Всей

«В этом зареве ветровом
Выбор был небольшой.
Но лучше прийти с пустым рукавом,
Чем с пустою душой…»

Эти знаменитые строки принадлежат перу Михаила Луконина, поэта-фронтовика, опалённого огнём двух войн - и финской, и Великой Отечественной, нашего земляка, родившегося 90 лет назад в старинном татарском селе Килинчи Приволжского района Астраханской области.

Время неумолимо. Оно расставляет по местам ценности, которые казались раньше непреложными, многое отсеивает. Читая сегодня...

Есть ли в мире настоящее счастье, настоящая любовь, настоящая доброта, настоящая радость или это всего лишь вымысел людей. И что вообще такое это самое счастье, любовь, доброта, радость. Светлана очень часто размышляла об этом, но чем чаще она об этом думала, тем больше приходила к выводу, что мир полон зла, предательства, неверия, лжи, коварства, и что люди настолько переполнены этим, что на доброе не остается места.

Она размышляла о том, что людям гораздо проще жить во зле и лицемерии и при...

В одном из уголков Старого Города, в неказистой конуре, не принадлежащей никому, поселился Старый Пёс.

В общем-то, Старым его можно было назвать с натяжкой. Внешность портили обильно покрывавшие его шрамы, склоченная шерсть, седая морда и невысказанная, не расплескавшаяся тоска в его умных и добрых карих глазах. Пёс был коренаст и мускулист, мог постоять за себя в уличных драках с модными сейчас у Людей бойцовыми псами, бультерьерами, питбулями и прочими искусственно выведенными тварями...

В возрасте одиннадцати лет, я жила с родителями в Казахстане в частном доме с приусадебным участком. Недалёко от нас жил мужчина, который постоянно писал жалобы на всех и вся. Однажды, мы ребятишки, игравшие на улице, услышали вопли, доносящиеся из дома нашего соседа-жалобщика.

Всей гурьбой помчались на крики, облепили забор. Сосед с перекошенным лицом, вылетел из своего дома, проклиная ужалившего его шмеля. Его выпученный правый глаз быстро заплывал. Вскоре, всё население микрорайона...

У меня на даче есть очень красивый маленький лесной прудик.

Я сижу не берегу этого пруда и смотрю на воду.
Безветренная погода. Абсолютно спокойная гладь воды. Я вижу прекраснейший пейзаж отраженных березок, облачков и солнца. Наслаждаюсь.

Тут неожиданно подходит женщина и прыгает в воду.
И по всей воде пробегают тысячи маленьких волночек и вместо спокойной глади, появляется рябь.

И весь виденный мной пейзаж, разбивается на миллионы мелких кусочков. И уже непонятно, что же...

Ещё тяжелее стало бедным гравёрам зимой в условиях жесточайшего экономического кризиса, но не унывают они болезные стойко переносят бескормицу и беспоицу.

В один из таких зимних вечеров вновь почтил меня своим визитом бравый майор Гарик.

-Ну здравствуй солнце моё.- затянул свою вечную песню двухметровый малыш.

-Доставай рюмки.-кинул мне доставая из-за пазухи обшарпаную пластиковую бутылочку с прозрачной жидкостью, но уже почему то наполовину опорожненную.

-Чистый спирт.-похвастался...

Немного проработав на заводе, к весне отец уволился и засобирался в Сочи на заработки силуэтами. Теперь он все больше сидел дома, готовя бумагу и приводя в порядок этюдники, обновляя витрину и летучки (так он называл маленькие складные витрины, не требующие с собой непременно этюдника). Возвращаясь со школы, я находила отца всегда дома и уже не могла позволить себе продолжительные чтения на кухне, но сразу заворачивала в свою комнату, потеряв часть степени свободы, где я могла принадлежать...

До Зурбагана, уже появившегося на горизонте, оставалось 10 минут хорошего ходу. Сияло радостное, солнечное утро и я, только что сменившись с вахты и вкусно позавтракавши, вышел на палубу, вдыхая свежий ласковый ветер-бриз, облокотился правым плечом о переборку, вытащил из кармана письмо от любимой девчонки и в очередной раз – наверное, десятый, а может быть и пятнадцатый – перечитал нежные слова:

”Здравствуй, любимый Сандро! Я с большим нетерпением жду и никак не могу дождаться твоего отпуска...

- Быть поэтом - значит чувствовать как искрится воздух и, в эйфорическом нетерпении, ловить пролетающую мимо искорку, чтобы загореться. И затем, чувствуя свою причастность к вездесущей стихии, балансировать: осторожно, чтобы не позволить себе, вспыхнув, тотчас перегореть и потухнуть; и, в то же время, с неудержимым восторгом - тем самым не позволяя захватившему пламени, еще не развернувшись во всю силу, во всей красе, - сойти на нет...

- Быть поэтом - это жить вне времени, вне эпохи...

На шелковистый лепесток белоснежной розы упали две Росинки, и их тут же потянуло друг к другу.

- Какая красивая радуга переливается в этой крошечной капельке! —воскликнула та Росинка, что была покрупнее.

- О! Какой чудесный овал у моего соседа! — смущенно подумала Росинка-кроха, и ее радужные переливы стали еще ярче.

Их потянуло друг к другу еще сильнее, но неожиданно обе Росинки остановились и замерли в нерешительности. Одновременно обеих охватила какая-то неясная тревога. Как известно...