Спешит моя строка размашисто и нервно...

Спешит моя строка размашисто и нервно,
Но смотрит свысока задумчивая верба
На суету сует, на перекройку мира.
Что сотворил поэт, подобие кумира?
В поспешности изрёк банальнейшую фразу,
Но подступает срок, ещё не видим глазу,
Где самый первый раз, как будто бы последний,
Повтор и перефраз струит оттенок бледный.
Всё таинство в грехе, не совершён который,
В природе и стихе исключены повторы.
А верба – высока, а слово безгранично.
Природа и строка – они всегда первичны.
Раздавит чадный быт, у рая хлопнут дверью,
Ты нищ, полузабыт, ты на пути к безверью.
Но впереди века, и луч надежды бьётся,
Не знаешь ты пока, как слово отзовётся.
И ты не знаменит, и в том первооснова,
Что верба всё звенит, как продолженье слова.
1983г.