Письмо... прости...

Знаешь, теперь я понял, точно понял: смерть хитра и пуглива. Она никогда не приходит к душам, ждущим, зовущим, ищущим. Такие души пугают ее. Но как только ты свыкаешься с мыслью, что смерть забыла тебя, что она к тебе не придет, не ищет тебя, ты попадаешь в ее костлявые руки, ты видишь ее беззубую улыбку во весь рот…. Как она всегда не вовремя…. Стоит только появиться ниточке, тянущей душу к жизни, врывается горбатая стерва и разрубает эти нити своей заржавевшей косой. Да что я говорю все это Тебе, Ты же видела ее лицом к лицу. Ты все знаешь и без меня. Боже, чего Ты только не натерпелась в этой жизни, а меня никогда не было рядом с Тобой.

Вот и вывели мне в карточке смертный приговор. Меланобластома. Рука болит. Левая. Рак…. с метастазами в душу…. Лучше бы я и не знал, продолжал бы думать, что ушиб. Меня беспокоит одно: где я буду похоронен? Найдешь ли меня Ты, если когда-нибудь сюда вернешься? Ведь могилу сестры я так и не смог найти. Похоронена под номером. Наверное, на том месте стоит уже новый гроб. А может и не один…. Надо заказать себе памятник, надгробную плиту. Главное только успеть. Портрет я и сам нарисую, граверам останется только перевести его на гранит. И стих сам напишу. Все сам. Ведь никому, кроме Тебя я здесь не нужен, никто не вспомнит, да никто и не заметит, что меня не стало…. А я и не знаю, как Ты там. Почему все так получилось? Почему я должен был уехать, оставив Тебя в одиночестве, бросив Тебя погибать среди ледяных взглядов? Никогда себе этого не прощу. Не прощу того, что выпустил Твою гладкую руку, что забрал Твое сердце и ранил душу, вырвал ее под самый корень. Прости, что из-за меня Ты заболела и попала в реанимацию. Прости, что испортил все, что только мог. Прости, что я не достаточно внимания уделял Тебе. Прости, что я плохо заботился и не смог уберечь Тебя. Прости, что не посвящал Тебе стихов и не срезал шипы с роз. Прости, что ворвался и не смог исчезнуть без следа. Прости меня за то, что я есть….прости….