Брошь

В зиму снежную брошу стихи!
В мглу студеную!В холода россыпь!
И метелью и ветром глухим
исчезает той рифмы поступь...

Мне до весен листать календарь-
дни и ночи сплетая по кругу,
пор весенних предвестник февраль
солнца золото выкрасил вьюгой!

Мыслей нет! Белоснежен мой лист...
Немотой разлинованы строфы...
Я замерзла! Теплом отзовись!
обезмолвленный в окнах мой профиль...

Я так хочу понять, узнать, кто враг, кто друг и кто дурак?
Душой сейчас я понимаю,
Что я любя, тебя теряю.
Не знала, что возможно так, остаться в миг ,одной и страх. Я не лечу и не иду, я как змея во тьме ползу. Мне нужен свет, мне ветер нужен, я задыхаюсь, гибну в луже - пороков, злобы, грязи дел, дай Боже сил, дай свет в тоннель.
Я все смогу и время лечит, я не такая, как порочат, я дочь твоя, не без греха, я та, что ищет мир добра. Буду бороться каждый миг, сильней я стану, буду жить...

-- Есть у тебя мечта, мой друг?

-- Мечта – что брошу пить я вдруг!

-- В твоих руках, чтоб -- всё сбылось.
Возьми однажды, да и… брось!

-- О, друг мой! Ну и скажешь ты!
А, как потом -- жить без мечты?


Мораль, что рифма «друг» и «вдруг» --
Извечный замкнутый в них круг!

Если женщину брать, то милую,
Если женщину брать, то хорошую.
На суде отпускают помилуя,
Но такую вовеки не брошу я.

Если женщину брать, то добрую,
Если женщину брать, то нежную.
Я на вкус правда их не пробую,
Кто ж поймёт ту любовь безутешную.

Мне досталась она забавная -
И не добрая, и не нежная,
Не хорошая и не милая,
Но зато, для меня здесь главная.
-
Сергей Прилуцкий, 20.01.2013, Алатырь

Мне жаловался тополь на судьбу, тянул свои надломленные руки,
Скрипел о безответности и скуке и пел свою печальную мольбу…
Он был так рад им встреченной душе, так удержать внимание старался…
Его осипший голос прерывался, как будто говорить не мог уже,
Но стоило мне отойти чуть-чуть, он снова звал, тянулся, что есть силы, -
Себя он видел сильным и красивым, он так хотел со мной продолжить путь!
Он тосковал, оттаяв и поняв, что зов весны услышал слишком рано,
Он не хотел отказа и обмана...

Собиралась, улыбалась нежно солнцу, подбирала украшенья и наряды,
Словно в зеркальца, смотря во все оконца, в них ловила восхитительные взгляды…
От тепла ее пленительной надежды отступали, хмурясь, зимние метели,
Торопливые весенние одежды все рябинки в палисаднике надели…

Нарумянила смущеньем пышно щеки, платья долго и неспешно выбирала,
Все мечтала о своем, о яснооком… Лето силу постепенно набирало.
Нарядилась в ослепительные юбки: по подолу расцвели рябины пышно,
Подвела она глаза...

Претензия
Однажды, в сотый раз, поплакав, дамы,
Решили вдруг итоги подводить,
Все обобщить претензии и драмы,
И в Высший суд их здраво доложить.

«Мол, так и так, Бог создавал Мужчину,
Подписывал и принимал проект,
При всем при том нет никакой причины
Его не совершенствовать вовек!

Во-первых, мы хотим, решили дружно,
Чтоб предписал ОН всем мужчинам БЫТЬ,
Ведь нам так под рукой иметь их нужно,
Мы так хотим им верить и любить!

Мы, в принципе, наверное, согласны,
Им улыбаться...

Кисло-свинцовый снег прёт на рожон, но сбывается оттепель.
Почка солнца, цвета асфальта, набухает весенней, мартовской брошью,
всплывая со дна ночи.
Горизонт растянут, словно сети, полные водорослей,
волочимые на голый берег рыбацкой лодкой.
Тротуары, как подтаявшее мороженное.
По тонкому льду скользит исхудавшее небо,
полозом отражения.
И можно дышать свободно
зелеными сквозняками,
не боясь воспаления лёгких.
Он поёт о любви, и, практически, просит прощенья,
теряя железную волю...

Перед вами мягкости рукава и жар расплавлен-
ного метала текущего по поверхности, водопада
мыслей прерванного, кто перекрыл кран, поток
иссяк, завис или просто скис и удар в бубен стар-
ого шамана не запустит сначала, прошедшего не
возвратить и танец, и обращение на прямую, не
заставит вернуться тебя родную, в нужное русло,
грустно, безветренно жарко, сплит не работает,
обратно, вторая попытка, ожидание чуда, уда за-
брошена, осталось ждать клёва, вяло, или бильяр-
да шары летящие...

С понедельника брошу я пить...
Жить начну по-весенним законам...
Буду деньги на "фордик" копить,
И молиться в церквушке, иконам...

Жизнь улыбкой достанет меня...
Испарится весь спирт, смолкнут грусти.
Но в субботу - себя не виня,
Вспомню то что я, все-таки, русский...))))