Табуретка

...Как-то буднично все произошло. Без слёз, уговоров и нервов. Отец присел передо мной, четырехлетним, на корточки, обнял неловко и смазано поцеловал в щеку.
- Прощай, сын...
Подхватил свой лёгкий коричневый чемодан из кожзама, ещё раз внимательно посмотрел на маму, и ушёл.
Только после того, как закрылась дверь, она опустилась на кухонную табуретку и спрятала лицо в ладонях.
- Вот и всё...
Выдохнула.
Меня потянуло к окну - посмотреть с высоты третьего этажа на отца: может, то, что сейчас...

-Потому что нельзя, потому нельзя, потому что нельзя быть красивой такой!

Баба Яга в удивительно чистом переднике и даже, похоже, новом платке, стояла с огромным тесаком у разделочной доски, и распевала популярные хиты времен молодости её пра правнучки во всё горло. Не всегда попадая в мотив, зато с энтузиазмом.

Баюн не слегка опасливо на неё поглядывая, взобрался на табуретку и поводил носом:

-Что готовим? Пахнет вкусно!

Он ещё раз просканировал воздух.

-Да вот, Василису премудрую запекла...

- Так, так! Кто это к нам пожаловал! Ты глянь, Баюн, какие гости! И с охраной!
Баба Яга, ехидно улыбаясь, начала плотоядно потирать ладошки. В любую из нежных женских ладошек легко бы легла палица. Или лонгбоу, как известно, самый крупный лук. Да не огородный! Стрелковый! И то, и другое вполне уместно смотрелись бы сейчас в её ручках.
Потому что глаза уже прицелились на гостя. Язвительно. Насмешливо. Да, как угодно, только не добро!
За спинами трех богатырей переминался с ноги на ногу САМ...