Проза дневник

30

Фаргипэ, уже выйдя из роли и сидя у себя в «Рубке радио», надевал на ноги мягкие тапочки.

– Тук-тук-тук! – не так громко, как в спектакле про Контрабандиста, но зато гораздо наглее и ехиднее донеслось из-за корабельной обшивки.

– Вот, блин!.. Только-только тишина подступила, – Фаргипэ повысил голос: – Ну, чего вам?

– Тук-тук-тук!

– Ну, что «тук-тук-тук, тук-тук-тук»! Кто там?

– Это мы.

– И ещё не один. А вас сколько?

– Как всегда – двое.

– Так двое - кого? Кто вы...

В комнате беспорядок, как в картинах Иеронима Ван Акена. Кто-то называет этот беспорядок творческим, а кто-то признаком глубокой депрессии. Диана никак не определяет свое состояние, ей безразлично, как все это называется. Может, потому что перестала удивляться, и душа ее скукожилась?

Утром она пьет кефир из холодильника и отправляется на работу. Ей лень наводить макияж и смотреть на себя в зеркало, но приходится несколько раз в день провести расческой по волосам и подкрасить губы.

В ее...

1 глава
Марфа Ивановна казалась себе женщиной деловой и серьезной. Она работала заместителем директора средней школы в маленьком провинциальном городке, и это ее вполне устраивало. Коллеги прозвали Марфу «железной леди» и «стойким оловянным солдатиком» за ее преданность школе, советовали завести любовника, втайне надеясь, что за время состоявшегося романа Марфуши, они отдохнут от ее творческих изысков и педагогических требований.

Марфа Ивановна пропадала в школе до позднего вечера и...

Две расширенных от ужаса пары глаз смотрели из щели в обшивке Картофельного корабля. В каждом зрачке отражался жёлтый диск.

– Подлетаем… – еле слышно прошептали участники. Отшатнулись возвратились к накрытому столику в отдельном «кабинете», сооружённом прямо в коридоре корабля.

– Да, это конец, брат, – подняла бокал участница. – Поздравляю.

– Ну, так уж прямо и конец! – хлопнул стопку участник. – Ты, главное, не боись! Забыла, с какой стороны подлетаем-то?.. А чего это ты так долго на...

Чтож спускай на меня своих псов до упора, я не буду ни сопротивляться ни спорить, сколько мне еще нужно пролить своей крови, чтоб дошло до тебя что оно того стоит? Что есть вещи над нами, не нами, не ими, а заданные, созданные такими, нелепыми снами по венам разлитые, прямо в зрачки вписанные, вытатурованные в душе смыслами, сопротивляться бестолку, бесполезно, можно только смотреть и удивляться, любоваться их филигранной нарезкою, хочешь быть резким – режь, второй такой не будет знаешь ведь...

- Сэр, вы надели красные ботинки.
- Разумеется, сегодня Мэри устраивает небольшой маскарад и я надумал перевоплотиться в клоуна.

- Но у клоуна есть ещё красный нос, дурацкое выражение лица и шутливый колпак.

- Моё самоуважение не позволяет мне так низко пасть, поэтому я решил ограничиться красными ботинками.

- Боюсь, что тогда в обществе, исходя из подобных же чувств, над вами никто не будет смеяться.

- В этом мы с тобой глубоко и различаемся: меня такая ситуация вполне устраивает.

ФАКТЫ...

---нужна 1 минута, чтобы выделить человека из окружающих...

---1 час, чтобы оценить его достоинства...

---1 день, чтобы полюбить его...

---Но потребуется целая жизнь, чтобы потом забыть его.

---Но потребуется жизнь, чтобы забыть его.
---потребуется жизнь, чтобы забыть ...

В физической массе своей человечество - словно пыль на поверхности глобуса

Во времени - лишь мгновение на Вселенских часах истории.

А в сущности своей мы как боги, или может быть даже дети

Творим в песочнице домики,
Но их сносит ветром словно пыль с поверхности глобуса

Что такое счастье? Как его достичь? Многие люди могут стремиться достичь счастья всю свою жизнь... они рвут себя на работе делая карьеру, добиваются положения, нередко переступая через себя, пытаются урвать кусочек солнца.... но за частую добиваясь всего этого, пройдя через множество лишений они не получают всего к чему так долго и упорно стремились....

Что такое счастье для слепого? Наверное не стоит озвучивать этот ответ... он и ежу понятен... Что же такое счастье для человека без рук...

Стою. Смотрю можно сказать с высоты птичьего полета на плачущую весну...

Он спел мою любимую песню.Тишина.В зале темно.И только его голос слышится в пустоте.Смотрю на него и весь год, да нет, вся жизнь пролетает перед глзами...Слезы льются и их не остановить...Как давно я не плакала из-за него...из-за этой милой улыбки, этого нежного голоса...А помнит ли он, что значит эта песня, как много связывала нас с ним...Слышу...наверное уже в последний раз. Плачу уже не над разбитым сердцем, а над...