Роковая ошибка

Подлинная доброта вырастает из сердца человека. Все люди родятся добрыми.

Не зная, что говорят люди, нельзя узнать людей.

Умереть с голоду — событие маленькое, а утратить мораль — большое.

Если человек не обладает человеколюбием, к чему тогда говорить об этике и музыке?

Тот, кто обладает моралью, непременно умеет хорошо говорить. Как на небе не может быть двух солнц, так и у народа не может быть двух правителей.

Однажды Конфуций увидел плачущую женщину и спросил, в чем ее горе...

По дороге большого города, мигая сиренами, мчится скорая помощь. Машина ловко маневрирует между рядами и кажется, что она не едет, а летит. Там в ней работает целый механизм борьбы за жизнь человека, которому сегодня выпала смерть на рельсах метро.

Только никто не знает, что рядом со скорой рука об руку идут два ангела: один белый, а другой темный и ведут они не спор, а борьбу за душу…

***

Новость в деревне, как воробей - от края до края. Вот опять она пришла, откуда прибыла, к порогу...

Какая молодёжь сегодня – такая Россия завтра. Её сегодняшние увлечения, приоритеты, ценности завтра станут приоритетами всей страны. К сожалению, сегодня часть молодёжи во многом утратила «болевой порог» в восприятии тёмных и жестоких сторон жизни. У неё теряется ощущение Родины. Теряется ответственность за настоящее и будущее страны. Меняется – и не в лучшую сторону - система взглядов и система оценок. Социологи свидетельствуют: переступить через моральные устои ради успеха готовы сегодня более...

Читая Булгакова, представляла, что вот так ко мне придет кто-то от Него и я смогу придти к Нему с просьбой. С просьбой о помощи, и пусть он потребует любую цену за это.

Сумерки, возвращаясь с работы, вдруг стало невыносимо тяжело, воздух в Подмосковье волшебный, кругом лес, и я одна среди этой красоты, среди природы, присела и начала размышлять..

Опять сто тысяч почему????? Небо, луна, все не то..., ко мне кто - то подсел и я не замечая, кто это продолжала думать о нем, о Тиме.

"Вы все...

Некоторым людям - покажи радугу, дай краски, -
и они нарисуют её черной. Но потом,
себе так и не признавшись в ошибке,
крепко сжимая в руках рисунок,
будут долго любоваться радугой в небе...

Тук-тук-тук, тупая боль в висках и чашка остывающего черного кофе без сливок. Все потому, что сливками в мой кофе всегда был ты – разбавлял эту приторную горечь, добавлял мне нежности и я просто таяла под твоим взглядом. Твой поезд отходит через тридцать минут, билет уже куплен, но до пункта назначения он не дойдет – я знаю, я чувствую эту дрожь в коленях и стиснутое тисками сердце – чужая боль, чужая роль, всё чужое.

А ты как марионетка в умелых руках кукловода – засматривался на чужие юбки...

Я все еще была в состоянии более отрешенном, чтобы как-то помыслить о себе в плане дальнейшего развития событий. Я лежала и мысленно говорила с Богом, по сути наслаждаясь этим нектаром, не желая от него оторваться, как и не желая кому-либо объяснять свое состояние, ибо понимала, что для обычного человека это почти недосягаемо, не представляемо, мыслью необозримо. Хотела или нет, но я уже вверяла себя Богу, абсолютно надеясь на Него и не видя, каким может быть исход, да и он мне казался весьма...

И была ночь, и наступило утро – день первый.

Саес сидел на полу кабинета среди вороха диагностических карт. За двадцать лет практики их накопилось около 20 тысяч. Перебирая карты и внимательно рассматривая их, он вспоминал имена, ситуации, даты.

На всех этих картах у их владельцев когда-то были проблемы, горе, потери родных и близких, радость. Он видел своих бывших клиентов, мысленно разговаривал с ними. Машинально в отдельную стопку он откладывал карточки умерших людей. Напряжённая работа...

Мы смеемся над смертью и килограммами покупаем таблетки в аптеке; мы говорим, что жизнь прекрасна и идем в магазин за еще одной бутылкой водки; нам насрать на общественное мнение, и мы постоянно спрашиваем «как я выгляжу?»; мы любим одиночество и крепко сжимаем в руке мобильный; мы считаем, что наш дом – это наша крепость и по ночам боимся, что его взорвут вместе с нами; мы уверенны, что абсолютно спокойны и тянемся к очередной сигарете; мы шокируем людей и боимся сказать «люблю»; мы не доверяем...

Мой отец, Тараданов Федор Ефремович, родился 18 июля 1924 года в одной из деревень Иркутской области, в многодетной семье, где был десятым по счету ребенком. Семья имела все возможности неплохо прожить свой век, поскольку имела крепкое хозяйство и по тем временам не плохой дом, но ее ожидало разорение ввиду событий и не от нее зависящих и в некоторой мере зависящих неслабо. Мытарства семьи начались с того, что мой дед Ефрем, крепкий и красивый, очень видный мужчина, был человек с ленцой, имел...