Февраль. Колкий сильный ветер, от которого никакая одежда не защитит. Может быть, именно поэтому на вечерней «танцующей» остановке не могла я оторвать взгляд от «зелёного яблока»? Копеечный лак для ногтей. Много ли надо человеку для счастья? Смотря какому…
«Я прощаю всё художникам и программистам» - говаривала госпожа Н.К., так любившая классику. И прощала. И не только она. Как говорится – хуже програмёра в пиджаке только банкир в свитере.
Утро. Собрать, накормить, не забыть, отправить. Фу… Ну вот – пять минут покоя. Нет. Не суждено, видать. Звонок в дверь. Никого. И не спиться хулиганам? О чём это я думала? А! Не забыть проверить триггер. Это он, собака рыжая, подрабатывает. И что это я вчера зациклилась на невинной процедуре?
Опять звонок. Сейчас скажу им всё! Дочка?
- Ты почему ещё не в школе?
Мокрые глаза.
- Мамочка! Она замёрзнет! Крыло ранено. Её разорвут собаки! Пожалуйста! Пусть погреется… в коробке из-под обуви… Мама!
Опаздываю. Две пары карих пуговиц – огромные на пол-лица и круглые бусинки. Чёрт побери эту жалость! Достаю коробку. Укладываю. Стой! Поправь шарф – горло голое. Беги, а то опоздаешь. Грейся. Мне пора.
Переполненный автобус. Триггер. Главбухша. Тьфу… забыла дома флэшку с рекламкой для маркетинга. Ворона… А что будет, когда она отогреется? А если…
Вон они какие жирные и важные гуляют спокойненько себе по парку перед офисом. Надо отпрашиваться. Простят. Подождут. Я быстро!
Не подвело чутьё. Пуста коробочка. Где же ты, найдёныш? Господи, ну и кокетка же ты, Маша! Раненая, а любуешься своим отражением в зеркале трюмо. Глупышка. Дай гляну, что с крылом. Что же мне с тобой делать? И почему я не врач? Да. К врачу. Подождут. Простят.
Укутываю в махровое полотенце. Пакет. Голова наружу. Ветер. Отличненько. Поехали. Что я забыла? Флэшку! Ага, в сумку её. Ждут. Бегом!
Полупустой троллейбус. Карр! Что же тебе не нравится? Посмотрел кто-то не так или вспомнила, что ты – вольная птица? Карр! Тише, тише, моя хорошая. Скоро приедем. Плевать, что все пялятся. Какое им дело до моих проблем, раненой вороны и длинных нелепого цвета ногтей… Потерпи немножко. Вот и конечная. До ветлечебницы километра полтора. У-у-у! Ненавижу зиму! Так. Кончай ныть. Ножки - в ручки. В озябшие ручки с ноготками цвета молодых листьев салата, тёплого сочного лета… Не греет. Ну и ладно. Время. Ждут.
Добрались. Мы с тобой умницы, милая моя каркуша! Хоть бы не было очереди. Одинокая «копейка» у входа. Обнадёживает. Нам везёт! Впереди только один человек с овчаркой. Хороший, видать, мужик. Гладит пса. Попроситься бы. Не умею. Подождём. Облезлые стены. Плакаты. Пёстрые как обёртки сладостей в том ларьке. Тихо. Можно подумать о … Даже не думается. Просто до ужаса тихо. Медленно.
- Проходите. Кто у Вас?
- Птичка.
Разворачиваю полотенце. Вот. Ворона. Карие глаза немолодого ветеринара. Очи чёрные, очи жгучие… Чёрт побери эту жалость!
- Где Вы взяли эту больную старую ворону?
- Пожалуйста!
- Идите.
- Но… когда?
- Она останется у нас. Идите.
Тихо. Пустой смазанный коридор. «Копейка» ещё не уехала. Серые спокойные глаза цвета ветреного неба февраля.
- Грэй! В машину. Вас подбросить?
- Спасибо. Меня ещё ждут.
«Я сам из тех, кто спрятался за дверью.
Кто мог идти, но дальше не идёт…»
«Я прощаю всё художникам и программистам» - говаривала госпожа Н.К., так любившая классику. И прощала. И не только она. Как говорится – хуже програмёра в пиджаке только банкир в свитере.
Утро. Собрать, накормить, не забыть, отправить. Фу… Ну вот – пять минут покоя. Нет. Не суждено, видать. Звонок в дверь. Никого. И не спиться хулиганам? О чём это я думала? А! Не забыть проверить триггер. Это он, собака рыжая, подрабатывает. И что это я вчера зациклилась на невинной процедуре?
Опять звонок. Сейчас скажу им всё! Дочка?
- Ты почему ещё не в школе?
Мокрые глаза.
- Мамочка! Она замёрзнет! Крыло ранено. Её разорвут собаки! Пожалуйста! Пусть погреется… в коробке из-под обуви… Мама!
Опаздываю. Две пары карих пуговиц – огромные на пол-лица и круглые бусинки. Чёрт побери эту жалость! Достаю коробку. Укладываю. Стой! Поправь шарф – горло голое. Беги, а то опоздаешь. Грейся. Мне пора.
Переполненный автобус. Триггер. Главбухша. Тьфу… забыла дома флэшку с рекламкой для маркетинга. Ворона… А что будет, когда она отогреется? А если…
Вон они какие жирные и важные гуляют спокойненько себе по парку перед офисом. Надо отпрашиваться. Простят. Подождут. Я быстро!
Не подвело чутьё. Пуста коробочка. Где же ты, найдёныш? Господи, ну и кокетка же ты, Маша! Раненая, а любуешься своим отражением в зеркале трюмо. Глупышка. Дай гляну, что с крылом. Что же мне с тобой делать? И почему я не врач? Да. К врачу. Подождут. Простят.
Укутываю в махровое полотенце. Пакет. Голова наружу. Ветер. Отличненько. Поехали. Что я забыла? Флэшку! Ага, в сумку её. Ждут. Бегом!
Полупустой троллейбус. Карр! Что же тебе не нравится? Посмотрел кто-то не так или вспомнила, что ты – вольная птица? Карр! Тише, тише, моя хорошая. Скоро приедем. Плевать, что все пялятся. Какое им дело до моих проблем, раненой вороны и длинных нелепого цвета ногтей… Потерпи немножко. Вот и конечная. До ветлечебницы километра полтора. У-у-у! Ненавижу зиму! Так. Кончай ныть. Ножки - в ручки. В озябшие ручки с ноготками цвета молодых листьев салата, тёплого сочного лета… Не греет. Ну и ладно. Время. Ждут.
Добрались. Мы с тобой умницы, милая моя каркуша! Хоть бы не было очереди. Одинокая «копейка» у входа. Обнадёживает. Нам везёт! Впереди только один человек с овчаркой. Хороший, видать, мужик. Гладит пса. Попроситься бы. Не умею. Подождём. Облезлые стены. Плакаты. Пёстрые как обёртки сладостей в том ларьке. Тихо. Можно подумать о … Даже не думается. Просто до ужаса тихо. Медленно.
- Проходите. Кто у Вас?
- Птичка.
Разворачиваю полотенце. Вот. Ворона. Карие глаза немолодого ветеринара. Очи чёрные, очи жгучие… Чёрт побери эту жалость!
- Где Вы взяли эту больную старую ворону?
- Пожалуйста!
- Идите.
- Но… когда?
- Она останется у нас. Идите.
Тихо. Пустой смазанный коридор. «Копейка» ещё не уехала. Серые спокойные глаза цвета ветреного неба февраля.
- Грэй! В машину. Вас подбросить?
- Спасибо. Меня ещё ждут.
«Я сам из тех, кто спрятался за дверью.
Кто мог идти, но дальше не идёт…»
Обсуждения Три часа из жизни двух ворон