Авторская страница

Переверну страничку, дочитая,
Я в книге весь — люблю читать!
Ведь книга каждая — живая,
Она, так много может дать!

Нет — не заменит всё ж компьютер,
Живой страницы мне тепло.
Пока могу — читать я буду,
И время книги не ушло!

И ложь, что книги в мире скоро,
Компьютер вытеснит собой.
Ведь в книге оживает слово,
Когда написано с душой.

Ведь книга, преданный товарищ,
Есть в книгах дух эпох своих.
И если их душой читаешь,
Его понять сумеешь в них.

Люблю я книги не за внешность...

Выбирают короля поэтов*,
У поэтов будет сюзерен**.
Нонсенс*** — бред абсурдный это!
Не поэт король сей — шоумен.

Не поэты те, кто Музы выше,
Пьедестал себе найти хотят.
Кто стихи придумывая, пишет,
И всегда стремится в первый ряд.

Нет в поэзии ни званий, ни чинов,
Есть Богиня Муза — выбор лишь за ней.
А мы смертные — равны все для Богов,
Нет над Музой власти королей.

Нет хороших иль плохих поэтов,
И не звание поэт, а Дар Богов.
Когда лёд, огонь и тьма со светом,
Создают в...

Ветер срывает желтые листья
В похолодевшие дни октября.
И ты понимаешь, как опадают
Страницы дней календаря.
Меняет природа свое настроенье,
А с ним наступает другая пора.
Люди меняют свое положенье
И прежними им не стать никогда

Припев:
И тает снег, и вянет лист
Проходят мимо нас года.
Струится время, как вода
Не возвращаясь никогда.
Следы оставив на земле,
Как словно память о себе.
Своей дорогою пройдя,
Не возвратиться никогда.

Мы часто смотрим на часы,
Считая времени...

Небо покрылось всё в звёзды.
Не земле серебром искрит снег.
Холод прошиб мои кости
И тело стремится в бег.

В стенах панельных домов
Вновь бродит душа моя.
Понять, суть жизни и снов,
Шанс, эта ночь дала.

Я захожу в пространство,
Где слилось всё в черноту.
Сто бед получил я авансом.
Сто бед – на свою судьбу.

Фонарь позади печально,
С тревогой шепчет: назад!
Но я идти продолжаю,
Пульса и сердца в такт.

И пусть моё тело протянет
Глупый, холодный, квартальный,
Прокуренный...

Догорает на небе зарница,
Ветер тихо шелестит листвой,
Перелистывая по страницам,
Книгу жизни, прожитую мной!

И мелькают, словно на экране,
В памяти картины прошлых лет,
Бередя ещё живые раны
О друзьях, которых уже нет!

Наши судьбы жизнь не поменяла –
Кому пряник, а кому и плеть,
Но в одном она нас уравняла,
В том, что каждый должен умереть!

И жалеть не надо о прошедшем,
В этом смысла никакого нет.
Будет вечная память ушедшим,
А живущим – надежда и свет!

Слетаясь пели при луне,
И разлетались Вдохновенья...
Писали письма о Себе,
Итожа кратные мгновенья...

Струился солнечный закат
На пожелтевшие страницы,
И алым соком виноград
В крово-творение струился

По точкам...строчечкам....тире...
Вдоль ноготочков пели вены.
И пробуждая вихрь во сне,
Сметали Жизнью теоремы
Догматов с полками витрин,
Оставив скрошенное эхо...

Так вдоль берёзок и осин
Лилась Река из глаз поэтов...

Разрядились...)

Балансируя стиль жизни,
Равновесием идя,
Нас преследуют афиши
Кинолентами маня.

И зовут на путь возврата
Зависаньем у окна.
Цели нет, ни смысла...Снята
Стимуляция - вина.

И теперь по горизонту
Мы слоями в облака:
Может вишенку с заката
Чья-то вытянет рука?

Может просто по карнизу
Дождь пройдётся босиком.
Убыстряя жизни визу,
Душу спрятав под замком?

Нет у нас других мотивов.
Не умеем просто Быть,
Плыть рекою переливов
Веселится и чудить.

А ведь...

Догнать себя и наконец остановиться,
И посмотреть на мир свой изнутри.
Дописана ещё одна страница,
Через плечо, в неё тень не смотри.

Дойти и наконец проснуться,
От жизни сна и пыль стряхнуть дорог.
И вспомнить жизни Истинной искуство,
Той, для которой нас придумал Бог.

Допеть и наконец замолкнуть,
От слов и обязательств отдохнуть.
Укора из души извлечь иголку,
И в тишине закончить долгий путь.

Достроить счастье, наконец достроить,
И стать свободным от желаний всех.
И выпить...

Он раскрасил лица
между строк
на пустых страницах
и остался черно-белым,
и Богу отдал
белый цвет, чтоб навсегда
остаться тенью.

И отныне тень
теперь повинна
во всех божественных
грехах.
Отныне любой
злодей сказав,
что белый
избавится от зла.

Во тьме небес
слышен шепот
шепчет Люцифер :
"Заберите слух...
молю о глухоте,
или лучше жизнь
мою возьмите...
На меня бросают все проклятья
за не совершенные грехи,
за собственную злобу
и зовут меня плохим"

Скажи-ка, Дима ( Сын России! ),
так ты из наших... или нет?
А то — слушки ( Как жанр стихии! )
дают сомнительный ответ...,
где и фамилия..., и имя...,
то: Мендель..., а к нему, Давид,
в иной народности колымя,
рождают смуту: «Он же — жид!»...
Хотя..., признаться..., недалече,
в известно-маленькой стране,
на этот счёт, есть, как бы Вече
( И наяву ( ! ), а не во сне... ),
когда твоё происхождение
определяется ( Зараз! ),
а родословной «отклонение»,
здесь, не набор из общих фраз...