Бумага

«Пробить людского равнодушия броню
Вас призываю сущностью духовной,
Я беззаконников вовек не извиню
И не прощу, не будь Я Иегова!

Не лжесвидетельствуйте, люди! Пастухи,
Пустому слуху не давайте ходу
И не протягивайте вы своей руки
Обману беззаконника в угоду.

Свидетель, в пользу преступления не будь
Ты очевидцем и своей поддержкой,
Добру не навреди, что видел - позабудь.
Возможны в правосудии издержки.

Не следуй множеству, добро творить во зло,
И тяжбы не суди не сепаратно...

Слышишь. Пишешь.
Чтобы слезы твои легли на листе бумаги.

Ниже. Выше.
Поднимаешь свои почерневшие старые флаги.

Смехом. Криком.
Отдаешь свои чувства и рвешься на части следом.

За день. Мигом.
Все вопросы придут за твоим ответом.

Знаешь. Просто.
Ты один, ты кричишь, что уже на грани.

Рано. Поздно.
Всё как было, теперь уже никогда не станет.

Лейся. Плавься.
Остывай, превращаясь в осколок булатной стали.

Звуки. Краски.
Свет души - это всё что ещё у нас не украли…

Утро...

Есть стихи не о тебе
Так что ж.
В узел спутанной судьбе
Не всё – ложь

От проторенных путей
В глубину тайги
Туда где нет людей
Рисовать круги

Переполнены тобой – слова
Бумаги нет
Буду пальцем на снегу оставлять
Стихами след

Мне не жалко. Их сотрёт.
Придет весна
Их с собою заберёт
С водой листва.

И растаявшими строками
От корней к ветвям
Побежит живыми соками
Любовь моя.

И сказали Иоаву: плачет по Авессалому
Царь Давид, жалеет сына. Эти чувства всем знакомы.

Только как быть тем героям, отдававшим свои жизни
За царя? Придти с победой и смотреть, как царь их киснет?

Обратилась та победа для всего народа плачем,
Ибо царь скорбит о сыне, а народу как иначе?

И входили люди тихо в город собственный украдкой,
Как стыдящиеся входят, убежавшие со схватки.

А Давид лицо руками прикрывал полураздетый,
Повторяя раз за разом - Сын Авессалом мой, где ты...

Я не такой как был вчера....
Вы не поверите, но правда...
Я не построю города
И я уйду в тупое завтра...

Я разорвал листы бумаги...
Разбил я жизнь, ту что творил ...
А на полу остатки влаги,
И отпечатки рук в крови...

А на часах сверкает верность,
Отсчет от завтра до вчера...
Прощай и прошлая беспечность...
Прощай... Я ухожу... Пора...

В преклонные года вошёл Давид,
Метаболизмом собственным согреться
Уже не мог, погас огонь в крови,
И думал больше царь не о любви,
А как бы потеплей ему одеться.

(Мне песня вспомнилась*. Что вдруг нашло?
Мотив звучит в ушах и сердце греет -
Почему, почему, почему мне так тепло?
Потому что я лежу у батареи).

Сказали слуги, что найдут царю
Красавицу ему, чтобы согрела
Замёрзшего... Назло календарю,
Когда всё стынет ближе к декабрю,
Нас женское тогда согреет тело

Не всякое, а...

Когда наследуется власть не по закону,
И бывший клан прорежен, как сорняк,
То выдирать желательно все корни,
Чтоб дальше править мирно и спокойно,
Ведь претенденты – это не пустяк.

Их надо убирать при смене власти,
И внуков за сынами слать вдогон.
А то придёт иной наследник: «Здрасти -
Вам скажем, как Лжедмитрий - живо слазьте,
Освобождайте мне папашин трон.

Был голод на земле во дни Давида
Три года. Царь с ним справиться не мог.
Перевирать причины несолидно.
Подлог понятий в...

В море прибрежном, уныло и нудно,

Разными курсами мечется судно.
Рыбу-салаку морозя давно,
Юные души калечит оно.

В узкой каморке, в тумане и влаге,
В узкостях меж коробов и бумаги,

Жутких приборов и мусорных груд,
Круглые сутки свирепствует труд.

Злобные дядьки кривыми руками

Рыбу ЖИВУЮ сцепляют комками,

Матерно между собой говорят,
Ради зарплаты злодейство творят...

Я разлюблю тебя тогда,
когда слепой художник нарисует
черной тушью на белоснежной бумаге
линейки в нотной тетради.
Глухой композитор, напившись вина,
Прекрасным июльским вечером
сочинит грустную мелодию.
Сумасшедший поэт, ненавидящий рифмы,
Напишет текст, будоражащий разум,
Прекрасной оды, посвященной тебе.
И мертвый оркестр, с истлевшими струнами,
На главной площади старого города
Среди спокойного журчания фонтана,
В полдень исполнит эту мелодию.
И старый дирижер, потерявший...

В пятнадцать лет, продутый на ветру
Газетных и товарищеских мнений,
Я думал: «Окажись, что я не гений, —
Я в тот же миг от ужаса умру!..»

Садясь за стол, я чувствовал в себе
Святую безоглядную отвагу,
И я марал чернилами бумагу,
Как будто побеждал ее в борьбе!

Когда судьба пробила тридцать семь.
И брезжило бесславных тридцать восемь,
Мне чудилось — трагическая осень
Мне на чело накладывает тень.

Но точно вызов в суд или собес,
К стеклу прижался желтый лист осенний,
И я прочел...