Записки грибника

Уже битый час бреду по тундре, стараясь не наступать на кочки. По тундре ходят именно так. Кочка – опора уж больно хлипкая. Походкой бывалые тундровики напоминают… нет, даже не кавалеристов, скорее уж погонщиков слонов. К вечеру и у меня будет такая же.

На мою, основательно политую репеллентом, голову, с воем, остервенело хлопая крыльями, пикирует комариная армада. Репеллент им нипочём. Его готовят химики в стерильной тиши своих лабораторий. О комарах они знают понаслышке. Комары о них не знают вовсе. Какой, к чертям, Москитол?! Рекламу-то они тоже не смотрят!

Сигареты не помогают. Распечатал вторую пачку. Столб дыма надо мной виден, наверное, за несколько километров. Этакий паровоз братьев Черепановых. И в смысле скорости – тоже…

Места вокруг грибные. Заезжий столичный репортёр удивлялся: «Откуда это у вас подосиновики и подберёзовики, ежели означенных деревьев в округе не наблюдается?» А грибница! Говорят она длинная. Кто мерил – какая? Где-то же эти деревья растут. Может и не очень далеко. Километров двести-триста – если напрямки. Или больше? Зато ядовитых грибов у нас нет! На иной смотришь – поганка поганкой. А сваришь и пожаришь – прелесть! И никаких нежелательных последствий. Даже обидно. Вдруг тёща на порог, а угостить нечем…

Чёрные мысли – от скуки. Грибов-то пока не видно. Дождя бы. Они у нас жуткие привереды. Под ногами чавкает – «пей – не хочу». Так нет же, будет стоять под козырёк в воде, а засохнет. А может ещё рано? Какой-там рано, по часам, так скоро обед. Без часов теряется ощущение времени. Пасмурно. Солнца не видно, а ночи сейчас «белые». Грибы, говорят, растут ночью. А поди, пойми – где ночь, где день?

В урожайный год, бывало, по одному месту бродишь. Место ровное, спрятаться негде. Ни кустика, ни камешка. А каждый раз находишь. Ну, вот не было его здесь, точно помню. Ан глядь – «кепкой машет». Ровно издевается. Впору прикинуться спящим. Открыл глаза, а он «тут как тут». Главное – не проморгать.

Но то в урожайный. В урожайный, вдоль дороги, что ведёт… ну, куда-то там она ведёт. Так вот, вдоль неё грибы – как столбы телеграфные. Нет, не такие большие – так же густо. Даже чаще. Но кто их вдоль дороги собирает. Там пыль, смог, дым, газ… МАЗ, КРАЗ… Тьфу ты, не разевай рот, когда кругом столько комарья. Это «Последним героям» всё нипочём, у них стимул. Так что прикрой варежку и сопи в две дырочки. Хотя, туда они тоже норовят. Стоп, не отвлекаться. Не погулять вышел. По делу. Смотри в оба, то бишь зри в корень, как говаривал незабвенный Козьма…

А вот ручеёк. Вдоль него заросли цветущей княженики. Царская ягода! Несколько штук на баночку любого варенья – язык проглотишь. Вот бы место запомнить. А как? Ориентиров никаких. О, вон камень. Большой. Что написано? «Здесь был…»? Ничего не написано. Эх, краеугольная твоя душа… Присесть, что-ли? Да… Кого здесь только не было. Меня не было! Понесла нелёгкая. И кто это брякнул, что грибов полно. Кто-то кого-то надул, тот меня. Надо тоже кому-нибудь трёкнуть. Мол, день собирал, ночь – жарил-парил. Круговое надувательство получится. Весело будет…

Кто это там вдали? Двое. Маленькие, рыжие. Собаки или лисы? Вот те на – взлетели?! Журавли!!! Эх, бинокль бы, с оптическим…

Ой, чуть не наступил. Ах, ты ж мой красавчик, ты ж моя лапочка! Шляпка крутая, светло-коричневая, без единого изъяна. Так и просится в ведро (ещё бы кадушку с собой взял, для засолки) или в кадр. Фотоаппарат с собой. Потом в фотошопе клонируем, будет букет. Будет чем похвастаться…

Ну, всё! Пора домой. Пилить-то, о-го-го, сколько. Утопал, оказывается. Ничего, зато прогулялся. Подышал свежим воздухом. Как бы не так – «свежим». Это надсадно-то кашляя от курева?… Вперёд, вперёд, паровоз Черепахиных. Завтра на работу, а ещё грибы жарить. Нет, правда. У меня с прошлого урожая баночка припрятана. Да и из этого, что в ведре кувыркается, ежели картошечки побольше, да пару кубиков «утопшей Галины»…