Танцы, шманцы, прижиманцы

Тихий, провинциальный городок на берегу живописного озера, он сонный и тихий, но только не летом. От наплыва туристов он гудит как улей. Маленькие островки, палатки, костры. Город оживает. Но вечером он особенный. Вечером будут танцы. Музыка разносится по вечернему городу, она слышна на том берегу.

Мы пробираемся вдоль высокого забора, обходя его по воде со шлепками в руках. В каких то немыслимых юбчонках, с голыми коленками мы стремимся на танцплощадку. Там собирается весь город. Без возврастных заморочек, кроме конечно самых сопливых. Но мы к ним не относимся. И вот она, заветная площадка. Мы сливаемся с толпой народа. В микрофон объявляют МЕДЛЕННЫЙ ТАНЕЦ. Но почему так сладостно замирает сердце. Вот сейчас кто-нибудь пригласит тебя на танец. От ухажеров нет отбоя. Нам весело. Они крутят рубашками в вохдухе, оголив торсы. Немыслимые пируеты. Но как быстро проходит время. И вот мы уже идем домой. Мы идем так медленно, что готовы идти до рассвета. Но дом все равно приближается. И вот оно заветное окошечко, мы еще долго стоим. Не решаясь ни на что. Еще не созревшие для страсти, так и прощаемся.

Но почему то через много лет так сладко замирает сердце, когда объявляют МЕДЛЕННЫЙ ТАНЕЦ! Но это уже другие танцы. Все осталось там в юности. Но почему уже не замирает так сердце?