3
Сон. Как он прекрасен, этот сон-сказка. Это ощущение безмятежного счастья и покоя. Хочется спать и никогда не просыпаться, а продолжать наслаждаться этой свободой, эйфорией парения и полета с ним…
Когда-то он сказал, что будет стараться продолжать твой упоительный сон. Сказал…
И ты поверил…
Ты не думал тогда и не подозревал, что пробуждение будет таким болезненным и таким скорым. Все ведь было так хорошо. А когда все пошло не так? Что случилось? Какая мысль или действие не давали наслаждаться этим упоительным чувством полета? Даже по прошествии большого количества времени, ты так и не сможешь себе ответить на этот вопрос. Ты просто чувствовал. Даже когда его не было рядом, каким-то шестым чувством знал, что с ним происходит. Знал, что что-то идет не так, что-то мешает. И эта мысль как назойливая муха врывалась в твой сон и все попытки отогнать ее, были бесполезны.
Как долго можно делать вид, притворяться, что все хорошо? Что ничего не происходит и ничто не тревожит?.. Кто-то скажет вечность, а кто-то и пяти минут не выдержит. И начинаешь искать правду. Не зная, зачем и к каким последствиям это может привести, ты просто хочешь знать ее, догадываясь, что это будет удар. Но тебя уже не остановить….
Не даром бытует мнение « Меньше знаешь, крепче спишь» . Так может тебе и не надо было это знание? Может, надо было оставаться в сладком неведении и проснуться постепенно, самому. А если не проснуться, то хотя бы плавно спуститься или прекратить летать. Ведь это пробуждение было неизбежным. Рано или поздно ты бы все равно прекратил эти полеты, да и сон или сказка закончились бы. И не важно, какой финал был бы. Он просто был бы естественным, а пробуждение не таким болезненным.
Что может быть ужасней, когда тебя жестоко вырывают из сна, из сладкого плена. Это больно… глаза режет, мозг отказывается принимать информацию…. И страшно, потому, что не понятно…. Что? Где? Почему и за что?
Это равносильно тому, что просто повиснуть где-то, между чем-то и чем-то. Вот он только был рядом, и вдруг его не стало. А ты один летать не можешь. Но и не падаешь. Ты просто висишь между своим миром и ВСЕЛЕННОЙ, которую он тебе дарил. Там, где вы были вместе, и куда ты так любил уноситься вместе с ним.
Но было слишком поздно. Вопрос был задан и ответ получен.
Где-то там, в другом измерении или в другой параллели живет кто-то, с кем он парил и хотел остаться. И ему не важно, что у этого кого-то есть еще кто-то и там ему лучше, а он просто приятный эпизод в его мире, отрывок из стиха, порыв ветра, оторванный листок. Но ему нужно это…. А тебе нужен он.
Боль. Боль везде…. В сердце, душе, теле. Она родилась, и дала криками знать о своем рождении…. Раны души болят и кровоточат, и ты на физическом уровне чувствуешь эту боль. Она поглощает и накрывает с головой. Начинает жить своей жизнью, выпивая и вытягивая из тебя все соки.
Вы больше не парите. Он иногда появляется, выходит из своего мира, но не входит в твой. Вы так близки и так далеки друг от друга. Незримая пропасть разделяет вас. Но ты не можешь уйти. Ты не властен над собой. И что делать с этой болью, тоже не знаешь. Просто находясь в состоянии ступора и ожидания, интуитивно понимаешь, что надо что-то делать. Надо где-то и как-то материализовать свои чувства, смятение, тяжесть, боль, счастье, любовь и наконец, надежду…
И вот начинаешь делать то, чего раньше никогда не делал. Ты изливаешь все свои чувства и переживания в картину. С каждым смешиванием краски, с каждым мазком
кисти, на холсте появляется нечто похожее на вас….
Что двигает тобой? Что движет твою руку?
ТЫ ПИШЕШЬ СВОЮ ДУШУ, ГЛЯДЯ НА ХОЛСТ, СКВОЗЬ ПЕЛЕНУ СЛЕЗ…
Сон. Как он прекрасен, этот сон-сказка. Это ощущение безмятежного счастья и покоя. Хочется спать и никогда не просыпаться, а продолжать наслаждаться этой свободой, эйфорией парения и полета с ним…
Когда-то он сказал, что будет стараться продолжать твой упоительный сон. Сказал…
И ты поверил…
Ты не думал тогда и не подозревал, что пробуждение будет таким болезненным и таким скорым. Все ведь было так хорошо. А когда все пошло не так? Что случилось? Какая мысль или действие не давали наслаждаться этим упоительным чувством полета? Даже по прошествии большого количества времени, ты так и не сможешь себе ответить на этот вопрос. Ты просто чувствовал. Даже когда его не было рядом, каким-то шестым чувством знал, что с ним происходит. Знал, что что-то идет не так, что-то мешает. И эта мысль как назойливая муха врывалась в твой сон и все попытки отогнать ее, были бесполезны.
Как долго можно делать вид, притворяться, что все хорошо? Что ничего не происходит и ничто не тревожит?.. Кто-то скажет вечность, а кто-то и пяти минут не выдержит. И начинаешь искать правду. Не зная, зачем и к каким последствиям это может привести, ты просто хочешь знать ее, догадываясь, что это будет удар. Но тебя уже не остановить….
Не даром бытует мнение « Меньше знаешь, крепче спишь» . Так может тебе и не надо было это знание? Может, надо было оставаться в сладком неведении и проснуться постепенно, самому. А если не проснуться, то хотя бы плавно спуститься или прекратить летать. Ведь это пробуждение было неизбежным. Рано или поздно ты бы все равно прекратил эти полеты, да и сон или сказка закончились бы. И не важно, какой финал был бы. Он просто был бы естественным, а пробуждение не таким болезненным.
Что может быть ужасней, когда тебя жестоко вырывают из сна, из сладкого плена. Это больно… глаза режет, мозг отказывается принимать информацию…. И страшно, потому, что не понятно…. Что? Где? Почему и за что?
Это равносильно тому, что просто повиснуть где-то, между чем-то и чем-то. Вот он только был рядом, и вдруг его не стало. А ты один летать не можешь. Но и не падаешь. Ты просто висишь между своим миром и ВСЕЛЕННОЙ, которую он тебе дарил. Там, где вы были вместе, и куда ты так любил уноситься вместе с ним.
Но было слишком поздно. Вопрос был задан и ответ получен.
Где-то там, в другом измерении или в другой параллели живет кто-то, с кем он парил и хотел остаться. И ему не важно, что у этого кого-то есть еще кто-то и там ему лучше, а он просто приятный эпизод в его мире, отрывок из стиха, порыв ветра, оторванный листок. Но ему нужно это…. А тебе нужен он.
Боль. Боль везде…. В сердце, душе, теле. Она родилась, и дала криками знать о своем рождении…. Раны души болят и кровоточат, и ты на физическом уровне чувствуешь эту боль. Она поглощает и накрывает с головой. Начинает жить своей жизнью, выпивая и вытягивая из тебя все соки.
Вы больше не парите. Он иногда появляется, выходит из своего мира, но не входит в твой. Вы так близки и так далеки друг от друга. Незримая пропасть разделяет вас. Но ты не можешь уйти. Ты не властен над собой. И что делать с этой болью, тоже не знаешь. Просто находясь в состоянии ступора и ожидания, интуитивно понимаешь, что надо что-то делать. Надо где-то и как-то материализовать свои чувства, смятение, тяжесть, боль, счастье, любовь и наконец, надежду…
И вот начинаешь делать то, чего раньше никогда не делал. Ты изливаешь все свои чувства и переживания в картину. С каждым смешиванием краски, с каждым мазком
кисти, на холсте появляется нечто похожее на вас….
Что двигает тобой? Что движет твою руку?
ТЫ ПИШЕШЬ СВОЮ ДУШУ, ГЛЯДЯ НА ХОЛСТ, СКВОЗЬ ПЕЛЕНУ СЛЕЗ…
Обсуждения Всё о жизни и вне её