По стеклу, словно кистью росписи...

По стеклу, словно кистью росписи,
Кружевами плетут метели...
Этим утром больному в хосписе
Не подняться уже с постели.

Он подводит итог. Мысль летит, как стрела,
В ожиданьи последнего вздоха:
«Жизнь прожил я, не сделав выстрела,
Что само по себе неплохо.

Не ругался, не крал, не пьянствовал,
Не величил себя высоко.
Скромно жил: не кутил, не барствовал;
Сторонился сего порока.

Для детей я не слыл отказником,
Чтоб поднять их, работал много.
Пригублял только чуть, по праздникам:
Разве мог прогневить я Бога?

Пусть я в вере отрады не находил,
Этот груз мне не тянет плечи.
Ведь на Пасху исправно я в храм ходил:
Там крестился и ставил свечи.

И в финале достойно выстрадал.
Я готов...» А в душе тревога:
Что, не сделав молитвы выстрела,
Она так и умрёт без Бога.