Женщина, ей лет 30-40, но скажу, что выглядит для них очень хорошо. Слегка круглое лицо, темные большие глаза, полные розовые губы, длинные черные прямые волосы, убранные в то ли в низкий хвост, то ли распущенные. Она ведет себя сдержанно и важно, как аристократка - смотрит сверху, руки держит на животе, идет, едва колыхаясь, будто летит. На ее плечах длинные светло-голубые, иногда с кусками темно...

Семья. Раздор. Ругань. Я... Где мы? Город? В памяти из мутной темени забытия высвечивается серая дорога. Вот он заворот с главной в Бершеть. Вечер. Сумерки. Должно быть прохладно... Я не ощущаю. Лишь жар, лишь собственное дыхание, тяжелое, размеренное. Вдох-выдох, вдох-выдох... Бегу. Чуть позади бежит она. Светлые, почти пшеницчные волосы, короткий хвост, длинная уже отросшая челка по щекам... Она...

С чего начать?.. Начать... Начать, полагаясь на свою излюбленную манеру, с реплики неизвестного? Или же... Изменить себе и впасть в описательное состояние, нудного рассказывания и расписывания чувств?.. Нет, я скажу, что начало мутное, неопределенное, скрывающееся в черной луже внутренней памяти, скажу, что нет ничего, с чего логичней всего можно было начать... И лишь обрывки тех воспоминаний...