Ветром

Будят голуби. Я просыпаюсь от грохота, доносящегося с крыши. Пернатая братия что-то делит на жестяном карнизе. В таких случаях мама говорит, что они ведут себя как пьяные матросы. Я просыпаюсь окончательно и, еще не успев открыть глаза, чувствую что-то очень приятное. Даже не чувствую, а скорее предчувствую. Что-то радостное предстоит сегодня... К нам приехала бабушка!

Приехала она поздно ночью. Вернее, в Шкотово её встретил и привез со станции папа. Не обошлось без громких восклицаний и...

12 ноября. Уже был вечер.
- Где Сергей? – спросил я у отца моего приятеля, девятиклассника.

Отец Баржика, дядя Миша, предложил мне выпить с ним одеколону. Я отказался, сказав, что «Тройной» потому и называется – тройным, что кроме спирта и ароматического компонента, содержит ацетон, а это то, что выделяет человек с больной печенью, с тяжелого похмелья. Дядя Миша, маленький, сухощавый алкоголик загрустил, достал папиросы и закурил. Мне пришлось рассказать ему притчу из моих странствий по...

Как нам, живым, говорить с живыми? Какие слова могу сказать я тебе, кроме немой тишины и многократных вопросов, режущих как острия? То, что должно сказать, лежит неизреченное на берегу, словно пустая ракушка.

Что же, в сущности, нужно сказать? Какими красками обрисовать все это надо? Не нужно красок и сравнений. Ибо окостенелому не дано запечатлевать мнимое.

Ветер был беспомощен без волн, и без крон древесных, или хотя бы без птицы, бросаемой порывом к туче. В птице – спасение ветра. Кто...

- Дышшши же!
А-нюта... Нютка... твое заплаканное лицо пересекает радуга, голоса становятся телефонными, чьи-то крепкие руки давят мне на грудь...

- Давай, дыши, зараза, дыши!
Анютка... Нюточка... не пла-чь...

- Дохлый номер, Романыч...
А-н...
- Похоже на то...

***
Вы никогда не замечали, как собаки похожи на ангелов? Нет, конечно, мне бы и в голову не пришло лепить им нелепые пегасьи крылья или выкрашивать их в больнично-белый цвет. Но есть, есть какая-то порывистая...

Вам знакомо чувство полёта? Нет? Вы никогда не таяли под взглядом? Не теряли дар речи? Вам не хотелось обнять мир? Тогда зачем Вы пришли на этот сайт?! Вы здесь не найдёте пищи для своего ума - только для души. Но у Вас её нет! Я больше не завидую птицам - я сама умею летать, а сил у меня - даже не надо точки опоры, чтобы перевернуть мир.. Так любить - это такое Счастье! Я не художник, но, закрыв глаза вижу самый красивый в мире профиль, я не музыкант, но точно знаю, что у ветра, воды, тишины...

Как же прекрасен этот мир окружающий меня! Теплое солнце, прохлада тени, освежающий ветер. Благодарю каждый миг моей жизни – просто за то, что она у меня есть. Наслаждаюсь ею.

- Привет, муравей! Ну что, на работу?
Вежливое шевеление усиками, утвердительный кивок и торопливое продолжение пути. Я не обижаюсь. Ведь всем известно, что муравьи ужасные трудяги и просто не могут оторватся от постоянной и кропотливой работы.

Нежусь в ласковом тепле солнышка и неподвижности воздуха.

- Эй...

Человек с флейтой

Часть первая.

В одной далекой маленькой стране, покоящейся в котле серых скал, жил народ без имени. Люди здесь различались по именам: были и Камнерубы, и Инженеры, и Предводители,- но у самого народа имени не было. Дело в том, что суровые скалы, распростершие громады своих тел вокруг этой страны, отделяли ее от остального мира так, что живущие здесь и не ведали о существовании Большой Юдоли со множеством разделенных именами племен и народов. Не знали здесь и войн; частью...

Летел лебедь, белый-белый. Такой белый, как перистое облачко. Летел он с юга на север через горы Вилюйские, к рекам дальним, что с Леной серебряной, будто рога оленьи, сплетаются. Вдруг в небо лазоревое сокол сапсан взвился и полетел за лебедем.

Увидали это белки, попрыгали на сосны и шепчутся между собой.

- Ну и глупый сокол! Разве может он справиться с такой сильной птицей! Лебедь одним ударом крыла может оленю ногу перебить, клювом голову сапсану начисто оторвать.

Машет крыльями...

Весьма необычной эта обычная жизнь казалась мелкому бездомному котенку. Если бы он жил у людей, был окружен заботой и лаской, то был бы наверно белый, как снег, но всю свою жизнь он провел на улице, его мама, бродячая кошка, видимо тоже никогда не жила у людей... да и бабушка. А может и жила. Иногда он на секунду задумывался об этом, но только на секунду. У бездомного слишком много забот, чтобы погружаться в рассуждения подобные этому. Так что последуем его примеру и отвлечемся от них, хотя бы...

Его поступь, как и положено, была широкой и тяжелой: «Асфальт - как метафора, как символ беспощадности. Это серое, грязное, бездушное существо имеет свойство вызывать самые страшные свойства человеческой природы, которым бы покоиться в глубине наших душ. Но ему этого мало -- он, подлец, к тому же успешно закатывает под себя чувство доброты, взаимовыручки, единения с природой, а еще хуже – с другими людьми...»

Но послушай, Командор, асфальт сам по себе – это уродливо застывшая масса битума и...