Бумага

Душа моя, что хочешь ты
Излить сегодня на бумагу?
Скажи, сжигает что мечты,
И слёз твоих рождает влагу?

Ты вновь закрыла лепестки
Цветов своих, едва расцветших.
Я слышу это, нелегки
Потери радостей ушедших.

Так что случилось? Объясни.
Быть может, я в том виновата?
Что нужно делать, намекни,
Чтоб вновь дышать мне ароматом

Цветов твоих. Шепни. Молю.
Иль от тоски сойду с ума я.
Улыбку слышу я твою?!
«К чему грустить? Люби без края».

А вы всё надеетесь на место под солнцем
машете бумагами как нечто очень важным
закрыв глаза очками-стеклянными оконцами
забив мозги деньгами как нечто очень страшным
душевное тепло сменили батареями
отключат отопление и вас ничто не греет
пропали в телефонных линиях поддержки
служба не поможет никто уже не верит
что всё ещё не рано что всё ещё не поздно
Утро как обычно началось с телевизора
Новости расскажут о последних происшествиях
Снова террористы взорвали чьи то офисы
Но снова...

Как снег ложиться на поля,
Как масло растекается по булке,
Так бережно касаюсь я листа,
Что б слов сплетённых нанести рисунки.

Я трепетно смотрю на белизну бумаги,
Я вижу ели видные следы,
Я тихо погружаюсь в бесконечность,
И слышу ели слышный всплеск воды.

Сейчас польётся из сознанья
Всё, что я в силах уловить.
Как нелегко порой, признаюсь вам я,
Свои слова от этих отличить.

Я выделяю суть из череды событий,
Я должен ничего не упустить,
Я должен в точности нарисовать картину...

Право на выбор желают люди,
Право самим, что им делать решать.
Время покажет и всех нас рассудит,
Зеркало тоже собой может врать.

Зеркало всё показав верно вроде,
Левое сделает правым в себе.
И мы от правого влево уходим,
Блеску зеркальному веря в судьбе.

Право и правда для нас совпадают,
Право чужое нам, ложью зовём.
Те что у власти, права обретают,
Мы им решения право даём.

Право, оно часто лишь на бумагах.
И мы живём, веря в ложь громких слов.
Кто-то в дворцах, ну а кто-то...

Когда слова ложатся на бумагу,
Как шпроты, увлажняя бутерброд,
Тогда испортит маслянистость сагу,
Солоноватой жирностью острот.

Когда слова, тяжёлые как гири,
Несклонны вовсе к перемене мест,
В классически безжизненном ампире –
Дворцом – застынет филигранный текст.

Когда слова, колючие и злые:
Кусаются, царапают и жгут –
Смысл, как слуга, живёт на чаевые
И не рассчитывает на законный суд.

Когда слова и жизнь неразделимы,
А масло лечит исцарапанную ткань,
Тогда по цели бьёт...

Я в себя постараюсь поверить,
Ты меня постарайся понять.
На земле стало облако тенью,
Продолжая по небу летать.

Словно облако мыслью взлетаю,
Тенью став на бумаге её.
Мысль не солнцем — душой освещаю,
Ну а ритм, дарит сердце моё.

Не ругай ты когда он не ровный:
Это сердце стучит так в груди.
И за слог не высокий, а скромный,
Между строчек души свет найди.

Освещая, он их согревает.
И я весь в них — я ими дышу.
Тем, кто сердцем меня прочитает,
Эти строчки сейчас я пишу.

Я...

Ведь это ж надо ( а нарочно - ненароком ) к власти,
в ней, крайним ставши, как у пропасти-напасти...,
пасти народец ( словно инородец ), да не раскрывая пасти,
желая ( Скроешь ли? ) разинуть оную, во горечи, всё ж сласти…
Что пожелать опять? - Издохните, кто как! Уйдите поскорее!
( Как тараканы с кухонь! ), наконец, ну будьте же мудрее!
Иль пистолеты ( Во желании Закона ) каждому вручить?
Как долго будете ещё ( маяча, клянча ноя ) сумасбродно жить?
Разноголосицей звучит, в убогой...

Засыпай хороший мой,
Ты сегодня,как герой :
Отгонял,как рысь мышей,
От бабулиных сластей.
А потом гонял клубок,
И бумагу приволок.
Фантик,где-то отыскал,
На себе его катал.
В миску лапками залез.
Шалунишка...удалец...
Засыпай пушистик мой!..
Мой красавчик!.. Мой герой!..

Стих не дописан и в комок,
Бумажный скомкаю листок.
Летит он к мусору в корзину,
Боль под лопаткой колет в спину.

Устал и слов поток иссяк,
И не усну опять никак.
А боль сквозь спину в сердце колет,
И сон собою напрочь гонит.

Шепчу себе — ,,Дыши ровней,
Тебе не хуже всех людей.
Стихи твои — всё это блажь,
Бумагу ими зря не мажь!»

Нет звёзд и смотрит в окно мгла,
Сгорел я, сжёг себя до тла.
Себя из пепла не создать,
Как птица Феникс не восстать.

Жизнь смяла душу мне в...

Что-то солнце за тучами прячется
И от серости неба страдается
А с дождем осенним мне плачется
И совсем ни о чем не мечтается….
Из- за моего депресснячества
Всем вокруг впору вешаться
Потому что душе мой плачется
И сознание странно мечется.
Вроде бы и на месте все,
Вроде, к чему печалиться?
Только смятенье в душе, и все
О пустоте прожитого мается.
Несовершенное - не красивое
Прошлое, полное пустого хлама.
Не перепишешь, назад не вернешь
Это страшная бездна, яма…
Перебираю...