Недавно я понял, как (и зачем) пишут дневники.
Всё начинается с одиночества, и как исповедь молчаливому собеседнику. Счастливы те, кто этим и ограничивается. Чаще бывает, что этого мало. И тогда ищут слушателей. Счастливы те, кто нашёл. Чаще не находят. И тогда пишут в стол, перенося на бумагу то, что жжёт изнутри и просится наружу. То, что не колышет всех остальных.
Свежая мысль - дневники можно не прятать – они всё равно никому не интересны.
Не верите? Тогда скажите, что изменили ваши стихи в нашей жизни? Вот то-то...
И мне кажется, такова жизнь. Всё начинается с одиночества.
Одиночеством же всё и заканчивается.
И как ни крути – перед вами самый настоящий дневник. Мой дневник.
И, видимо, больше он никому не нужен.
Кроме меня самого.
А потому, я посвящаю его своему самому доброму, умному, тонкому, понимающему, внимательному и искреннему читателю – самому СЕБЕ.

P.S. Интересно, это что – уже признаки синдрома непризнанного гения? Или пока всего лишь обычная мания величия?