-Ты опять пишешь свои глупые рассказы. Кому ты их пишешь? Кому они нужны? Их никто не будет читать! Ведь то, что ты пишешь, никогда не случится в жизни. Это так глупо. Ты не находишь?
-Нахожу. Но ничего не могу с собой поделать.
-Нахожу. Но ничего не могу с собой поделать.
-Ты просто не хочешь что-либо с собой делать! ТЫ что возомнила себя великим писателем? Да никогда! Великие пишут о жизни, так, как там бывает. А ты… Ты сочиняешь какую-то ерунду, ничего не имеющую общего с реальностью! Хватит! Прекрати писать!
-Но это последнее, что у меня осталось от моей растоптанной мечты.
-Ты даже говорить, как нормальный человек разучилась! ТЫ всё время молчишь, что-то пишешь, что-то выдумываешь! Пора спуститься с небес на землю, оглядеться и понять, что и тут можно вполне спокойно и удачно жить! Тебе ещё не надоело витать в несуществующих облаках и строить нереальные иллюзии, которым никогда не суждено воплотиться в жизнь?
-Мне это, наверное, никогда не надоест. А что, тебя, собственно, так злит? Разве тебе мешает это жить?
-Мне?! Мне, в принципе, не мешает. Но меня жутко бесит то, что ты всё время что-то фантазируешь, где-то летаешь! Меня это выводит из себя! Мне кажется, что я общаюсь не с человеком, а с какой-то психопаткой! Прекрати писать, я говорю!
-Ты не можешь мне этого запретить. Мои мечты никого не касаются. И никому не мешают жить. Так что я имею право на свою собственную сказку.
-Разве ты не замечаешь, что всё глубже уходишь в себя, всё меньше начинаешь понимать людей? Твои книги тебя не научат жизни! Они тебя погубят! Я уже сказал: перестань это писать!
-Но что мне тогда останется в жизни, если я брошу писать?
-Я.
-Ты не сможешь подарить мне то, что дарят мне мои стихи, рассказы, песни…
-Да? Ты в этом так уверена?
-Да. Абсолютно.
-И что же я тебе не могу дать?
-Ты не дашь мне крылья – у тебя их нет. Ты не подаришь мне любовь – ты давно уже меня не любишь. Ты не можешь сделать меня счастливой – ты не знаешь, что это такое. Ты никогда не увезёшь меня на белом коне навстречу закату в своё загадочное королевство бескрайних равнин, тёмных лесов и безбрежных далей.
-И зачем же я тебе нужен, если я не могу сделать тебя счастливой, если я не люблю тебя, и ты об этом знаешь? Зачем я тебе, если я не могу сделать твои мечты реальностью?
-Зачем? Затем, что я люблю тебя.
-За что? Разве отрицательного героя твоей очередной фантазии можно любить?
-Видимо можно. Ведь в жизни не может быть всё гладко, а мои мечты – это отражение моей жизни. Значит ты и есть моя мечта.
-Но это последнее, что у меня осталось от моей растоптанной мечты.
-Ты даже говорить, как нормальный человек разучилась! ТЫ всё время молчишь, что-то пишешь, что-то выдумываешь! Пора спуститься с небес на землю, оглядеться и понять, что и тут можно вполне спокойно и удачно жить! Тебе ещё не надоело витать в несуществующих облаках и строить нереальные иллюзии, которым никогда не суждено воплотиться в жизнь?
-Мне это, наверное, никогда не надоест. А что, тебя, собственно, так злит? Разве тебе мешает это жить?
-Мне?! Мне, в принципе, не мешает. Но меня жутко бесит то, что ты всё время что-то фантазируешь, где-то летаешь! Меня это выводит из себя! Мне кажется, что я общаюсь не с человеком, а с какой-то психопаткой! Прекрати писать, я говорю!
-Ты не можешь мне этого запретить. Мои мечты никого не касаются. И никому не мешают жить. Так что я имею право на свою собственную сказку.
-Разве ты не замечаешь, что всё глубже уходишь в себя, всё меньше начинаешь понимать людей? Твои книги тебя не научат жизни! Они тебя погубят! Я уже сказал: перестань это писать!
-Но что мне тогда останется в жизни, если я брошу писать?
-Я.
-Ты не сможешь подарить мне то, что дарят мне мои стихи, рассказы, песни…
-Да? Ты в этом так уверена?
-Да. Абсолютно.
-И что же я тебе не могу дать?
-Ты не дашь мне крылья – у тебя их нет. Ты не подаришь мне любовь – ты давно уже меня не любишь. Ты не можешь сделать меня счастливой – ты не знаешь, что это такое. Ты никогда не увезёшь меня на белом коне навстречу закату в своё загадочное королевство бескрайних равнин, тёмных лесов и безбрежных далей.
-И зачем же я тебе нужен, если я не могу сделать тебя счастливой, если я не люблю тебя, и ты об этом знаешь? Зачем я тебе, если я не могу сделать твои мечты реальностью?
-Зачем? Затем, что я люблю тебя.
-За что? Разве отрицательного героя твоей очередной фантазии можно любить?
-Видимо можно. Ведь в жизни не может быть всё гладко, а мои мечты – это отражение моей жизни. Значит ты и есть моя мечта.
Обсуждения Зачем ты это пишешь?