А в настоящем листопад

ОТ ОБЛАКОВ И ГОР

Случайно ли бывает девственной, естественной природе чужд однообразный вид
Людей руками разработанных нарезанных полей и ровных огородных грядок? –
Всё в ней полно изящных форм, изломов трогательных и волнистых складок –
От облаков и гор до русел рек и контуров континентальных плит…
Ведь и в самом, должно быть, целиком безликом и бесформенном на вид,
Предвечном Хаосе, однако же, непостижимым образом сокрыт
Всегда уж, не иначе, был той же гармонии исполненный...

Для рождённого летать есть только небо,
Остальное - мир несбывшихся надежд.
С этим спорят те, кто там ни разу не был,
Увеличивая скопище невежд.
Чтоб свободно жить, подобно вольной птице,
Мало сбросить неуверенности груз.
Для полёта надо заново родиться,
Полюбить всем сердцем настоящий блюз.

Ветер странствий далеко не всех уносит,
Только тех, кто были мыслями в пути.
Остальным судьба - пожизненная осень,
Невозможно с ней к мечте своей идти.
Раздвигая подсознания границы
Заключаешь...

***
Как в скорлупе ореховой – его ядро, есть Мир, сокрытый внутри нас;
И для великого душевного покоя в том имеется реальная основа,
Метель за окнами какая бы неистовая ни мела сейчас,
До самых крыш – дома, дороги заметая все кругом, и завтра, может статься, снова…


***
В конце концов, лишь в неустанном диалоге с тем же временем и с Вечностью Самой
Под Солнцем ли, под испещрёнными ль мерцающими звёздами ночными небесами
Впрямь можно будет человеку обрести в вселенском хоре голосов как...

Не создать во времени прорехи,
Рокировки нет в нём для минут.
В настоящем дел и слов успехи,
Прошлого в дни жизни не вернут.

И не отложить секунд в сторонку,
Чтобы их использовать потом.
И всё то, что рвалось там где тонко,
Навсегда останется в былом.

Не подвластно время, в нём живущим,
Для себя им, не избрать эпох.
Впаян в них, меж прошлым и грядущим,
В настоящем, их секунды вдох.

Время субъективно для сознаний,
Миг тяжёлый, длинный словно век.
В нём печали многих дел и...

Я возвращаюсь часто в прошлое, и что же?
Не нахожу себя сегодняшнего в нём.
Меня подобное нисколько не тревожит,
Жить надо только настоящим новым днём.
Поток сомнений правоты решений тает,
Потом и вовсе исчезает навсегда.
Года поспешно улетают птичьей стаей,
Но чтоб вернуть их, я бы ничего не дал.

Всё настоящее когда-то станет прошлым,
Взгляд на него уже не раз я поменял.
Пусть это выглядит банально или пошло,
Но будет сказано про взрослого меня.
Такое время, всё меняется быстрее...

Бояться "Н"ечего, покуда не случилось,
Бояться "Н"екогда, когда беда случается,
Бояться "Н"езачем, когда всё позади.
Жизнь не проклятие Небес, не Бога милость,
Чем в ней живём, в то время превращается,
Для нас и этим, ждёт нас впереди.

А мы так часто, в том что предположим,
В несуществующем для нас ещё пока,
Тем, чего может и не быть жить начиная.
Из ничего, печали наши множим,
И беспричинная нас жрёт тоска,
И мы грустим, судьбу зря проклиная.

В нас негативный, накопившись опыт...

Перестань душа маяться,
Сердце грустью не рви.
С прошлым жизнь не кончается,
Ты его не зови.

Жизнь не в прошлом, не в будущем,
В настоящем — меж них.
Ты ум зря мыслью крУжишься,
В днях ушедших, былых.

Жизнь одна — нет попыток,
Дублей нет её дням.
Не исправить ошибок,
В прошлом времени нам.

Бог высОко — зря тратим,
Силы в крик Небесам.
Данным Им, настоящим,
Жить, придётся всем нам.

И страдать душа, маяться,
Злом тоски перестань.
Всё как надо случается,
Сердце болью не...

Ожидание. Время смолистое
Вытекает из ранок в душе.
Подсушить их тампонами-мыслями,Да пилюли принять погоршей.

Пробегается осень ознобами
По ветвям облетевших осин,
Вспоминающих зиму с сугробами
Под дождём, что весь день моросит.

Шелест шин, да огни светофорные
Зябнут в лужах и мелко искрят.
Время стынет, а сердце упорное
Всё стучит и не верит, что зря.

Все мы - сны бытия быстротечные,
Наших душ листопад золотой -
Лишь мгновенье генезиса вечного,
Завиток на спирали крутой.

В поэтическом клубе,
В антикварной гостиной,
Где над люстрой хрустальной
Потемнел потолок,
Где о Южной Пальмире*
Речь заводят картины,
Музыканты, поэты
Собирались - кто мог.
Красоты позабытой
Пронесли отраженье
Стайки женщин усталых,
Давней моды духи...
В орденах и медалях,
Экономя движенья,
Выходили поэты
И читали стихи.

О высоком и вечном,
О любви и о счастье,
О Французском бульваре
Под весенним дождём...
В стёкла окон хлестали
Листопад и ненастье,
Несмолкающий ветер...

Мне облака рисуют силуэт
Былой любви. И вспоминая лето,
Я с птицами передаю привет
Тебе. Но я же знал приметы -
Шептать в след журавлиной стае,
Писать в тетради листопада,
И душу, вышитую черными крестами,
Раскрыть под небом синим, выпить яда,

Туманов утренних, разбить непрочный лед
На лужах разноцветных и прозрачных -
Успеешь сделать это, не уйдёт
Любовь. Но может быть иначе

Я что-то сделал, что-то пропустил,
Забыл, промедлил, ослеплённый счастьем,
Недописал и недоговорил...