сожаленья,
Ум накроет тени холодком.
Но его сожмут в себе мгновенья,
В маленький, без форм и цвета, ком.

И живу, и не живу без цели,
Будних дней суетной толкотнёй.
С миром мы друг другу надоели,
Бытия и смысла...

Пока
без препятствий,
вперёд,
на восток
ползло
наступление
америкосово -
новый
выкраивался
лоскуток
таких
территорий,
как
Косово.


БылА
распираемой
от амбиций,
прозападной
на
удивление,
любая из
сепаратИстских
провинций,
что
выбрала
с А м о о п р е д е л е н и е.


И международное
право
молчало,
когда
оказалось
снЯто
всё то,
что мешало
и не отвечало
глобальной
стратегии
НАТО.


Но
вот
неудобный
назрел
прецедент...