А в настоящем листопад

Я жгу листки своих блокнотов...
Они сгорают без следа,
но из огня мне шепчут что-то,
на крик срываясь иногда.
Ну, вот листок: на нем пометки,
что второпях писал давно,
о напрочь сгинувшей разведке,
ушедшей в ночь под Ведено.
Тому уже три года с гаком,
но дело в людях, не в годах...
Их помнят матери, оплакав,
в далеких русских городах,
да этот листик из блокнота,
что предаю теперь огню.
Другим же помнить неохота -
так я ведь их и не виню...
Я просто жгу свои...

слепой придворный музыкант
играет скрипичное рондо
для печальной покинутой королевы
разоренных владений безвластных
изнывает непроглядной тоскою
одинокая ночь бесконечная

в тронном зале глубинный полумрак
отраженная гулкость мраморных плит
лишь трепещут вьющимися переливами
желтые языки пламени свечного
огненными лентами
из тьмы выхватывая
образы на старинных картинах
их рам позолоту
бархат тяжелых гардин
стальной холодок оружия
развешанного на стенах
смертоносными лезвиями...

Что гядишь тоскливо и устало,
Что печалишь синие глаза?
Знать душа твоя затосковала
О краях, где тишь и бирюза.

Где уже не зашумит тревожно
Молодая рощица весной,
Где не дрогнет в небе осторожно
Солнца луч вечернею зарёй.

И лишь сердце жалостью зайдётся -
Нелегко оставить навсегда
Эту иву, что над речкой гнётся,
Эту розовую гладь пруда,

Это золото лесов осенних,
Где так тихо шепчет листопад,
Всё, что ты любил,Сергей Есенин,
И любить поныне был бы рад.

Не уйти...

Сусальным золотом зарделась
Зарева`я в дымке пастораль.
Краснолесья дикая аллея
Рося`ный скинула хрусталь.
Проснулась шумная левада
Листопадом возле сада,
Ладьями жёлтыми опала,
Одичалый пруд собой устлала.
Укрылось зеркало чудес
Отраженьем па`левых небес.
Линялыми шелками осень
Скрыла трепетную проседь.

Молнийный след зарницы
Карминный ясень повалил,
Метнулся полем золотистым,
Погостом в церковь угодил.
Под уклон, откинув тени,
Лилово вспыхнули кресты...

Рассыпая сценария листья,
Осень пьесу готовит свою
И, укрывшись в лесном закулисье,
Никому не даёт интервью.

У неё вдохновенья в избытке,
Будет действо, что видела в снах:
Из дождей серый занавес выткан,
Декорации в жёлтых тонах.

Рампа вся из берёзовых свечек,
Сцену скроет загадочный флёр.
Не заглушит уже птичье вече
Слов, что шепчет ей ветер-суфлёр.

Осень, главною став героиней,
Листопадом украсит газон,
А к финалу нарядится в иней.
Жаль, что пьеса всего на...

Шорох листьев, ночная прохлада,
Лунный свет, золотой листопад.
В небесах - огоньков мириады,
А под ними – восторженный сад.

Я тогда совершенно случайно,
Заблудившись, попал в этот сад.
Мне запал в душу нежный, печальный,
Бирюзовый, пленительный взгляд.

Я остался, тогда не замечен -
Ты смотрела задумчиво вдаль.
Шаль наброшена сзади на плечи,
На глаза пеленою - печаль.

Время жизни сравнимо с рекою -
Так ведь, чаще всего говорят?
Годы шли. Не давал мне покоя,
С...

Дождливое утро. Разгар листопада.
Асфальт застлан павшей листвой.
Машинам друг дружку обрызгать – отрада,
Холодной водой дождевой.

Прохожие лица под зонтики прячут -
Им дождик добавил хлопот.
Они через лужи оленями скачут,
А я, их форсирую вброд.

Мне сладостно-грустно с утра, почему-то,
И слышится медленный блюз.
Смывает дождём дум навязчивых смуту,
Но вымокнуть я не боюсь.

Кленовые листья налипли на крыши
Блестящих от влаги авто.
Никто моей осени блюза не слышит,
Грустить...

Казалось, что жизни нет края,
А тут листопад – не впопад,
И солнце не так уж кусает,
Хотя я ему очень рад.
И, кажется, было и будет
Мой новый писаться сюжет,
Границы – о них мы забудем,
Мы – все, кто зовётся - ПОЭТ!!!

Костёр сентябрь распалил
На ветках уличного клёна.
У лип ещё хватает сил
Стоять, хвалясь листвой зелёной.

Роняют яблони плоды
На изумрудные газоны.
Ещё рассветы молоды,
Ещё для грусти нет резона.

И в ожиданье перехода
Звенит величием природа,
Одаривая лаской мир.

Феерию в театре сказок,
Иллюзион поющих красок,
Готовит листопад-факир.

Мигает вечность временами года -
На быстроту бессмысленно пенять.
В разгаре лето. Чудные погоды.
Взрослеет мир с послушностью ягнят.

Моргнуть успеешь – прочь июль и август -
Жди осени скучающей привет.
Ей слезы лить положено по рангу,
Улыбки - только в пору бабьих лет.

Как баба-ягодка, нескромною помадой,
Бальзаковское выкрасит лицо.
Но смоет грим лосьоном листопада,
Кокетничать устав, в конце концов.

Завалится, юля и балагуря,
Зима, чей вектор – с севера на юг...