Остров rottnest

А знаете где живут мечты?
Они живут на острове Грёз. Есть такой остров в Сарагосовом море, что направо от Бермундского треугольника. Небольшой, вулканический, весь из скал, только кое-где одинокое миртовое деревце и всё. Так вот, в этих скалах, в глубоких и недоступных ущельях вьют себе гнёзда мечты. Похожие на птиц, маленькие как иголочное ушко и огромные словно гиппопотам, только с крылышками. Да, вот такие разные. И в этом нет ничего удивительного. Можно мечтать о мире во всём мире, а можно...

Так больно и так обидно. Просто и до ужаса сложно и одиноко. Ты вновь плачешь дождем на не проснувшийся луг небесной росы слезами, ты вновь будишь её первыми нежными лучами утреннего рассвета и видишь, что это бесполезно - она теперь с другим, и поток острой боли выливается ядовитыми красками сожаления тебе в душу. Ты плачешь и не можешь остановиться, так тяжела и бесконечна боль измены.

Ты ласкаешь её лучами заката, согреваешь её своими снами холодные одинокие ночи, понимая, что её ты уже не нужен, и твой безмолвный крик души тревожит стаи птиц в облаках поутру. Проходят года, а ты одинок, потому что ты – душа мира, ты любишь и страдаешь за всех, не принадлежа никому, и острее бритвы чувство понимания происходящего не иллюзорного сожаления вспарывает тебе вены. Ты задыхаешься под гнетом непреходящих, не зарастающих обид. Её слова того не зная выжигают тебе душу и все...

Любовь, исчезая, оставляет острую боль, горькую обиду обделённости, разрушает стойкость души взамен недолгого, яркого, ошеломляюще прекрасного чувства, подобно внезапно появившейся и сразу исчезнувшей вспышки грозы. А если вспышка любви не перерастет во взаимоуважение, доверие и надежную уверенность друг в друге, боль утраты усилится, как если бы и, зная, что после грозы будет гром, и, ожидая гром, ты слышишь слишком громкие ошеломляющие раскаты бури, а свежий озон превращается в горький едкий...

Но есть ещё и третий образ Лисицы. Здесь показано зло в совершенно другом обличии, здесь дано туманное и печальное зло… А может и не зло… Я пока не знаю этого. По крайней мере три Буряковые Лисицы, это три совершенно различных персонажа, хоть и называются одинаково.

Третий образ мне явился во сне во время работы над сказкой.

Я блуждаю в подземелье, в каком-то бесконечном метрополитене. Пустынные, едва освещённые станции, сменяются бесконечными рельсовыми переходами. Переходы и станции...

Эта забавная история произошла со мной в турецком Манавгате – городе, который, я никак не мог выговорить. То магнават, то манагат. Хорошо, умные люди подсказали - "манав - гад". Теперь запомнить стало легко.

Как-то, бродя по просторам Интернета, - зацепила мой взгляд одна история – не помню уж, в каком посте и про какой город точно шла речь. Так вот - в этой истории, автор, помимо всего прочего, рассказывал о своем опыте аренды тачки в Турции. Особо он просил обратить внимание на один выезд...

Сердца, открытые божественной Любви,
своим лучом пробивают пространство
в устремлении к источнику Любви и блаженства.
Путь луча труден.
Пространство – вязкая субстанция, сформированная астральными выбросами психики человечества.

Луч натыкается на участки,
напоминающие сгустки липкой чёрной смолы.
Повисает на крючках злобных мыслеформ.
Сердца изнемогают без ответного импульса.
Как часто луч увязает,
и в сердцах поселяется пустота и одиночество.
Но, сильные Духом не сдаются...

…Собственно ничего и не произошло, ровным счётом ничего. И, ежели посмотреть в синее глубокое небо, которое перевёрнутой чашей накрывало жёлтое, уже начинающее выгорать поле, разбитую заезженную сельскую дорогу, гнилой мост, перекинутый через неглубокий овраг и округлое озеро с домашними утками, то можно было молвить, что ровным счётом в природе окружающей ничего и не переменилось…

За исключением, пожалуй, самого малого, алой капельки крови, которая странным образом, словно блестящая печатка...

Курю одна. Почти в темноте. Только свет в коридоре и тень на стене. Моя. Понимаю, что моя только по тому, что Она повторяет все мои движения. Сигарета и дым – тоже Её. Они её слушаются. А еще на стене граффити. Она затеяла какую-то замысловатую игру с этими черточками и штрихами на стене: сигарету к черточке прямо – тень превращается в букву «Т», чуть наклонила – 7, …

И… Она такая красивая! Для того, чтобы это понять, не нужно видеть, как она выглядит, какой у неё парфюм…

Кажется, я её...

Жабы пели мокрый вальс.
Тучи плевались молниями.
Крупная рыба водила леску -
Не оторваться.
Вожделенно звенел комар.
Напряжение нарастало.
Гром – дёрг – подсечка!
Ааа….! Сорвалась.
Рухнул на всё ливень.
И гром гремел,
и молнии сверкали.
Потоки дождя смывали
солёные слёзы.
Небо, небо! Я так устала.
Я не хочу убивать рыб!
Я никого не хочу убивать!
Я хочу танцевать,
под дождём, мокрый вальс.
Раз – два – три,
Раз – два – три…
Можно я ещё поплачу,
пока никто не видит,
пока...