Стихи в прозе

МОНАХ

Молодой монах был неистовый, ибо он верил. Когда веришь тогда видишь. Однажды он выпал из окна и разбился о камни монастыря.

- Падший ангел, – с сожалением говорили иезуиты, покачивая головой.

А душа его возносилась.

ГАИШНИК

Он стоит в плаще один на дороге. Угрюмый. Мент.
А над ним дерево. А на дереве такой же нахлобученный воробей. Они так похожи.

Воробей не удержался и нагадил ему на плечо. Мент удивился. Поднял лицо. Он устал обижаться. Он рассмеялся. Воробей...

Посвящаю своим соседям
одержимых жадностью
Вы понимаете, что Вы говорите и о чем Вы говорите, что Вы просите? Вы сами себя слышите? Прислушайтесь к тому, о чем вы говорите и о чем просите, прислушайтесь к своей речи, к своим словам. Присмотритесь к тому, как Вы живете и что Вы делаете. Во что Вы превратились и во что вы превратили свою жизнь. Посмотрите на себя и свою жизнь со стороны. Посмотрите на свою жизнь глазами постороннего человека. Оцените со стороны сложившуюся ситуацию. Потом...

Ты, дорогой мой Читатель, наверняка спросишь: откуда,.. мол,.. взялась эта советская Разведчица?.. …молодая баронета. Если ОНА была родной дочерью барона Розена. А я вам сейчас об этом расскажу…

Кто знает это МЕСТО,.. — в Одессе, в порту?.. Где в 1940 году немецкие корабли,.. по договору с советской Россией,.. грузили в свои трюмы отборную нашу пшеницу… И: полноценные свиные и говяжьи туши… Вот в этом самом месте,.. у иностранного причала, — в приемном пункте работала контролером - приемщиком...

Балабольство, трескотня, не взыщите вы с меня,
Пустомеля, говорун, в общем шут простой болтун.
Комик, видно, что паяц, приколист, стебок, хохмач.
Заливала и трепло, стихоплёт, как помело.

Сказочки рассказчиков, не всегда раскладушки, ладушки оладушки, мы были у бабушки. Бабушка умна, сказочки рассказывала чадушке сполна, девочке припевочке в алой красной шляпочке. Ведь у Красной шляпочке было аж две бабушки. Мамина, не папина мама в апартаментах с дедушкой жила. Мама папы-старая, видно была...

Стихии или принципы описаны в разных религиозных или околонаучных литературах, где четыре стихии: Огонь, Воздух, Вода, Земля - это четыре состояния материи, - четыре основополагающих элемента Вселенной. По легенде главной стихией считается огонь, с которым связаны в разных религиозных системах боги огня, такие как - Локи, Гефест, Сварог, Агни.

Имеют отношения с огнем и верховные божества, которые мечут огненные молнии, например, Зевс, Перун.

По древней греческой мифологии, огонь передал...

На улице уже который день пасмурно и наверное это придаёт моим мыслям и настроению какую-то вялую меланхоличность в общем-то несвойственную мне. И я опять, уже в который раз, задумываюсть над тем, зачем я живу и есть ли смысл в моей жизни, и наверное в одном из самых важных для меня моих дел — в написании стихов.

Меня, к моему счастью, Бог не наградил тщеславием и я никогда не писал их для того, чтобы увековечить своё имя и никогда не искал себе ими славы, денег или признания, может быть это...

_ ЖРИЦА

В глубинах странного сознания,.. — храм Всеобъемлющей ЛЮБВИ...ТЫ. Жрица в том,.. объемно иллюзорном храме. ...я — паяц. В пыли обыденной и серой жизни... У порога твоего Мировозрения.

...в котором места нет простой,.. обыкновенной плоти.

Постулат,.. окаменелый, — на портале храма: « ПЛОТЬ греховна... ТЫ. Изыди из моей души!.. Паяц.» ЛЮБОВЬ вселенского массштаба не приемлет ПЛОТЬ земную. ...но. Во мне,.. — на донышке живой души,.. в осадке старом, светится еще живая мысль...

Иногда на поэтических вечерах нас, поэтов, спрашивают: а как вы пишете стихи? При этом имеют в виду сам момент зарождения, начала. Обычно я отвечаю встречным вопросом (Михаила Светлова): а как зарождается в материнском чреве ребёнок? С головы? С ног? Или же – у Анны Ахматовой: когда б вы знали, из какого сора рождаются стихи…

Но вновь и вновь убеждаюсь в правоте Владимира Маяковского:

Поэзия – та же добыча радия:
В грамм добыча, в год – труды.
Изводишь, единого слова ради,
Тысячи тонн...

Ты читаешь мои стихи? Нравятся ли они тебе?

Может быть, очень может быть?

Только я очень, очень хочу прочесть тебе их сама…

В пустом доме, где по стенам пробегают блики фар пролетающих по улице автомобилей, где за соседними стенами продолжается чья-то жизнь с шумным спором, громким звонким хохотом, звоном разбившейся посуды…

Я хочу, подойдя к тебе сзади и обняв за плечи, лицом прижаться к твоим волосам, вдохнуть их опьяняющий аромат…

Безумно хочу губами коснуться твоей шеи и чуть...

Существовал некогда город, жители которого до того страстно любили поэзию, что если проходило несколько недель и не появлялось новых прекрасных стихов, — они считали такой поэтический неурожай общественным бедствием. Они надевали тогда свои худшие одежды, посыпали пеплом головы и, собираясь толпами на площадях, проливали слёзы, горько роптали на музу, покинувшую их.

В один подобный злополучный день молодой поэт Юний появился на площади, переполненной скорбевшим народом. Проворными шагами...