Расставаться больно, только, если ты садишься в автобус, а он стоит рядом, ты смотришь и знаешь, что больше его не увидишь. А когда ты его месяц уже не видела, а последние две недели он почти не звонил, то даже почти не больно. Почти не помнишь, почти не ждешь, ты же уже почти привыкла, что он не звонит и не пишет, что не говорит о любви, почти уже этого сама ждала. Почти. Только вдруг в одну секунду ловишь себя на мысли, о том, что эта кофточка бы ему очень понравилась, и ты ее оденешь в следующую встречу. И понимаешь, что ее не будет. Но как же так? Он не увидит меня вот такой почти репершей, в капюшоне, и….. медленно и плавно приходит осознание, что не увидит. Никогда не увидит. Легкий холодок пробегает по плечам….. но как же…..
Так не просто выкинуть человека из своей жизни, когда он был ее частью два года (и не важно, что только год из них вы общались близко, и только два месяца встречались), когда на протяжении долгого времени этот человек был единственным во всем мире, которому ты могла сказать все, что хочется, все, что болит, все.
А если подумать то, по сути, он был первым, кому ты это все говорила.
Так странно…. Ты смотришь на свое новое стихотворение и не понимаешь, зачем ты его написала? Кому ты его прочитаешь? Так странно…..
- Доча, опять черную кофту купила? – возвращает тебя в реальность голос мамы, такой счастливой оттого, что вы расстались.
Черную. Я же люблю черный цвет. А он белый. Я стихи, а он музыку. Я слезы, а он смех. И снова память бьет по вискам и отзывается в животе. Бабочки летают в животе. Его фраза и мои слезы. Мои непролитые слезы.
Краску для волос вот купила….. как всегда после расставания я крашу волосы, только обычно в какой-нибудь другой цвет, отчего я купила снова белую? Он говорил, что мне идет больше всех белый. Ему бы понравилось…… так странно….
Как же так………………………..
-Хочешь диск с фантастикой? – голос папы, счастливого оттого, что мы расстались.
С комедиями. Потому, что грустить совсем не охота. Потому, что завтра новый день. Потому, что он снова почувствовал боль. А это уже много. И когда-нибудь (и пусть, что не со мной) он поймет, что любовь настоящая и прекрасная бывает только с болью, в этом странном смешении рождается настоящее чувство. Он научиться любить это чувство заново. Настоящее. С болью, с кровью, за самое живое. Жаль не со мной. Но он научится. Я в этом почти уверена, и от этого почти счастлива. И даже такие вот секунды потерянности, когда вдруг бабочки в животе взрываются и понимаешь, что у тебя украли целую часть жизни. И очень важную часть жизни. Но в упоенном смешении боли и любви я почти счастлива. Почти.
Так не просто выкинуть человека из своей жизни, когда он был ее частью два года (и не важно, что только год из них вы общались близко, и только два месяца встречались), когда на протяжении долгого времени этот человек был единственным во всем мире, которому ты могла сказать все, что хочется, все, что болит, все.
А если подумать то, по сути, он был первым, кому ты это все говорила.
Так странно…. Ты смотришь на свое новое стихотворение и не понимаешь, зачем ты его написала? Кому ты его прочитаешь? Так странно…..
- Доча, опять черную кофту купила? – возвращает тебя в реальность голос мамы, такой счастливой оттого, что вы расстались.
Черную. Я же люблю черный цвет. А он белый. Я стихи, а он музыку. Я слезы, а он смех. И снова память бьет по вискам и отзывается в животе. Бабочки летают в животе. Его фраза и мои слезы. Мои непролитые слезы.
Краску для волос вот купила….. как всегда после расставания я крашу волосы, только обычно в какой-нибудь другой цвет, отчего я купила снова белую? Он говорил, что мне идет больше всех белый. Ему бы понравилось…… так странно….
Как же так………………………..
-Хочешь диск с фантастикой? – голос папы, счастливого оттого, что мы расстались.
С комедиями. Потому, что грустить совсем не охота. Потому, что завтра новый день. Потому, что он снова почувствовал боль. А это уже много. И когда-нибудь (и пусть, что не со мной) он поймет, что любовь настоящая и прекрасная бывает только с болью, в этом странном смешении рождается настоящее чувство. Он научиться любить это чувство заново. Настоящее. С болью, с кровью, за самое живое. Жаль не со мной. Но он научится. Я в этом почти уверена, и от этого почти счастлива. И даже такие вот секунды потерянности, когда вдруг бабочки в животе взрываются и понимаешь, что у тебя украли целую часть жизни. И очень важную часть жизни. Но в упоенном смешении боли и любви я почти счастлива. Почти.
Обсуждения Почти