Слово и дело

- Ну, что, заходи, коль не шутишь. Чего встала в дверях-то?

Девчушке, стоящей у двери, на руки прыгнул черный кот с зелеными глазами.

- Не бойсь, он Добрый. Добряк... Чтоб его...Ну, давай, говори.

Посреди комнаты возник стол, свечи. А вокруг так и осталась темнота.

Старушка, если её можно так назвать, взяла табуретку (в буквальном смысле из воздуха) и уселась за стол. Но на девчушку так и не взглянула. Та же, переминаясь с ноги на ногу, сказала тихо, но твёрдо:

*- Я за помощью...

Сначала была жара, а после - снег… Так нежданно ворвалась в мою жизнь эта женщина. Любил ли я ее? Этот вопрос останется без ответа, и лишь моя история может открыть вам правду…

Мы встретились в метро, она улыбнулась мне, будто случайно, будто вовсе и не мне… Богиня… мне она показалась именно такой. Но как часто вы встречаете богов в туннелях метро? Да, в ее банальном образе городской женщины, потрепанной заботами и делами, проглядывало нечто божественное. Она будто ждала чего-то, какого-то...

Жила была в одной деревне пожилая пара. Ей было около семидесяти, а он ее постарше был, на два года. Детей и, понятно, внуков, у них не наблюдалось. В молодости можно было, но дед сильно пил, а жена его не хотела пьяного зачатия. А, когда супруг вылечился от алкоголизма, то время ушло. То есть у бабки климакс наступил.

Поэтому жили они скучно. Да еще и бедновато.
Дед стругал полезные для хозяйства вещи. Бабка вязала ему носки и постирывала их периодически. Питались они на свои маленькие...

Сама по себе жизнь странная штука.
Нам отпущено несколько десятков лет. Кому больше, кому поменьше. То есть не всем одинаково. В разных странах по-разному. В зависимости от уровня жизни, географических условий, климата и, как ее, наследственности. Но все стартуют от рождения.

Потом детство, переходящее в юность. Юность трансформируется в зрелость. Этот период жизни переходит в старость и дряхлость. Потом…, но об этом не хочется распространяться.

А пока…
Пока устойчивое состояние зрелости...

Иногда мы чувствуем, что некоторые события нашей жизни уже происходили с нами. Дежавю, красивое французское слово. Особенно заметным это ощущение бывает в присутствии случайных знакомых, в совершенно необычной и незапланированной ситуации. Твое сознание на мгновение отключается и остается лишь легкий ветерок, веяние времени, странного, но очень знакомого. И обстановка как будто та же, и люди рядом как будто те же, и говорим мы, и слышим в ответ слова уже сказанные когда-то. Действительность...

Мама учит маленького сына определять род слов.
- Смотри, - объясняет она, - кофта – она моя, юбка - она моя, значит эти слова женского рода. Теперь ты найди слова женского рода.

- Кастрюля, сковорода, ложка, - медленно называет сын, обводя взглядом кухню.

- Правильно. А вот ещё. Зеркальце – оно моё, значит это средний род.

- Яблоко, - оно моё, - тихо говорит сын, - это тоже средний род.

- Молодец! - подбадривает мама. - А теперь приведи пример слов мужского рода. Мой?...

- Носок...

В поле одиноко восседал на коне воин. Гордый и вели¬чественный - он издали был похож на древнее изваяния. Если бы ни ветер - что трепал длинные черные, как смоль, волосы - па¬дающие волнами на могучие плечи, то его действительно можно было, признать за памятник. Но ни это поражало воображение, а внешний вид всадника. Торс, замурованный в чёрные с шипами доспехи. Плечи и спину покрывал, тоже чёрный, плед с изобра¬жением оскалившего красного дракона. Талию украшал - ис¬кусно отделанный широкий...

Прощание с любимой
Николай Винятинский
Она опять рядом. Родная и чарующая. Хочется прикоснуться к ней губами. К той единственной, жизнь без которой могла стать мрачной и будничной. Робко протягиваю руку, касаюсь кончиками пальцев её белоснежного наряда. Безразличное молчание не настораживает. Напротив, вызывает знакомое чувство голода и лёгкое головокружение. Притягиваю её к себе, касаюсь губами и слышу знакомый до боли в сердце запах. Неповторимый запах. Тёрпкий, даже едкий, и вместе с тем...

Утро. Как всегда опаздываю на работу. Выбегаю из подъезда, застёгивая на ходу куртку.

На скамейке сидит Иван Кузьмич, или как все его называют - дед Кузя. Ему около восьмидесяти, но ум у него далеко не старческий.

- Опять спешишь? - спрашивает дед.
- Нет счастья в личной жизни.- отвечаю на ходу.
- Это потому, что ты не знаешь что такое счастье, - бросает в спину дед.

Трудно смириться, пропустить мимо ушей, что в свои 50 я не познал счастья. Останавливаюсь, понимая, что теперь без...

- Любое слово о Боге, любое изображение Бога - скорей удаление от истины, чем ее свидетельство.

- Как же тогда говорить о Боге?
- Молча.
- А почему ты сам говоришь словами?
Мастер рассмеялся:

- Когда я говорю, не слушай слова. Слушай безмолвие.