Его поэзии

Весна… Влюблённые мечтают
О благолепии – в Душе
Красиво музыка играет,
Несутся песни – по Земле
Мировоззрение шагает,
Соображения звучат…
Кто – несогласный, тот – страдает…
Ну, а согласные – летят
Во сне и наяву – в просторы
Влюблённых движет авангард…
Даль предлагает белый домик,
А во дворе – небесный сад
Цветеньем яблочным укроет
Святое ложе для любви…
Давай поднимемся во дворик
Вдвоём – разложим лепестки…

21. 03. 17 – Всемирный День поэзии

Небо… Тучка… Капли… Дождик
Струйной череды каскад…
Вереница… Ряд… Цветочник
Пробуждённый вешний сад…

Сапка… Тяпка… Грабли… Дача
Плодотворности фасад…
Культиватор пашет хватко
Впрямь по солнцу и назад…

Труд… Обед… Шашлык в придачу
Винной сытности десерт
Все объемной сладкой ваты
В кучке фантиков с конфет…

Пуд… Пирог… Отменный праздник
В массе сытой лимонад
Шипучком благообразным
Завершит наш променад!

21. 03. 17 – ко Дню поэзии

Не рождаются стихи,
Не приходят песни.
Рифм пасьянс, как не крути,
Всё выходят крести.

Или черви на душе,
Или пики в сердце,
Или бубны в голове
Отбивают скерцо.

Вновь с азартом игрока,
Многие уж годы,
Достаю из тайника
Старую колоду.

Может, шли б они к чертям,
Нужно ли кому ли?
Но кладу их по мастям,
Как картёжный шулер.

Поэт в России - больше, чем Поэт! -
Слова верны.... но, вовсе, не о всяком...
К сюжету фраз, под упокой их лет,
когда, в предназначении - не двояком,
судьба ещё способна, хоть на что ( ? ),
размазавши идеи поколения...
И вроде бы творит...- А всё - не то!
Ужели возраст, для души забвения,
с рождения, могилу освистал,
корёжа юность, вне самокопания ( ? ),
чтоб был забыт твой скорбный пьедестал,
на русском фоне прозы дум призвания...,
оставивши иные имена...,
пусть без ответов, но...

(Мои переводы поэзии Чарльза Буковски)

Боже, чего только нет у людей: кишки, рты, легкие, уши, пупки, половые органы... чего там еще?... волосы, поры, язык, у многих зубы, да много чего... ногти, ресницы, пальцы, колени, животы... Помимо этого у каждого человека есть свой личный внутренний ад, и не один. Всё это так скучно. Почему никого это не угнетает?

Люди тратят своё время, расходуют жизни на тупой, монотонный труд. Чарльз Буковски, Будда из бара, всю жизнь просидел за бутылкой, а в...

Как не завидовать такому -
Себе не знает равных он.
Пример для племени людского
И абсолютный эталон.

Атлет с фигурой многоборца,
Венец творенья, комильфо.
Собой сияет, аки солнце,
И даже более того.

Как личность он - сильнее сильных,
Любое дело по плечу.
В работе лучший спец, а в мыслях -
Сократ. Поверьте, не шучу.

Талант великого артиста
В нём фейерверками искрит.
Никто с ним близко не сравнится,
И даже Брэд, который Питт.

Король в поэзии, икона...

Цвет чудесной горы Фудзиямы,
оттеняющий сакур изящных цветение,
Нежно-розовый,бледно-лиловый.
Словно южного ветра покорность,
Лепестки края век у любимой,
В полудрёме коралловых губ...

Тут паучья натянута леска,
и торчащие рёбра подлеска,
солнца хвойная ось...
Этих строчек – заученномятых
из поэзии семидесятых –
без меня развелось…
Проходя возле низкой рябины,
рюкзаки подставляют и спины –
все, кто зван и не зван.
По законам медийного жанра,
та – стоит, как горящая Жанна,
и глотает туман.
Листья желтые снова кружатся,
им на воздухе не удержатся.
Небо смотрит в упор.
И торопит невидимый дятел,
с одного из опавших распятий,
исполнять приговор.
Вдруг...

Ветер хлопочет над маленьким городом.
Лёгкий и светлый на редкость сентябрь.
На куполах солнце светится золотом,
И в отраженьях бездонная явь.

Звон колокольный прольётся мелодией,
Чистыми нотами в душу ложась.
Осень в шелках робко вышла на подиум,
Крася поэзии яркую вязь.

Припев:
Синее небо, жёлтые клёны.
Серые склепы, скверик зелёный.
Астры цветные и сентябринки,
Алые розы, будто с картинки.

Бабьего лета деньки скоротечны,
ЗимЕ где-то шьётся наряд подвенечный.
В парке...

Ах, сколько в нём поэзии, игры,
Какие раскрываются миры,
Для тех, кто не теряет головы,
Кто пьёт, смакуя, так, как я и вы!
В нём дух весёлый солнца и земли,
Который люди воплотить смогли.
Для горести и радости дано
Янтарно-золотистое вино.

16.03.2018