Бутылка

Эй, Франсуа! Наполни чашу.
Но только не водой клепсидр.
Уж лучше буду пить я сидр
Чем рваться в элитарность вашу.

Франсуа прерывает глубокий французский поцелуй, шлёпает Мадлен по мягкому месту, и вино льётся нескончаемой рекой. Я взбираюсь на стол...

Какой прекрасный антураж!
Великолепен интерьер!
Из за своих плохих манер,
Впадаю в поэзокураж.
Что толку в розовых словах,
Звучит в ушах санскритом медь.
Пытаюсь быстро овладеть
Мозгами в ваших головах.
Пока пишу, мой...

Искусственно простужено искусство…
И жизнь печалится, ей как-то серо, тускло
Без чистоты, тепла, без искренности чувства…

Забита плотно морозилка,
Отсек такой у мозга здесь…
Ндааа… эй, гарсон!, подай-ка вилку!
Сюда пришли не Жить, а есть!..
Ну, что? Берём ещё бутылку?..
Стук вилок в ресторане пылкий…
Свободных столиков не счесть…
Но негде Чистоте присесть…
Искусственно кривляется искусство,
Пытаясь чувственное спеть,
Надменно корчит рожи спесь,
В поклончик перегнуло лесть...

С ветром в дружбе, с грустью в ссоре,
Уцепившись за Луну,
Раскачаюсь, прыгну в море….
И пешком пойду по дну.

Выйду к отмели и в рифах
Жемчугом набью карман,
А потом останусь в мифах –
Всё пожертвовав на храм.

Махариша, Прабхупада,
Кришнамурти – с вами я,
Сада мне камней не надо,
Как и трона короля.

Только пыль дороги длинной…
А над ней старик Рассвет
Сторожит наш с Коломбиной
Бесконечный менуэт.

Но, когда эстет, с ухмылкой,
Не использует свой шанс,
Запущу в него...

Тормознёт в сантиметре
от пропасти
Со всей пролетарской
ловкостью.
В багажнике – кучей
глупости.
В бутылке – лекарство
от тупости.
На торпеде – перчатки,
не пачкаться.
Но, хлебнув сгоряча,
озадачится.
Ну, забыла мешок,
неудачница.
Снова пыль по углам
попрячется.
Где-то как-то что-то
затеряно.
Выметать, вымывать
немеряно.
Подольше трудиться
придётся.
Бычок затушив,
улыбнётся.
Багажник открыл
пасть.
Заплакалось так,
всласть.
Ну, что ж, по одной
сбросит.
Давно...

Ближе к вечеру Петрович выпил рюмку или две,
Закусил он огурцами что валялись на столе.
Все так резко изменилось, стала ясной голова,
Но язык вдруг отказался мысль перевести в слова.

Время шло, а наш Петрович уж бутылку допивал,
И над этою загадкой он с прискорбьем размышлял.
Хоть и трудно это делать постараюсь я друзья,
Мысли странные все эти записать скорей в слова.
Должен все же я сознаться, прежде чем закончить текст
Что совсем мне непонятен нижеследующий контекст

«Что может...

Нахохлились на лавке алкаши,
Им утреннее солнышко не в радость -
У них вчера закончились шиши,
Башка гудит, во рту такая гадость.

Им мелочушки поклевать охота,
Чтоб на бутылку радости набрать.
Работать лень, точнее не охота,
В долг брать, так надо отдавать

Щас повезет - чирикает один другому.
"Сосед начальник, он богатый, как пингвин.
Мы продадим ему счастливую подкову,
Ту, что отец на свадьбу подарил"

И вдруг: О чудо! Вспомнил свое счастье-
Жену красавицу и двух своих детей...

Чего хотят мильоны -
того им не дано!
Из них лишь единицам
иметь то суждено:
брильянты и заводики,
златишко и успех! ...
Гол бомж с бутылкой
водки -
и счастливей всех!

И как будто всё как ни в чём не бывало
И как будто всё просто так
Может быть так и надо
Чтобы просто повсюду мрак…

Это просто в солнечный день – тень
Навсегда заслонила нас
Это просто догнивающий пень
Догнивает в умах у нас

Шумный некогда лес
Разревелся листвой
В бледной глади небес
Серых красок узор немой

Я смотрю на людей
И вижу лишь тени
Без особых идей
Без осмысленной цели

Каждый день – паутина
Замкнутый круг
Вы уже ослабели
А ведь рядом паук

Расплетает систему...

Лето, море, пустынно, тихо,
Волны нежностью балуют ночь.
Утро, Солнце и чайки криком
Громко ночь прогоняют прочь.

День, жара, на бутылку пива
В холодок зазывает тень.
Вечер ветреный цвета сливы
Томно дышит, сметая лень.

Неба шёлк заалел прохладно,
Замер с кистью в руке закат.
Бусы звёздные, ночь нарядна,
Но печалится лунный взгляд.

Лето, море, прибой обнимает,
Ночь танцует без сна на песке.
По дорожке с волнистым краем
Грусть спешит на покой, налегке…

Безумств моих стихи,
Скорей всего, плохи.
И я не отрицаю,
Что зря листы мараю.
Но ты как оплошал?:
Шесть строчек прочитал!


Холод, сырость, грязь, туман.
В это утро всё - обман.
Звуки тают, нарастая,
И рождаются, смолкая.
Сон ли в утро? Утро ль в сон?
Яви крик? Иль бреда стон?
Стон побуднего распятья,
Стон полночного проклятья.
Нынче всё не то, не так,
Не с чем сердцу биться в такт.
Не с чем биться, не с чем слиться,
Некому во мгле молиться.
Нечем стало дорожить,
Нечем...