Газы и смерть. Лирика американского гения

(Мои переводы поэзии Чарльза Буковски)

Боже, чего только нет у людей: кишки, рты, легкие, уши, пупки, половые органы... чего там еще?... волосы, поры, язык, у многих зубы, да много чего... ногти, ресницы, пальцы, колени, животы... Помимо этого у каждого человека есть свой личный внутренний ад, и не один. Всё это так скучно. Почему никого это не угнетает?

Люди тратят своё время, расходуют жизни на тупой, монотонный труд. Чарльз Буковски, Будда из бара, всю жизнь просидел за бутылкой, а в редких промежутках занимался любовью с массивнозадыми потасканными женщинами. Кроме того, Бук постоянно ковырялся в жопе пальцами левой руки. У него был запущенный геморрой, но потом он его вырезал, а привычка осталась. Всем этим он непрерывно выражал свой лютый протест против паскудного общества потребления. Его время текло неторопливо, как говно вниз по течению. Он не любил тяжеловесных мыслей. Тяжеловесные мысли могут привести к тяжелым ошибкам. Не стоит хранить больше, чем человек способен проглотить: ни любви, ни ненависти. Любовь - это для артистов, трудоголиков, серийных маньяков и прочих онанистов псевдокультуры. Человека можно любить только если не знаешь его достаточно близко.

Сартр и Жене считали Буковски лучшим поэтом Америки. Сарказм Буковски - естественная защитная реакция поэта против неизлечимой тупизны окружающих, которые утверждали, что он написал лишь одно стихотворение: "жизнь - говно". Но люди и без него знают, что мир - говно. Они хотят забыть об этом. Поэтому всё это пустая трата времени. "А что не трата времени? - отвечал он. - Некоторые собирают марки или бабушек своих убивают. Мы все просто занимаемся мелочами и ждём смерти". Просто жить пока не умрешь уже тяжелая задача. Буковски абсолютно не верил, что можно изменить мир к лучшему. Допускал, что можно лишь постараться не сделать его ещё хуже.

Меня не оставляет видение, будто персонажи Буковски идут по улицам, их хренова туча. Что-то вроде Возмездия обреченных. Парад отбросов общества. Это - Марш неудачников. Возвращение мертвецов! Б**дь, я вижу это, как наяву!


жить

жить в джунглях
где любое лицо
это лик ужаса
где каждый голос - тюрьма
где ходят тени
без благодати
где единственное общение -
это общение
мёртвых
с мёртвыми.

жить в мире
в котором пустые глаза
и уродливые тела
выигрывают конкурсы красоты.
жить в мире
где одиночество
всегда лучше
чем быть
с кем-нибудь.

а потом сыграть с ничто в ящик -
вот что такое жизнь.


мой отец и бомж

мой отец
верил в работу.
он был горд,
что имел
работу.
иногда у него её не было
и тогда
он сильно стыдился.
ему было так стыдно, что он
отправлялся из дома утром
а затем возвращался вечером
чтобы соседи
не знали.

а мне нравился
один бомж
он частенько
сидел на стуле
на нашем заднем дворе
и бросал дротики в цель
которую нарисовал
на стене гаража.
в Лос-Анджелесе в 30-м году
у него была мудрость, которой
Гёте, Гегель и Кьеркегор,
Ницше, Хайдеггер, Фрейд,
Ясперс и Тойнби
не смогли бы никак возразить.


лужа

я сидел и пил
в своем отеле
когда моя пьяная женщина
пришла и сказала:
"Боже, я не смогла сдержаться
мне пришлось обоссаться в лифте!"
я был тоже пьян, и как был -
босиком и в трусах -
встал и вышел из комнаты
в холл
и нажал там на кнопку
вызова лифта.
он подошел
двери открылись
лифт был пустой и в углу
тускло мерцала лужа.

пока я задумчиво
созерцал её,
какая-то женщина и человек
вышли
из своей комнаты
и тоже направились к лифту.
тут двери начали закрываться
и я придержал их рукой
чтобы они успели войти.
когда двери снова начали закрываться,
я услыхал
что женщина говорит:
"этот человек был в трусах".
и лишь только двери закрылись,
я услышал, как человек сказал:
"и он обоссался в лифте".

я вернулся в комнату и сказал ей:
"они думают, что я обоссался в лифте".
"кто?" спросила она.
"эти люди."
"какие люди?"
"люди, которые видели меня в трусах".
"лучше забей на них", - заявила она.

она сидела на стуле,
выпивая стакан
за стаканом.
"прими ванну", - я предложил.
"сам прими ванну", - сказала она.
"хотя бы душ", - предложил я.
"сам прими душ", - сказала она.
я сел и налил
в стакан вина.
мы вечно
о чём-то спорим...


симпатичная девушка, которая сдавала комнаты

однажды в Нью-Орлеане
молодая красивая девушка
показала мне комнату для аренды.
в этой комнате было темно,
и мы стояли с ней очень близко
и когда мы там с ней стояли
она мне сказала:
"номер $ 4,50 в неделю."
и я отвечал:
"обычно я плачу 3,50 доллара".

но, когда мы стояли там в темноте
я решил заплатить ей 4,50 доллара,
потому что подумал,
что возможно увижу ее в холле однажды.
тогда я не мог понять, почему
женщины бывают такими,
какою была она -
они ожидают тебя
чтобы дать тебе знак
сделать первый шаг
или не сделать шаг.

и я ей сказал:
"я возьму комнату",
и вручил деньги
хотя уже видел,
что полы были грязными,
и кровать
не была застелена,
но я был молод и девственник,
испуганный и застенчивый.
и вот я отдал ей деньги
и она закрыла за собой дверь
и не было ни туалета, ни раковины,
ни даже окна
и комната пахла самоубийством и смертью.

я разделся и лег на кровать
и прожил там неделю
и видел в холле разных людей
старых пьяниц
торчков
сумасшедших
тупых стариков
но её я больше не видел.

и вот наконец
я переехал за угол
на новое место
за 3,50 долл. США в неделю
жильё сдавала другая женщина
75-летняя религиозная маньячка
с больными глазами и очень хромая
и у нас с ней не было никаких проблем
вообще
и была раковина
и было окно.


газы и смерть

у моей бабки была серьезная
газовая проблема.
мы видели бабку только по воскресеньям
она садилась с нами обедать
и жутко пердела.
она была очень жирная,
80-и лет,
носила большую стеклянную брошь
которую сразу все замечали
(разумеется, после газов).

она начинала пердеть когда накрывали на стол.
пердела громкими взрывами
не реже раза в минуту,
пердела 4-5 раз,
пока доедали картофель
запечённый в соусе с мясом.

все слушали и молчали
тем более я
(мне было 6 лет)
говорила лишь бабка
она изрекала с усмешкой:
"я вас всех закопаю".
мне было очень обидно:
вначале громко пердит
а потом угрожает смертью.

так случалось каждое воскресенье
она была мамой отца.
каждое воскресенье в дом приходили газы и смерть,
печеный картофель, соус,
и большая стеклянная брошь
(разумеется, после газов).

воскресные обеды обычно кончались
яблочным пирогом
мороженым
и большою руганью
о том и о сём.
бабка в финале хлопала дверью
и садилась в свой красный поезд
следующий в Пасадену.
а в доме воняло ещё два часа.
отец метался по комнатам
размахивая газетой
и говорил: "это все из-за кислой капусты:
она её ест и пердит".


маленькая любовь

я не помню, сколько мне было лет,
возможно, 7,
и Лила жила рядом со мной,
ей было, возможно, 6,
и однажды
стояла она во дворе
и вдруг, взглянув на меня,
подняла платье
и показала
мне трусики.

что-то было в них интересное,
я посмотрел,
она отпустила платье,
и юбка упала,
она ушла.
"Лила, - воскликнул я, - возвращайся!"
- она не вернулась.

но после этого
каждый день,
встречая меня
она поднимала платье
и показывала мне трусики.
они были красивыми чистыми белыми
и плотно к ней прилегали.
потом отпускала платье
и юбка падала вниз.
так было снова и снова.

однажды я играл во дворе
когда трое мальчишек
которых я раньше не видел
примчались
и стали махать
на меня кулаками.
я удивился,
и дрался
реально расквасил
двоим их носы
и они убежали.

но тот что побольше
остался
и мы продолжали сражаться.
потом он стал
на меня наступать
и я был прижат
к забору
и пропустил
3 удара.

его руки были
большими
он был удивительно
сильный.
и вдруг прозвучал
негромкий удар.
кто-то стукнул его
по башке
огромной бутылкой.

то была Лила.
она ударила
дважды
и он удрал со двора
с головою
рыжей от крови.

"спасибо, Лила, - я ей сказал, -
покажи мне, пожалуйста,
трусики"
"Нет", - отвечала она.
повернулась
и молча ушла
к себе.

после этого
много раз
во дворе
я просил её
показать трусики
но она была
непреклонна.

ну а потом вся их семья
продала дом
и уехала.
я так тогда и не понял
что это было.
и до сих пор не пойму.