Диета лирика поэта

Я обнажен, стихи меня раздели,
Как на ладони, вся моя душа,
Теперь увидят все на самом деле,
Что я живу так, как и все- греша.
Что для меня нет никаких запретов,
Что мне плевать на мнение царя,
Что я придворных не люблю поэтов
И потому, открыто говоря,
Пишу о том, что ранит мою душу,
О нищете моей больной страны,
Как хочется мне все это разрушить,
Но без войны, но только без войны.
Я обнажен, последние одежды
Открыто рвут «бесстыжие стихи»,
Не скрыться мне, нет никакой надежды,
Не...

Наш царь, он просто молодец,
Правдивый, строгий наш отец!
Любимый всеми и родной,
Он самый умный, дорогой!

Всё знает царь и всё умеет,
Во всех вопросах разумеет.
Он в словоблудии мастак,
Попробуй сделать что не так.

Царь всё, что нужно, объяснит.
Всех нерадивых вразумит,
Врагов своих закажет,
Бандитов, жуликов накажет!

Царь ошибается у нас?
Пусть скажет кто-нибудь из вас!
Во всех любых делах он дока,
Что остальные? Нет в них прока!

И нет ему совсем замены,
Тем более...

Намотались нервы на колки, как струны.
За верёвочку тащу, Любовь к причалу…
Я ж сурово пожелал ей:- Футов семь. И ветер юный.
Что бы гнал её . Что б больше не мешала…
Но Любовь моя , не хочет, сгинуть в море
Вдруг, втемяшилось ей, птицей, в небо взвиться…
И там прижившись в птичьей роли,
Похмелившись , как то с горя
С тех высот. Сорваться в Верность и разбиться…

И ты не плачь, когда под вечер,
Бьют Любовь, дожди косые…
Только ветер…Только ветер, встречный ветер
Знает, почему мы...

Люди, как зёрна у Бога в горсти…
Где ты небес синева?
Я не уверен, что надо плести
Миру живые слова.
- Как не уверен? Ведь ты же Поэт.
Кто же сплетёт их тогда?
Если с утра не наступит рассвет,
Будет большая беда.
Жуть запредельная – вечная ночь:
Нет нам спасенья, хоть плачь.
Даже Господь не сумеет помочь.
Время – жестокий палач.
Но и без времени тоже нельзя
Людям в космической мгле,
Ибо оно, то щадя, то казня,
Держит нас всех на Земле. –
Может быть, всё же наступит рассвет...

Что есть поэзия? Глас Божий средь людей,
Отторженных от сладостного рая.
И, на страданья ближнего взирая,
Не умолчи об Истине! Страстей

Кипит вулкан в душе поэта! Слово
Ему неизреченное дано.
И Божиим судом предрешено
Ему взывать к сердцам людским. Сурово

Приемлет мир пророков. Никогда
Не жди награды от толпы развратной,
И утешайся песнью благодатной,
Ниспосланною свыше НАВСЕГДА.

Ты Божья лира. Сладостный певец,
Ведущий в рай спасённых в мире этом.
Но лишь тогда узришь себя...

Противостоянье тьмы и света,
Вечная нелёгкая борьба.
Поле брани барда и поэта –
И его великая судьба.

Выбирай хоть век, что подороже, –
Не найдёшь за многие года
Службы и почётнее, и строже.
Как Иерихонская труба,

Возтрубив, обрушивала стену, –
Так поэта глас в миру звучит.
И способна сокрушить геенну
Лира барда, что не умолчит

О кровавых беззаконьях мира,
Если видит оные поэт.
Для того дана поэту лира,
Чтоб дарил он через лиру свет.

Говорю врагам – вперёд не надо...

Осень мечет листья золотые,
Покрывая блеклость пышных роз.
Я с тобой, родимая Россия,
Я с тобой и в ливень, и в мороз.

Я с тобой средь лета, в зной палящий,
Я с тобой и в лютую пургу.
Я поэт твоей животворящей
Правды – и иначе не могу.

Не видал, опричь Афганистана,
Чужестранных манящих земель.
Никаких иных отечеств рана
Не проникла дО сердца досель.

Жгучей болью рана та согрета,
И когда творец душою чист,
Обагрится кровию поэта
Павший с неба золотистый лист.

С целомудренной бездны стиха,
Вольнодумного типа-поэта,
Непростая взлетела ракета,
Разрубив пополам небеса…

Развернувшись обличием к свету,
Где летает поэта Душа…
В рассечения кинула лепту
Визави – лунь ночная – судьба…

25. 04. 16

На чистый лист ложащийся курсив,
В мерцанье свеч божественного лика,
Не сомневаясь в святости Руси,
Он сам, как бог поэзии великой,
Творил в плену своих осенних грёз,
А в небе грустно колыхалась просинь,
И средь тиши желтеющих берёз,
Дарил навечно «Болдинскую осень».

Талант пера, не знающий границ,
В любви народной царствующий гений,
И падают тогда сатрапы ниц,
В ухмылке злобной приклонив колени.
Но не понять им этот чудный мир,
Им, в зависти любви не знавших сроду,
Что с...

А где -то там, в цепи меридианов,,
В своей огромной чаше бьется море,
И гулким эхом стихших ураганов
Гуляют волны в праздничном фуроре.

Оно тайком договорилось с ветром:
Он вновь рисует дивные картины,
И водит плазмой кисти по мольберту,
Развешивая блеска серпантины.

Я словно в детстве заикаюсь от волненья,
Столкнувшись с моря чудными дарами,
Есть в шуме его ритм стихотворенья,
И тайны вглубь уходят плавниками.

Полно камней подводных это море,
И гады хищные...