Проза птичка

Слышишь? Это шум дождя в водосточных трубах... Это разговор о будущем, которого нет...

Видишь? Это слезы, которые текут по лицу... Это слезы, которые капают на одежду, на шею, на грудь...

Чувствуешь? Это боль, которая в эпилептическом припадке останавливает сердце на несколько секунд. А после... После бьется, бьется сердце в предсмертных конвульсиях, словно рыба попавшая в сеть...

Когда сжимаются руки в кулаки так сильно, что на ладонях остаются кровавые порезы от ногтей... Когда...

Не знаю, что меня натолкнуло на это произведение. Но дело было так, 7 мая я поехал в Москву на поезде Вильнюс- Москва. Встретил 9 мая с дядей он генерал- лейтенант железнодорожных войск России. В общем, всё было прекрасно посетили Поклонную гору, Сокольники послушали певца народного артиста России Голоденко Н. И. В общем всё прекрасно. Затем я поехал в поезде Москва - Томск. В Томске остановился у родных, посетил кладбище, где лежит мой отец, съездил на малую Родину, Старую Ювалу там посетил...

Я так привыкла к тому, что тебя нет рядом... Ведь просто... Расстаться... Без объяснений... Ведь просто... Жить дальше...

Мне как будто бы не больно перечитывать нашу с тобой историю... Пересматривать картины... Возвращаться в прошлые дни... Места наших свиданий... Как будто бы... Не больно...

Знаешь, очень больно осознавать, что в тот день мы виделись в последний раз... И ничего не будет... Никогда. Юсуповский сад, ЦПКиО, проспект Науки, Ждановская набережная... Это все прошлое. Надо...

Боже, думал маленький человек, боже, как же страшно жить, как невыносимо просыпаться изо дня в день и погружаться в этот социальный дарвинизм, постоянный надзор вездесущего общественного мнения и строгие правила человеческих коммуникаций. А беззаконие этого города, как с ним бороться, есть ли здесь хоть капля справедливости и благородства, любви и правды, ведь он всегда мне лжет, всегда обманывает сладким привкусом красочных стеллажей, на которых с холодным расчетом расставлены ядовитые колбочки...

-Скажи мне, ты закончил написание своей картины, - спросила Софи, длинноволосого мужчину средних лет, в очках без оправы. Который пил кофе, вместе с ней в детском кафе, стены которого были оформлены его руками.

-Ты же знаешь, я всегда хотел создать то, чем бы мог гордится, и я не хочу торопится как это обычно бывает, когда мысли стучат по черепной коробке, я хочу, чтобы на этот раз всё было идеально, - ответил он.

-И как она называется?
-Знаешь, в мире столько людей, которые не знают чего...

Сонце, тьмяніючи від втоми, пірнуло за обрій, розхлюпуючи свій багрянець на край неба. Ніч поволі входить в свої права, несучи із собою освіжаючу прохолоду. Місяць, накрившись тінню землі, ліг відпочивати виставивши з під неї тільки своє ясне чоло – молодик, як називають його в народі. Зорі, повторюючи свій звичний шлях, розбрелися по сузір’ям, щоб гуртом впливати на святі і грішні, щасливі і нещасні людські долі.

Зорі і долі, заплетені у дівочу косу невідомою але вмілою рукою майстра. Навіщо...

Зимовий день слабшав. Він вже не міг довго тримати на руках, обліплену зорями ніч і тому поволі опускав її на землю, а сам

безсило сковзав у безодню обрію. Дивлячись на це магічне дійство із

вікна квартири, я напружую зір, бо дуже хочу теж побачити зоряного

хлопчика, як втілення нездійсненної, але такої заповітної мрії.

Згадалося дитинство – безтурботні дні, які з кожним роком

дорослішали і ставали більш серйозними. І ось зараз, торкаючись

холодного тіла вікна, розумію, що...

Осінь мілкою ходою равлика, вже майже рік, прямує в кінець літа. Не поспішаючи, листок за листочком, стеблину за стеблиною, вона поволі вбиває своїм кольоровим поцілунком.

Ліс на горі схвильовано зашумів, почувши звістку вітру проте, що він зустрів по дорозі підступну, підперезану дощами холодну осінь.

Але піднімаючись навшпиньки дерева не бачили нічого крім стрижених полів, які лежали через дорогу, упершись ногами в село, гріючись під ласкавим серпневим сонцем. Все побачене, а також спів...

Свет, неуверенный сумеречный свет скользит по длиннным ресницам твоих глаз, от этого скольжения рождаются блики, которые наполняют твои глаза влагой... Я знаю, ты не плачешь, но все равно - становится тревожно... Я встаю и задергиваю занавеску...

Ты моршишься недовольно, тебе трудно читать .... Бровь дергается и слегка поднимается - ты ждешь, что я исправлю ошибку... Сердце екает и легкий озноб бежит по коже - так неожиданно приятно - твое внимание... Волна жара поднимает волосы и кружит...

Я знаю, что улицы города помнят наши с тобой свидания... И гипермаркеты, в которые мы заходили... Они тоже помнят. И люди, которые видели нас вместе... Видели наши редкие поцелуи... И частые встречи. Скамейки во дворах. Подъезд на улице Ленсовета... Я знаю. Они помнят нас. Они, наверное, удивлены, почему мы не вместе... Они, возможно, тихо грустят, понимая, что обратно вернуть ничего уже невозможно...

Нет, не стоит. Не мы будем это помнить, а они. Мы когда-нибудь забудем. А они - запомнят...