Проза дневник

Она распахнула перед ним свою душу… И в ожидании прощения стояла так целую вечность, а глаза были полны слез… Но это был не ангел…

Она разглядела в Его кромешной тьме, заслоняющей саму ночь, очертания огромных крыльев… Но так и не увидела острые когти зверя, которые потом безжалостно вонзились в слабую грудь, где и так еле теплилась жизнь, и уже совсем неслышно стучало сердце…Но перед этим Он осыпал ее самыми дивными цветами, что растут лишь в тех далеких землях, где еще не ступала нога...

Когда придет время, и наступит самый прекрасный день в моей жизни, я перестану делать изо дня в день никому не нужную работу, которая опустошает, не принося удовлетворения. Я перестану слышать голоса людей, которые не имеют ко мне никакого отношения. Я перестану видеть свалки и помойки, которые пока каждый день проезжаю на электричке. Оконные стекла станут такими же прозрачными и чистыми, как мой разум. Я вспомню про всех людей, которые проходили через мою жизнь, оставляя свои, может быть...

Когда смотришь в мои глаза, ты всего лишь плавишь лед. Лед своего сердца. Пытаясь вспомнить минуты нежности, вернуть чувства, вновь окунуться в поток теплых волн страсти. Но ничего этого больше нет. Есть только затертые на бумаге карандашные наброски - это мечты. С каждым днем ожиданий они становились все менее отчетливы. Теперь они расплылись где-то за линией горизонта. Ты часто смотришь туда. Ты не смотришь на меня. Не можешь меня целовать. Не можешь прикоснуться ко мне, потому что я больше не...

Почему все интересное днем случается?
Я не найду этому объяснения.Самая интересная ночь - с субботы на восресенье. Вывод: интерес неплохо контачит с фактором выходного дня. Люди ходят и ходят. Особая прохлада и мурашки, особые ситуации, поводы, взгляды, последствия, движения, отношения. На ночь мир становится с ног на голову, только чтобы дать понять: "Мне тоже хочется сойти с ума." Кажется, многие его слышат, однако не дают сойти с ума. Есть мотив, но нет оправданий. Если так будет...

Истина - рефлекс здоровой воли.
Истина - то, что всегда вдали, недоступно.
Время не есть барьер познания.Познание есть вызов времени.

Познание - причина существования времени.
Существование - услуга времени.
Жизнь - один из плюсов существования.
А минус его - боль.
Изучение болью - непревзойденное сканирование.
Поиск химеры.

...сидеть-думать...и осознавать свою беспомощность...

...бежать....куда я бежала? от кого?
....я понимала что ничего не изменю...да и ты не пытался вносить перемены, ты просто смотрел как что-то похоее на меня растворялась в уличной серости и грязи...

...мы молчали...стояли на коленях..и молчали...
....почему ты не помог?....обида...
....немая и больная...
.....а ты так и не пришел....наверно к лучшему..
не знаю...никто не знает..тем более это пустое и серое создание..в которого...

Я давно не ощущала движение города...всё перемешалось и превратилось в серую массу, но не сегодня...сегодня я буду с ним......каждый вечер приносит новую боль, сижу-смотрю...окна отражают неоновые вывески витрин, вены автострад переполнены иномарками...а дождь...он стал таким кислотным в моем городе...удивляешься когда новая капля разьедает стекло сонного окна...просто усталость...наверно да...потому что я так давно не гуляла по моему городу...

В круговерти жизни, в постоянной беготне мы забываем о Нашем внутреннем мире. Мы забываем, что такое Тишина , поскольку все время заглушаем её пустословием, "тяжелой" музыкой лишь бы заглушить внутренний голос Тишины... Забываем , что такое Безмятежность... Ибо ждем все время подвоха, подколов, ям, капканов, неверности, предательства. И заглушаем Нашу Безмятежность ссорами, склоками, интригами, страхами...

Мы забываем, что такое Спокойствие... Бешенный ритм жизни, отчасти,навязанный...

Хожу взад вперед. Перемещаюсь.
С работы на работу. Из больницы в больницу.
Туда, сюда. Туда. Сюда. На работу. Домой. В больницу. С работы.Троллейбусы, маршрутки, магазины. Сюда... Снова туда.

- Куда?
- Домой.
- Зачем?
- Дела.
- Что за дела?
- Это, то. Снова то да это.
Иду. Дышу. Хорошо. Нога на асфальт. Другая. Я. Я дышу. Хорошо.

- Живу?
Они идут. На работу с работы. Из школы в школу. Из бара в бар. Из дома в дом. Дела.

- Дела?
- Они живут.
- Живут? Куда живут?
- Я...

Плавно и бесшумно, словно скользя по глади спокойного озера, шел Он по цветущему лесу в лучах утреннего солнца. Пели птицы, жужжали насекомые, издавали звуки какие-то животные, и все это сливалось в стройной гармонии. Так же и Он, хоть и был человеком, мягко вписывался в окружающее пространство, как часть этого мира, как капелька в океане. Мягкость этого человека, с которой он двигался, его лучезарное и безмятежно-радостное лицо поразили меня.

«Сколько тебе лет?» — спросил Он меня...