Болдино

Из глубин Старосельского края
С наклонившихся Болдинских крон,
То шумя, то слегка затихая,
Льётся в вечность листвы перезвон.

Вот блаженство в тиши,вот услада!
Где-то здесь, лёгким пухом паря,
Отраженья чудесного сада,
Пляшут в пруде,в лучах янтаря.

Очевидно, что лето сгорает
Август вспыхнул сплошной желтизной,
И по-новому мир расцветает,
Ослепляя округу красой.

Ты почувствуй с осенним рассветом,
Как трубит, громогласно, сполна,
В живописной усадьбе поэта,
Грандиозная мощь...

Болдино. Холерные кордоны
Обложили эту деревушку.
Окружили погребальным звоном.
Будто смерть берет его на мушку.

Он работал. На бумаге серой
Из чернил, посыпанных песочком,
Как молитва вдохновенной веры,
Проступали пушкинские строчки.

Он у Бога не просил спасенья.
Удесятеряя свои силы,
Он в бессмертье воздвигал ступени.
Он творил. И смерть повременила.

Едет он от болдинских околиц
В Петербург. Дописаны все драмы,
И поет поддужный колоколец.
Только смерть – злопамятная дама...

Хорошо быть гением. Жить, возможно, в Болдино
Или в Переделкино, или… просто жить!
Хорошо быть викингом – чертыхаться Одином,
На даккаре, странствуя, континент открыть.

Хорошо надёжным быть, ласковым и пламенным,
Верным и удачливым… Только – не святым!
Плохо пессимистом быть с сердцем твердокаменным,
С взглядом заторможенным, блеклым и пустым.

Плохо быть занудою – скептиком-завистником,
И бубнить под нос себе: - «Тоже мне, Шекспир!»
Плохо себялюбцем быть, женоненавистником,
И...

Кричат прощально в небе птицы.
Щекотно от дождей кустам.
Багряно- рыжею лисицей
Гуляет осень по садам.
Леса и рощицы России
Октябрь просветит, как рентген.
Давай сбежим с тобой к осинам
От древних мифов и легенд!
От Одиссея и троянцев
Давай сбежим в осенний сад
И будем просто так шататься
И слушать птичьи голоса,
Бродить, шутить, шуршать плащами,
Багряный праздник наблюдать,
Своими юными стихами
Один другого ободрять…
Ещё и юность-то не пройдена –
Каких-то сорок на двоих…
О...

Не хмурься, брат. Зачем грустить
И разводить под солнцем слякоть?
Бессилия дурная прыть –
При каждой неудаче плакать.

Подумаешь, ушла жена!
Не ТА… Ошибся в кои веки…
И муза. Если неверна –
Дорогой «из варяг во греки»
Спустилось по Днепру в ночи –
Не плач! Москва не верит в слёзы,
А в Киев, сколько не молчи,
Дорогу не найти без прозы.

Не плачь поэт. Оставь платок
Ахматовой – он ей по чину,
А ты ловец безумных строк,
И если даже вполовину
Ты так хорош, как раньше был...

Был Пушкин в поэзию сослан
На многие дни и лета…
У этих берёзок и сосен
Особенная доброта.
Когда-то здесь так же скитался
Бунтарь, вольнодум и поэт,
И он у России остался
На многие тысячи лет.
Когда в неурочном затишьи,
Светло догорает закат,
Я снова услышу, услышу,
Как птицы в чужбину летят.
И будет им горько и трудно
Покинуть Большое село…
Готовы под утро, под утро
Бумага, чернила, перо.
Потом с прозревающей болью
Последние звуки любви
Оставит дождливое Болдино
Для грешной...

Неразлучна с поэзией осень,
Как мечта неразлучна с судьбой.
Благолепна природа на воле,
Восторгайся её красотой.

В вечных думах грустит подлесочье*,
Всё со всем гармонично слилось,
Бездыханны на синем раздолье,
Осенённые рощи берёз.

Золотятся копени* на солнце,
Кошевины* мелькают в глазах,
Непролазная грязь в междорожье*,
В отдалённых, запечных местах.

Над полями рассеялась просИнь,
У дорог опушилась полынь,
Неразлучна с поэзией осень,
Пой поэт, возноси ей хвалы...