Знать

В загустевшем воздухе золотой приморской осени вертолет летел настолько низко, что у бортового техника капитана Мокруши сдали нервы:

В загустевшем воздухе поздней и золотой приморской осени вертолет летел настолько низко, что у бортового техника капитана Мокруши сдали нервы:

– Нельзя ли повыше, командир? – Невыразительное, не по годам усохшее, точно обтянутое пожелтевшим пергаментом лицо… этого офицера от авиации, выражало крайнее смятение.

Ну, не имеет права летчик показывать свой...

Словно вечность назад, словно продолжение сна, словно весь мир, кукольным замком, в подставленных ладонях...

У меня столько к тебе вопросов... так интересно знать... о чем ты сейчас думаешь… чем живешь... о чем мечтаешь... во что веришь... кто ты?...

Я ведь тебя придумала?.. или все же знакомы?... Бесконечный список нелепых вопросов...

18
Ни саркофагов, ни пещеры, где вчера стоял, прилепившись к стылой стенке, я не разглядел. Мир растворился в золотистом мареве света и перестал существовать. Печально, но с этого запомнившегося момента в моих мыслях много путаницы и противоречий. Потом, с помощью друзей, испытавших опыт на себе, в моей голове составится нечто приблизительное и весьма далекое от цельного восприятия произошедшей со мной метаморфозы. Помню, меня переполняло бесконечно-сладкое ощущение высочайшей ясности мысли и...

Хочется, как когда-то, снова поверить в сказки, где самые страшные чудовища - это те, от которых можно спрятаться под одеяло или заговорить смелым шепотом в темноте - "Я не боюсь тебя!.." Хотелось бы не знать многое из того, что знаю теперь - о том, как и почему разбиваются человеческие жизни, что счастье не бывает безоблачным, а белое и черное не всегда можно отличить друг от друга... Казалось, мы не ошибались, когда были детьми - видя сложное в простом и не ощущая преград перед жизнью, от...

От: "LAV"
Кому: "Michael Fatov"
Тема: Re: (без темы)
Дата: 4 ноября 2000 г. 18:47

LAV >

Да..., у-у-у... как запущено, что тут скажешь...

Вообще, твои первые интерпретации на мои письма, как и раньше весьма похожи на диалог глухого с немым, то ли ты сразу не включаешься, то ли интуитивный канал у тебя кто-то держит (сам, наверное). Видимо, это уже традиция первого обмена письмами.

Скорее всего, этот канал ты очень редко используешь, поэтому он и зарастает тиной время от времени, а нужна ведь...

Об авторе: Автор – Авдеев Сергей Сергеевич – техник геофизик, штурман авиации вооруженных сил и спелеолог. Все им созданное, многократно рассказывалось у костров или при свечах в путешествиях спелеоклуба “Зодиак» по сопкам Приморья, Кольскому п/о, Уралу, С.Кавказу, Крыму и Подмосковью.

Исключая рассказы (Штурманские зарисовки) и стихи, по жанру “Костры и свечи” – фантастика на добротной реалистичной основе, что нередко вызывает невольный вопрос читателей и слушателей: – А это, правда, было...

Быль или небыль, донесенная до нас кристаллом, произошла лет сто тому вперед. Началась она с посадки корабля Микаэла Грина, искавшего разумную жизнь у желто-зеленой звезды Альфа Центавра на планету, которой безраздельно владел Океан. Разведчики между собой так и называли ее – Морская.

Хрупкая Мари – второй пилот, штурман и жена Микаэла сопровождала мужа в его странствиях по космосу едва ли не со дня свадьбы. И Мари нуждалась в передышке.

Желтая полоска берега единственного острова...

Со стороны улицы донёсся скрип тормозов.
– “Земляк”… Вот паразит…
Женщина вздохнула и собралась идти открывать входную дверь, но, услышав, что её открыли ключом, опустилась на пуф обратно. В комнату постучали. Она не ответила.

Дверь чуть приоткрылась, и Герка вошёл как-то боком, плечом вперёд.

– Чем ты открыл?
– Я?.. – вопрос застигнул его врасплох.
– Да, ты.
– Кстати, на-ка, возьми, – тут же быстро нашёлся Герка и разжал руку: ключи соскользнули на стол. – Вчера какого-то кретина...

В дверях комнаты возник Юноша. Лет двадцати. Светлые, соломенные волосы. Голубые глаза. Оглядевшись, он остался стоять у вешалки.

Вернулась Женщина и, никак не прореагировав на гостя, раздражённо поставила невымытую посуду на стол.

Бесцеремонно отодвинула рукой Юношу, взяла с вешалки кожаное пальто. Раздался телефонный звонок. На ходу, одеваясь, Женщина сняла трубку:

– Выхожу! А он что у тебя остался? Спит? Так разбуди и скажи, что в следующий раз, когда ему взбредёт в голову меня кому...

"Смерть – предтеча и суть возрождения"
( Гимн жрецов храма Эррора.)

Криккрак проснулся с ощущением одиночества и незащищенности. Открывать глаза не хотелось. “Куда забросила меня Саттва, запретив колдовать под угрозой жизни?” Ласковый ветерок холодил голое тело, нашептывая бесконечную молитву тенистой чащи; босые ступни чувствительно припекали жгучие лучи светила. “Или светил?” Криккрак лежал на теплом песке и терзался догадками. Не ведая цели, не спешить с поступком – полезная привычка...