Двое под дождём

Зачем тумана серым дымом,
Мир прячешь, утро от меня.
Без солнца снова весь я стыну,
В озябшем сердце нет огня.

Зачем деревья клонишь ветром,
За что стремишься их сломать.
Сорвав листву, в лицо зачем ты,
Стремишься ею мне попасть.

Зачем дождями плачешь горько,
Устроив в мире нам потоп.
Размыл нам путь и стало скользко,
А под водой не видно троп.

Зачем всё чаще дождик в гости,
Придя на час, живёт три дня.
Тепла и солнца сердце просит,
Дышать дождём не для меня.

Зачем тумана...

Мимо тусклых огней
Проплывает луна,
Проплывают под ней
Серых туч облака.

Дождь стучит об асфальт
Одиноко в ночи,
Где-то плачет рояль
При угасшей свечи.

Хлещет дождь по щекам
Обжигая меня,
Я бреду будто пьян
Под дождём без тебя.

Шепчет ветер листве
свой унылый рассказ,
Может он обо мне
А быть может о нас.

Вспоминаю те дни
Те, что были вдвоем.
Сердцу больно в груди.
Одиноким стал дом.

Встретит ночь
Новый день.
И с восходом зари,
Лишь останется тень
Тень от нашей...

Никогда не пиши мне писем,
и не важно, что жду их очень.
Пусть останутся многоточьем
звёзд на небе ночном слова,
что хотелось бы мне услышать...
Пусть гуляют дождём по крышам
или шорохом палых листьев
провожают птиц караван
в чьё-то лето любви последней,
так похожей нa нашу осень...
Твой букет золотых колосьев,
как реликвию, сохраню,
но прошу, не пиши мне писем -
разве что-то от них зависит?
Я боюсь, что свои сомненья
не сумею предать огню...

Отзовись! мне тебя до сих пор не хватает...
постучи в мои окна весёлым дождём,
зазвучи колокольчиком ландыша в мае,
на ладонь упади золотым янтарём...

Тёплым ветром степным прилети издалёка,
Принеси мне из юности нашей привет...
и на зло всем давно уже вышедшим срокам,
урони в мои руки сирени букет...

Я твой голос узнаю из тысячи звуков,
я из тысячи глаз угадаю твой взляд...
Безнадёжней и горче нет в жизни науки
ждать того, что уже не вернётся назад...

Забавляется ветер на флейте в трубе водосточной...
Как мелодия льётся!.. Безумно светла и легка...
И замрёшь ты - свидетель сонаты осенне-полночной,
И невольно потянется к струнам уставшим рука..
.
Растревожится ночь, что стояла так слепо и немо,
перебором печальным не вдруг отозвавшихся струн,
Отвечая дождём, как слезой благодарности, небо
вновь напомнит тебе, что любим ты, и счастлив, и юн...

Да и ветер-флейтист в восхищеньи теперь уже замер,
принимая слова, что поэта душой рождены...

Небо ночью громыхало,
Поливало нас дождём,
Как огромным опахалом
Ветер дул. С небес огнём

Сыпал молнии повсюду.
Содрагалась вся земля
От раскатов грома. Люду
Не спалось, а как до сна,

Если, словно канонада,
Лупит ливень по домам?
Как открылись двери ада...
Страх пред бурей тут и там...

На рассвете всё затихло...
С листьев капает вода
И лучём своим светило
Озарило без труда

Землю, небеса и море,
Ветер кроны теребит
И куда не кинешь взор ты
Всё проснулось! Жизнь кипит...

Тяжёлые цепи объятий света на шее летнего полдня –
люби же меня, мой город –
витринная, заасфальтированная пробка
на горлышке мглистой реки,
утоляющей жажду конструктивистских глаз
закалённого оружейника.

Вот, распадающийся свинцовой дробью дождь
нисходящего августа
перелистывает свою историю,
раздирая медные связки водосточных труб,
и сознание, как вода, играющая смуглым огнём грузного неба.
Вот, меня август возьмет под крыло,
лебединым пухом высечет буквы и цифры в...

Всё глубже тишина, всё беспредметней слово,
И невесомость тянет из щелей,
Алтарь луны, как старая подкова,
Движения преступней и нежней.

Всё безнадёжней летняя улыбки
На гроздьях, стянутых приморским сном, аллей,
Кремнистый берег, привкус соли зыбкий,
От слёз и волн опущенных бровей.

Воспоминания разбиты о вечерний,
Больной дождём, надтреснутый карниз,
Мелодия воды играет челном,
И челн плывёт в зрачков туманный бриз.

Всё глубже сон, и олово рассвета
Всё тяжелей, и в этот час...

О, Быков Леонид,
Что знаем мы
О нём?! Гранит
Чело венчает и сонмы,

«Сень и сон»,
России гражданин,
Высокий интеллект,
Он сердцем исполин!

Защитник правды и свобод,
А сердце любит, болит,
Горит, страдает за народ!
Правительство он злит,

Своим неукротимым нравом,
И часто шагает напролом,
Назло партийным выскочкам.
Шедевры создаёт и оговорам

Не верит! Сломать решают,
И ставят деточкам его диагноз - безумие,
И Дух ломают, и уязвить желают,
И сердце надорвать...

Слетели с губ словесной позолотой,
легли строкою на тетрадный лист
стихи мои...
И грустно отчего-то
мне стало...
Где твой блюз, саксофонист?
Грустишь ты тоже... (ох, уж эта память!)
холодный кофе, инструмент в чехле,
дрожит свечи, почти сгоревшей, пламя,
нетронутый, скучает крем-брюле...
Глаза твои от времени поблекли,
но плещет в них всё та же синева...
А за окном деревья ветер треплет,
кружит затосковавшая листва...
Возьми свой саксофон, седой мой гений,
Пронзительным...