Фальш

Взяли всё, что взять смогли,
Те, кто рядом со мной шли.
В одном времени Земли.
И другому льстят — им он,
Очень, чем-то стал нужон.

Делят с нами дней дорогу,
Те, кто взять им что-то могут,
Нас использовав, предлогу,
Будут счастливы любому,
По пути идти другому.

И лишь тем, кто нам родной,
Умом, сердцем и душой,
В ситуации любой,
Мы желанны и важны,
И для жизни их нужны.

Но мы часто не заметив,
Тех, кто чувством к нам был честен,
Верим тем, кто словом лестен,
И приятен нам...

А ночь со мной играла в прятки,
И я бежала не за ней,
Без памяти и без оглядки
Туда, где меркнет свет огней,
Где соткан свет из нитей солнца,
И нет ни фальши ни вражды,
Где есть в протянутой ладони
Хотя бы краешек любви.
И чистый взгляд не изподлобья,
Улыбка не скрывает нож...
И в каждом слове нет неволи,
Не прячется здесь в правде ложь...
...Но всё напрасно, мысли где-то
В немом сплетеньи черных строк,
Вдогонку фальшь смеялась метко,
Я убегала снова в ночь....

Интеллегентность для себя,
Другим - застенчивость улитка.
Зачем смысл чувств для колобка,
Фругменту золотого слитка?
2004-04-15 11:36:40

dlden:
Что другим, что себе –
То из области разума…
Смысл меж пальцев песком утечет
Золотым или кварцевым
Но всегда в недосказанном
Область чувств, потерявшая счет.
2004-04-15 12:03:13

Artur:
Неизбежность сквозит в пессимизме этическом,
Что до слов красоты, успевают всегда,
Литераторы ловкие, словесники шустрые.
Да, правда там есть...

Мне все-таки нужно уйти,
Но я погуляю немного.
Наверное, сбилась с пути
И долгой была та дорога.
Ах, сколько там осталось друзей,
А сколько там было ненастья,
Но счастье, я знала его,
Хотя не в моей это власти.
Как знать, как спросить у судьбы,
Что делать мне дальше с собою,
Идти через грозные льды,
И надо ль справляться с бедою.
А может, мне лучше к мечте
Скорее пойти и увидеть,
Как солнце сверкает сквозь дым,
Мне хочется мир ненавидеть.
Хотя, ну причем тут тот мир,
Его я...

Жизнь коротка...
А кто-то нам пророчит,
что может стать она еще короче -
к примеру, на длину штыка,
на пули крохотный размер,
на шаг под грохот взрыва...
Ведь a la guerre comme a la guerre -
и ухмыльнутся криво.

Мы под эту ухмылку встаем под огнем,
мы под эту ухмылку становимся старше -
на рассвет, на закат, на бои и на марши.
Под нее погибаем и дальше живем,
но, учтите, и то, и другое - без фальши.

Жизнь коротка...
Но знаем все же точно,
что если станет жизнь...

Кто – то в черном в переулок крался,
Я, узнав, звала: «Остановись».
Он исчез, а кто – то рассмеялся
В свет дневной теряющую высь.
Умер день. Кровавую скрыл рану
И пропал, как лег, за горизонт.
Вытек глаз, простреленный наганом,
Там, где возвышался гарнизон.
«Это ты, - кричала я. – Узнаю!
Это ты! Сдавайся же, постой!»
Но куда он делся, заполняя
Этот город меркнущий собой.
И когда ночь смазала все лица
И коснулась заодно меня,
Мне казалось, это я убийца,
Я искатель завтрашнего дня...

Перекрестки всех дорог
Нас приводят в никуда
Ты сидишь за барной стойкой
Одинокие глаза.
Здесь в потоке развлечений
Можешь ты про все забыть
Все вокруг наденут маски,
Чтобы просто кем-то быть.
Здесь неважны все слова
Слово нет сойдет за да.
Звуки музыки помогут
Заглушить всю тишину,
А мерцание огней
Вам покажет красоту.


Вы уж простите великая вечность
Мы вряд ли когда-то научимся жить
И вряд ли когда-то поймем бесконечность
Всех прожитых лет и слова любить.
Как много фальши...

Отыграл я роль свою бездарно...
За кулисы скрылся режесёр,
И в худой конверт "негонорарный"
Заглянул тайком, как-будто вор.
Исправлять?! Эх, знать бы как... и поздно,
Нет ни средств, ни времени , ни сил,
Хорошо, отцом мне был не Грозный,
С ним и до антракта б не дожил.
И теперь в глухой переферии
Ожидаю чуда иль конца,
И топлю тоску с зелёным змием
В пузыре дешового винца.
И тогда, угаром охмелённый,
Вновь и вновь проигрываю роль
И взирает зал ошеломлённый,
Я теперь и Гамлет, и...

Курица, или яйцо?
Что появилось в свет раньше?
Не отыскать нам концов
В море бушующей фальши.

Кто говорит, что яйцо.
Вроде б согласно я с этим,
Только я буду глупцом
Полным в подобном ответе.
Мне ли и не понимать:
Курица будет сначала,
Курица есть – моя мать,
С ней нас судьбина связала.
Если же раньше яйцо,
То возникает дилемма,
Кто же тогда был лицом,
Снесшим меня. Вот проблема.

Курица, или яйцо?
Что появилось в свет раньше?
Не отыскать нам концов
В море бушующей фальши.

Ты оборвала разговор, сошла, а я поехал дальше,
И били в темя молотком твои последние слова:
«Прости, я больше не могу, я задыхаюсь в этой фальши…»
И от тяжёлых резких фраз свинцом налилась голова.

И мчался голубой вагон в бетонном чреве перегона,
И я, застыв от этих слов, от безысходного «Прости..»
И свет тоннельных фонарей мелькал за окнами вагона,
Что отбивал на стыках рельс: «С тобою мне не по пути»

«С тобою мне уж не ходить по сказочным аллеям парка,
И не скамейке не сидеть...