Его предпоследнему сну

Мир развалится на части,
Корабли пойдут ко дну.
Придут новые ненастья,
Люд готов к вечному сну.

Живым дни станут годами,
Мёртвым счастьем смерть.
И последний год ненастья
Завершит наш длинный век.

Города станут лесами,
Всюду станет полно птиц.
И лишь изредка, местами,
Будет виден там наш след.

Всё по новой, всё настанет,
Вновь раскопки проведут.
И найдут следы культуры,
Чуждой, старой... всё найдут.

Есть музыка в мире живая,
Средь бардов немало её.
Она от души и без края,
Народ эти песни поёт.

Но страсть, прорыв'аясь на сцену,
Такое выносит порой,
Что души уводит в геенну,
И там не даёт им покой.

Бездарно безмозглые тексты,
Как жвачка, жуются давно.
И вот уж на всех перекрёстках
Фанера гремит из авто.

И плещутся шумные шоу,
Где звуки бездушно сну'ют.
Но песни остались живые,
Их барды с любовью поют.

Пускай, и споткнутся порою,
Слова или ноты нес'я,
Коль песня...

Тихое время ночное,
Тьмою посмотрит в окно.
Вам я чужой, вам никто я,
Взгляду пустое пятно.

Переживу, я привычный,
К взглядам надменным сквозь всех.
Спесь их за грани приличий,
Вынес гордыни их грех.

Сну, мыслей ком не об этом,
Места во мне не даёт.
Память и боль в них дуэтом,
О днях ушедших поёт.

Днях, когда жил с собой в мире,
В тихих, спокойных делах.
Днях, когда взгляд был мой шире,
В мыслях, словах и вещах.

Но всё прошло и стрелою,
Пущенной Бога рукой,
Время...

Оставь окно открытым,
Раскрой объятия свои,
Я ветерком бесстыдным
Нарушу сны твои.

У окна остановлюсь,
Хрюшам,"здравствуйте" скажу
Занавес я сдвину
И,тихонечко ворвусь.

Над твоей кроваткой
Меж потолком зависну,
Боясь,украдкой
Начну мешать я сну.

Поглажу ласковые ручки
Пальчик каждый поцелую,
Каснусь мизинцем плечи
Дрожать начну,покраснею.

На ушко прошепчу
Как я о скалы бьюсь
Когда волну морей гоню
И как по тебе скучаю.

Капельки дождя, что со мной
Влетели...

На шершавых языках обочин
тает сахарная вата декабря.
Масло облаков из кубка ночи
льётся в жертвенник закатного огня.

Это всё, что нужно на сегодня,
стон стихии, стрелок мерный ход,
чтобы стать покорным и свободным,
сну покорным и свободным от

самого себя, чтоб тяжесть скинув,
боль укрыть лавандовым плащом,
и смотреть, как расцветает иней
на окне с мерцающей свечой.

Не останусь в толпе,
Не поверю в беду.
По весенней тропе,
В тепло лета уйду.

Сказав тихо прощай,
Дождей грустному сну.
Из апреля сквозь май,
В июнь-месяц шагну.

За скрипучесть дверей,
Спрятал мир жизнь домов.
Быт суетных людей,
Их жилища и кров.

А во мне мир степей,
И дорог дальних взгляд.
Душой правят моей,
И идти к ним велят.

И весенней тропой,
Я уйду за предел.
В мир, где нежно зарёй,
Край степей заалел.
Марковцев Ю.

Твой город не спит. Но ко сну он готовится все же.
И скоро закроют глаза все дома до зари.
Считая по пальцам во мгле запоздалых прохожих,
Прощается с ними до завтра, стоя у двери.

На небе бездонном повисла луна золотая,
Совсем не до сна ей. Ей некогда даже вздремнуть.
Из темной ее стороны разливается - тайна,
Из светлой - Божественный свет, освещая всем путь.

А снег за окном все ритмичней кружится в фокстроте,
Включая то громче, то тише зимы перезвон.
И все гармоничней звучат...

***
На живописном полотне
художник воплотиться в зримости
велит мечте иль сну…

В порыве страстном и немом
поэт на зов свой откликаться
заставляет Тишину!


***
Глухой тупик – часто то место
в постоянно разветвляющемся
лабиринте Знания,

куда, весьма самоуверенный,
ум слабый человеческий
заводят отрицания.


***
Сам горделивый древний Сфинкс
сложней загадки и хитрей
не мог бы, кажется, задать

той, что от века поневоле
человек в себе самом
несёт и должен разгадать!

***
Души своей
желая бодрость сохранить,
в теченье дня всечасно меры принимай
к тому, чтобы как можно реже
с уст срывались бы слова,

чтоб были руки чем-то заняты
и до ночи самой
ко сну пустая не клонилась голова.


***
Необычайная лишь ясность,
простота, и с ними
быт непритязательный весьма –

едва ль не все суть отличительные
признаки и свойства
гениального ума.


***
Как в творчестве
воображение играет роль мотора самого,
при всех порою его муках,

так же является...

Белой россыпью цветы,
На поляне.
Буду я и будешь ты,
Нас — не станет.

Меж цветов плакун-трава,
Росой плачет.
Над ней неба синева,
Взгляд незрячий.

В небе синем облака,
Белой ватой.
Гонит ветра их рука,
Вдаль куда-то.

След наш стал плакун-травой,
Меж цветами.
Грусть разлуки рос слезой,
Между нами.

Белой россыпью цветы,
На поляне.
Ох, не верьте сну мечты,
Он обманет...
Марковцев Ю.