Ты бежишь к полю где шикарные цветы. Они все красивы, каждый по - своему, словно каждый один из тысячи этих цветов - счастье для одного. Ты бежишь... Бежишь к счастью... По пути ты топчешь его не замечая... Не замечая, как погибают под твоими ногами прекрасные, недавно свежие и цветущие бутоны.
Добежав до середины поля, затоптав множество цветов, некоторые оборвав по пути, чтобы вдруг не упустить то самое, нужное тебе, ты начинаешь жадно срывать все цветы подряд, желая урвать побольше, не желая ошибиться в своём выборе. Живое, яркое, прекрасное, растущее ты превращаешь в бесцветное, мёртвое, уже ничего не значащее... Не значащее для тебя. Сорвав последний прекрасный бутон, ты смотришь вокруг. И что же ты видишь? Пустота, крах, счастье убито... Собственными руками. Одиночество. Не стоит искать виноватого среди убитых. Посмотри вглубь себя, на свои намерения. Тебе хотелось обрести счастье? Нет, тебе просто хотелось, чтобы всё самое лучшее было у твоих ног и больше не досталось никому. Думаешь, счастье в этом? Ну что ж, тогда ликуй и радуйся, стоя среди кладбища, возведённого собственными руками.
Обсуждения Поле счастья