Расставанье

Давным-давно в маленьком городке жил один молодой поэт.

Почти всё свободное время мужчина проводил в своём особняке, вдали от людей, ибо не любил вечную суету и шум, что царили на улицах городка.

Городок, где проживал поэт, вырос всего полвека назад вокруг большого угольного завода, что был открыт в этих краях указом короля и снабжал горючим материалом едва ли не всё страну. Тысячи рабочих поселились в новеньких домишках, а по соседству появились лавки, трактиры и даже больница.

Особняк...

Посвящается последнему живому куску моего ледяного сердца.

При каждом своем выборе
ты рискуешь жизнью,
которая у тебя могла бы быть;
при каждом решении
ты теряешь ее.

Все события и имена вымышленные.
Любые совпадения случайны.
Все нижеизложенное является бредом и фантазиями автора.

…Автобус трясет. Меня тоже. Я уставшая и не выспавшая еду домой. Жутко знобит… Люблю и одновременно ненавижу эти поездки… Усталость навязывает какое то навязчиво-тоскливое настроение. Автобус битком...

Шел снег. Его крупные хлопья, сверкающие в оранжевом свете фонарей, немного покружившись в воздухе, опускались на землю. Станислав огляделся. Дороги и тротуары были практически безлюдны. Он взглянул на часы: 6:16. Нормальные люди еще не поднимались, и сейчас досматривают свои последние – самые сладкие - сны. Он и сам раньше никогда не просыпался так рано, но сегодня особенное утро. В этот день должна была кардинально измениться вся его жизнь.

Прикурив сигарету, Станислав спустился по...

В одном небольшом Городке жил один незначительный человечек. У него, также как и у бóльшей части населения этого города, имени не было, был только номер – 365-21150-м.

Однажды пошёл № 365-21150-м в гости к № 132-20805-м. Посидел, попил чая, угостился пирогом, который испекла № 184-17419-ж, жена хозяина, и стало ему грустно – что-то жизнь вокруг скучноватая – хочется чего-то поинтересней, но непонятно чего, да и совершенно не ясно, на самом ли деле хочется. Так он погрустил, погрустил, да и...

Это всё, что таким образом рассказалось о них. Добавлять что-либо ещё, наверно, будет лишним. Именно там, в их обществе, ощутил я, что такое истинная любовь. И впервые в своей жизни заметил, что нет ни малейшего сожаления от расставания с чудесными людьми, ибо понял – тепло их сердец навсегда остаётся со мной... нет, это неправильно сказано, – моё сердце всегда ощущает тепло истинной любви этих людей; и поэтому мы всегда вместе, несмотря на расстояние и время. Ведь, Мироздание основано на...

Роман

Однажды, глубокой осенью, вырвавшись из нескончаемого круговорота повседневных дел, я отправился отдохнуть на Кипр. Погода там была уже прохладная, но солнечная, и я коротал дни на пляже, глотая одну за другой взятые с собой книги.

Вскоре я ощутил благотворное воздействие мировой литературы на свою нервную систему, вместе с которым ко мне вдруг явилась совершенно неожиданная мысль: почему бы не попробовать самому что-нибудь написать? Мысль оказалась столь острой, заманчивой и в...

Ветер уже совсем стих.
В сущности, это не ветер стих – это небо прекратило ёрзать.

Оно тут бывает так неспокойно, что даже пытается соскользнуть с поверхности моря и

унестись в сторону Луны. Тогда лик ее, пресыщенный земным вниманием, масляный, самодовольный, превратится вдруг в рассерженный обрубок мяса и все непременно отметят это изменение, с чем-то своим его связывая.

Проснутся толкователи изменений, откроют свои школы и станут собирать деньги с наивных.

У тех, конечно, не так...

Он смотрел на телефон с недоумением. С какого дива он ей позвонил? Нет, вопрос не в этом. Зачем он ей вообще звонил?

Все круто изменилось после последней встречи. Что повлияло он не знал, не понимал, да и этот вопрос его особо не тревожил. Может количество выпитого виски прошлым вечером с Димкой, может то, что он опоздал на пол часа, может то, что она долго ломалась и дулась, но свидание получилось не очень.

Вообще-то все было на отличном уровне - по-другому с ней и не бывало, но дело в...

Я хочу написать о Витебске, все до самой последней строчки. Описать все улицы, лестницы, дома из красного кирпича, сиротливый бюстик Суворова, на изогнутой старой улице, вновь поднимающиеся церкви, на горе у креста, с которой помню казалось бы еще так недавно сигали на портфелях по снегу и конечно немилосердно резали их о торчащие из земли гвозди и просто ржавые прутья, а дома потом говорили, что это какие-то недобрые люди в автобусе... И стыдно было за эту ложь и боязно что узнают и весело...

Знакомство… Встреча… Свидание… Поцелуй… Симпатия… Влюбленность…. Секс… Любовь… Разлука… Расставание… И снова знакомство… Бесконечный круг… Боль… Слезы… Счастье… Радость… Печаль… Порой задумываешься зачем влюбляться снова, ведь опять может быть больно… Но… Все равно бросаешься с головой в этот омут под названием любовь, не боясь утонуть, погибнуть, пропасть попав в водоворот чувств. Это как наркотик… Такое сладкое чувство… Ты пьешь его по глотку или выпиваешь сразу стакан, хмелея как от алкоголя...